"Дмитрий Вересов. Скитания Ворона (Ворон #5)" - читать интересную книгу автора

билетами просто беда. Проводник знакомый, вот помогает иногда. Ты, давай не
стесняйся, не обидим.
- Да нет, спасибо, - откликнулся Нил. Вышло как-то грубовато.
- Может, хоть выпьешь с нами, синеглазый, наше это, чистейшее. Что
вдруг вспугнулся? Слезай, хулы не будет, да и веселее вместе.
Низкий грудной голос цыганки гипнотизировал, завораживал.
"Все равно не заснуть уж теперь, - подумал он и спрыгнул вниз. - Вот
уж путешествие начинается... в Париж. Кому сказать - не поверят точно".
Самогон был чист и крепок, а снедь - подкопченное сало и хрусткие
пряные огурчики - оказалась просто умопомрачительной.
- Куда, девчата?
- Да вот, к своим, с заработок, - охотно включилась высокая и бойкая.
Та, что была поменьше, не подавала и раньше голоса, а сейчас и вовсе не
поднимала глаз на Нила.
- И много на круг вышло?
- Да, ничего в этот раз. Правда, менты подорожали, но вышло прилично,
даже свои бить не будут. Детям к школе надо одежу купить, да и старики
болеют. Не знаем, как дыры закрывать...
- Чем промышляли-то?
- Да, у нас на Гражданке хата своя есть. Там переодеваемся - и по
клиентам, ну а старые к нам приходят, а места свои наши мужики давно
выкупили. Гадаем, в общем.
Самогон разогрел и расслабил, почему-то черные цыганки уже не казались
опасностью.
- Почем гадаете?
- По деньгам, милый, по деньгам.
- А у меня и нет наших денег, только франки.
Цыганка внимательно посмотрела на Нила, опрокинула в золотозубую пасть
остатки самогона.
- Тебе и так скажу, светлый ты, да и не побрезговал с нами посидеть.
Давай руку.
Нил послушно протянул руку, цыганка подперла его ладонь своей -
жилистой, с траурной каемочкой ногтей. Глядела долго, пристально.
- Эй, Маша, глянь-ка, - позвала товарку. Та придвинулась, глянула,
свистнула тихонько.
Нилу сделалось не по себе.
- Ну что там, чавелы? Жить буду?
- Будешь, будешь, - рассеянно отозвалась высокая цыганка, о чем-то
по-своему зашепталась с подругой. Нил разобрал лишь словечко "штар".
- Четыре, говоришь? Чего четыре? - прервал он цыганский диалог.
Высокая вскинулась, пристально взглянула в глаза.
- Откуда по-нашему знаешь, голубоглазый?
- Только счет знаю, девонька. До десяти.
- Ох, не прост ты, соколик, не прост. И ручка у тебя непростая...
Дорожку видишь? - Она ткнула его в центр ладони. - А складочки поперек? Вот
тебе и "четыре". На каждую по жене. Одна была, одна есть, две будут... Одна
от Бога, одна от людей, одна от черта...
- А четвертая?
- Сам поймешь, как время подойдет...
- Ну-ну... Еще что-нибудь скажешь?