"Олег Верещагин. Будьте бдительны! Сборник рассказов" - читать интересную книгу автора

может показаться. До тех пор, пока здание держится. Но, как только будет
нарушена конструкция, оно просто сложится, как карточный домик. Сейчас у
"паладинов" позиция была неудобной. Но, как только школа падет, они обойдут
ее, не опасаясь быть сожженными сверху, выйдут на прямую наводку и
расстреляют гостиницу за полчаса. А скорострелки БМП и стволы морпехов не
дадут подойти близко контратакующим. Шанс был только сейчас - в
относительной узости, пока янки не подозревают, что враг рядом, что враг
подобрался...
- Все, мужики, - захрипел надсотник. - Или сожжем их на хер - или сами
тут ляжем. Пошли.
Пластаясь между развалин по щебню, они поползли - впереди с "мухами",
следом - расчеты "громов". Рука Басаргина не работала, он оставил
гранатомет, намотал ремень "калаша" на локоть целой, чтобы стрелять с одной.
Двое дружинников буквально свалились на расчет М60, устроившийся в
воронке - янки прозевали. В воронке началась азартная короткая возня. Когда
подполз Басаргин, оба морпеха лежали около пулемета, изрезанные ножами до
неузнаваемости, а его ребята уже подбирались к первой БМП. Задние дверцы
были открыты, сидевший там огромный негр что-то кричал в микрофон
закрепленной на стене рации. При виде русских он выкатил глаза и выдохнул
хрестоматийное:
- Ш-шит...
- Ху! - подскочивший ближе дружинник впечатал приклад в лоб под каску.
Изнутри, из БМП, что-то спросили. - Не понимаю я по вашему, б...я, плохо
учился, - сообщил дружинник, бросая внутрь "лимонку" и откатываясь в
сторону. Рвануло, подскочили выбитые люки...
- Ай-иии!
- Гранатометы, огонь! - прохрипел Басаргин, падая за гусеницу
уничтоженной машины. - Огонь, огонь, мужики!
И сам начал стрелять - неприцельно, веером, просто в пятнистые спины,
выпяченные ребрами бронежилетов - совсем близко, возле других машин...
...Димка не знал, от чего глохнуть - от рева снаружи или от криков в
подвале. Люди, казалось, обезумели от страха. Такого не было еще ни разу.
Прямо напротив входа остановилась огромная черная машина - "паладин".
Качаясь на гусеницах, она редко стреляла - после каждого выстрела на щебень
со звоном летела здоровенная дымящаяся гильза, а в подвале поднималась новая
волна крика. Кричали женщины, кричали дети, кричали немногочисленные
мужчины... Тогда один из двух спустившихся в подвал и залегших у входа
солдат поворачивал ожесточенное, грязное лицо и тоже что-то кричал, тыча в
сторону людей стволом винтовки - непонятно, ожесточенно... Эти двое лежали
совсем близко от прижавшихся к стене мальчишек. А отползти было страшно -
казалось, что, стоит пошевелиться, как американцы начнут стрелять в людей.
Умом Димка понимал, что это не так, что они просто прикрывают самоходку. Но
ничего с собой не мог поделать и сидел, как прикованный.
- Мальчик... - услышал Димка шепот и повернулся. Но позвали не его, а
замершего рядом Влада - звал подошедший вдоль стены лысый старик, Димка не
знал, кто это такой и как его зовут. - Мальчик... - старик нагнулся. - Я
видел, у тебя пистолет. Дай, пожалуйста.
Помертвев, Димка видел - как в жутком, кошмарном, тягучем сне - руку
Влада. Он подал "браунинг" старику. Довершая абсурд, старик сказал:
- Спасибо, - снял оружие с предохранителя, неожиданно легко и быстро