"Екатерина Великина. 50 & 1 история из жизни жены моего мужа " - читать интересную книгу автора

президент... С прищуром, всклокоченный и без галстучишки, но бабан ни хрена
не поняла. Ее не удивил мой внезапный приступ любопытства касательно полива
томатов и нисколечко не поразила прочувственная речь "А завтра мы посадим
голубые ели", и все вообще было очень хорошо, пока меня не угораздило
прочитать ей про Урганта. Бабушка моя, свято верящая в то, что я веду
вещание прямо в Кремль, ни фига не врубилась в искусство и сделала
глубокомысленный вывод.
- Они тебя убьют, - сказала она.
- Кто это меня убьет? - удивилась я.
- Урганты, - невозмутимо ответила бабуля.
- Как это?
- А навалятся и убьют. - Бабушка сделала жест руками, показывающий, как
именно Урганты будут давить мою уходящую молодость.
- Страшно, - честно сказала ей я.
- А то! - вздохнула старушка.
До трех часов ночи мы обсуждали план спасения от злодейских Ургантов, и
дальнейший сон мой был непродолжителен и тревожен.
Утро не принесло ничего хорошего, а вместо этого приехали маман с
сюпругом. Порядком поскандалившие дорогой, они были пугающе бодры и с
планами, и не было им никакого дела ни до меня, ни до кроссовок, ни до
Ургантов.
- Надо ехать в Ступино, у меня вся рассада сдохла, - порешила маман и
махнула зеленым флагом.
Поехали. Они - впереди с Фасолием и пакетами, я сзади - с печенью и в
мыслях. Прибыли на рынок, распределились. Маман поперлась рассаду погаже
рассматривать, муж в шурупчики, а я красной рожей ступинцев распугивать,
чтоб не задавались. И вот распугиваю я их, распугиваю и вдруг смотрю -
кроликов по сходной цене продают. Я раз - шасть мимо кроликов, два - шасть,
на третий не выдержала, подошла.
- Почем зайчики, тетенька? - у торговки спрашиваю, а сама по сторонам
оглядываюсь - как бы родственники не всплыли.
- Сто рублей, - отвечает.
- Серенького заверните быстро, - шиплю я.
Тетка понимающая попалась: кролик - это ведь товар особенный, без
подходу не продашь, - завернула мне какого-то в мешок и под мышку сунула.
И вот верите, до этого все у меня плохо было. И кроссовок нет, и Любовь
Всей Моей Жизни № 6 захомутали, и Ургант опять же... А тут вдруг как-то
отпустило. Иду, дышу туманами, за пазухой кролик с жизнью прощается, а на
душе легко и радостно, даже похмел отпускает. По правде говоря, шла я
долго - все-таки родственники у меня очень неохочие до сюрпризов. Дорогой
имя придумала - Филимон. Собственно, с именем придумалась и предварительная
речь, гениальная, как и все краткое: "Это вот Филимон". Ни прибавить, ни
убавить. И даже кое-что из кролиководства вспомнилось. Правда, немного. В
детстве у меня книжка была такая - "Подарок юному кролиководу", дедушка
откуда-то припер, в сортире у нас валялась. Уж не знаю, что я там читала, а
только отчего-то в памяти постоянно всплывает одна изумительная фраза. А
именно: "Мороз юному кролиководу только на руку". Меня даже если ночью
разбудить и спросить, дескать, Кать, ты чё-нить про кроликов знаешь, я,
конечно, сначала как следует обложу, а потом все равно скажу про мороз.
Который на руку. Юному кролиководу. Ну бывает так... С кролиководами...