"Олег Верещагин. Я иду искать... Книга третья: Не вернуться никогда (отрывок)" - читать интересную книгу автора

Побледневшие
листья
окна
Зарастают
Прозрачной водой.
У воды
Нет ни смерти,
ни дна...

Около окна - наискось, чтобы свет по вечерам падал правильно - стоял на
подрамнике большой лист пластика, на которых я предпочитал рисовать.
Картина, когда-то подаренная мной Олегу, тоже была нарисована на таком. С
этого листа через плечо улыбалась мне одна девчонка из нашего класса. Она
стояла на фоне стены - голая, как позировала мне в этой комнате. Получилось
здорово. Как живая. Мать видела эту картину и восхищалась тем, как хорошо
рисует ее мальчик, какой он настоящий художник, как позируют ему раздетые
натурщицы...
Нет, правда, здорово нарисовано.
Не сводя с картины глаз, я нашарил на углу стола открытую коробку с
красками. Не глядя, свинтил с тюбика, который попался в руку, колпачок. И,
выбросив руку вперед, словно в ней был пистолет, выстрелил в рисунок.
Жженая кость. Очень удачно.
Подойдя, я размазал краску тряпкой для кистей - так, что лист пластика
превратился в нечто непонятное. А, вот. Можно назвать: "Осьминог спасается
от опасности." Чем плохо?
Выкинув вперед кулак, я пробил лист насквозь.
- Вадик, что там у тебя?
- Ничего, мама, - ровным голосом отозвался я. И зажмурил глаза - перед
ними встала подаренная Олегу картина. Она висела у него в спальне. И на
новом месте он ее повесит тоже.
Наверное.
Кулак я себе расцарапал - в нескольких местах бисерными строчками
выступила кровь.

И не плачь.
Если можешь -
прости.
Жизнь не сахар,
А смерть нам -
не чай.
Мне свою дорогу нести.
До свидания, друг.
Прощай.

На секунду мне захотелось разбить центр. Желание было таким сильным,
что я почти представил себе, как его остатки валяются около столика. А
потом, когда я справился с собой, неожиданно накатила дурнотная усталость.
Все вокруг заколебалось, стало зыбким и неправильным. Я дотянулся до
самодельного пульта, лежащего там же, на столике, щелкнул кнопкой, зная, что