"Гарм Видар. Город-У" - читать интересную книгу автора

городской пейзаж за окном... Оконное стекло покрыто толстым слоем пыли, но
протереть его нет ни сил, ни желания. Кажется что смахнув пыль, смахнешь и
эти бессмысленные бетонные муравейники за окном, вмести с суетливо
копошащимися в них существами, и мир мгновенно сузится до пределов одной
комнаты. А так, есть иллюзия не ограниченного пространства, свободы воли и
выбора. Иллюзия, что иллюзорность бытия это лишь очередная иллюзия, а
жизнь, на самом деле, и банальней и проще. Да вот же она, за окном. Сотни
маленьких средств, суетясь, стремятся оправдаться сотнями маленьких целей:
целей, которые сливаясь вместе, инициируют одну - РЕЗУЛЬТИРУЮЩУЮ, общую
цель, непознаваемую, но, тем не менее, зависимую от крохотных мини-целей,
целей ближнего прицела и вовсе бесцельного существования. И все это - там
за холодным равнодушным стеклом. А здесь? Наедине с собой? Оправдывает ли
цель затрачиваемые средства, или такое существование можно считать
бесцельным? И именно существование, а не жизнь. Какая же это жизнь? Вот
пыль на стекле, она живет? Но ведь без сомнения существует. А зачем? И
если пыль повторяет рельефы того, что норовит скрыть под своим серым
непроницаемым ковром, приобретает ли она кроме формы еще и содержание, или
даже форма это всего лишь иллюзия? И вытрешь пыль, а там... ничего."


"Господи, ну и галиматья! И чего им неймется? Пишут и пишут, пишут и
пишут... Если, хотя бы раз, заставить их все это прочесть, от начала и до
конца!" - Владимир Федорович Брамс, вот уже тридцать лет честно служивший
редактором молодежного журнала, в недавнем прошлом носившего громкое,
ставшее в одночасье не модным, имя - "На все готов" (ныне спешно
переименованного в более актуальное "Дебилдинг" (Перестройка), тяжело
вздохнул и с ненавистью покосился на нагло развалившуюся на столе
рукопись. Рукопись была пухлая и от этого еще более ненавистная, так как
очень напоминала бывшую жену Владимира Федоровича - Маргариту.
"Кстати, надо будет ей позвонить: поинтересоваться как Людмила
закончила четверть... Тоже еще... акселератка. Как они... эти... то ли
пыль, то ли пудра, то ли пена. А может сливки? Нет, сливки бывают у
общества, - те что сливают. Вроде сливянки. А может все таки пенки? Тьфу,
черт! Ах, да! Вспомнил!!! Панки! На прошлой неделе эта панка такой фортель
выкинула, - даже Маргариту слеза прошибла... Нет, лучше не звонить.
Маргарита сама достанет, если ей понадоблюсь. Из-под земли достанет! А
так, хоть пару дней поживу спокойно... в неведении." - Владимир Федорович
вновь покосился на рукопись, судорожно сглотнул и отвернулся.
"Господи, и дома от них покоя нет. Эти дураки англичане, тоже еще
выдумали: мой дом, мол моя крепость! Хотя, впрочем, может у них дома не
такие?"
Рукопись притягивала взор, и чтобы на нее не смотреть, Владимир
Федорович отправился на кухню. Долго и мучительно рылся в полупустом
холодильнике и, наконец выудив оттуда два яйца, решил приготовить себе
ужин. Но объединенный процесс, приготовления и уничтожения, как ужина, так
и его последствий, занял до обидного мало времени. А рукопись упорно
ждала... Неотвратимая как могила. И Владимир Федорович понял, что ему от
нее не уйти.