"Павел Вежинов. Летучие мыши появляются ночью. [D]" - читать интересную книгу автора

- Какого цвета?
- Куртка черная, а шлем - не могу вспомнить, вроде бы желтый... Или
что-то между желтым или оранжевым...
- Они спокойно разговаривали? Или из-за чего-нибудь ссорились?
- Да вроде говорили спокойно... Если бы ругались, я бы заметил.
- А дальше что было?
- Ничего, я ушел...
Димов задал еще несколько вопросов, но очевидно было, что след никуда
не вел.
Капитан понял, что нужно прекратить допрос, а то парень начнет
фантазировать.
Они остались одни с начальником в душной комнате - недовольные и
подавленные.
Допрос, несомненно, прояснил некоторые обстоятельства, но ничего
существенного не дал. Абсурдность убийства становилась все более и более
очевидной. А поскольку фактически так не могло быть, то выходило, что до
истины еще очень далеко. Димов простился с начальником отдела и в дурном
настроении вышел на улицу. Проклятый день никак не кончался, а он знал
немногим больше, чем в начале дела. Что бы еще сегодня предпринять? Может,
поговорить с вокзальным буфетчиком?
Буфет был закрыт, но Димов все же нашел буфетчика в задней комнатке
около кухни.
Оказалось, что он из Софии, утром приезжает на работу, а вечером
уезжает. На чем? У него мотоцикл. Моторизованный буфетчик, как следовало
ожидать, был крупным толстым мужчиной с отеками под глазами. Он неохотно
поднялся с короткого, как сундук, дивана, показывая, что понимает, с кем
имеет дело. Он не спеша, с угрюмым видом прочел служебное удостоверение,
потом уставился пустыми глазами в лицо капитана.
- Чем могу служить?
Димов сразу понял, что натолкнулся на непреодолимую преграду.
- Вы знаете Евтима Дыбева?
- Не знаю, - безразлично ответил буфетчик. Димов показал ему
удостоверение убитого.
- Посмотрите получше на карточку. Не может быть, чтобы вы его не
видели...
- Я его не видел, - ответил буфетчик, даже не взглянув на фотографию.
- Не пожалеть бы вам потом о своих словах... Он часто заходил к вам.
- Может, и заходил, но я больше смотрю на стаканы и деньги, нет у меня
времени разглядывать каждого клиента.
- Убитый не так уж много пил, - сухо сказал Димов. - Жаль, что мы не
понимаем друг друга...
Буфетчик молчал с ледяным выражением лица.
- У вас есть шлем для езды на мотоцикле? - снова спросил Димов.
- Есть...
- Какого цвета?
- Желтого...
- Вот такой-то мне и нужен, - зло сказал Димов. Он поймал испуганный
взгляд буфетчика. Это не было бог знает какой победой, у человека вроде
его собеседника вряд ли могла быть чистая совесть. Димов вышел, не сказав
больше ни слова.