"Гарм Видар. Рукопись" - читать интересную книгу автора

целей, которые сливаясь вместе, инициируют одну - РЕЗУЛЬТИРУЮЩУЮ, общую
цель, непознаваемую, но, тем не менее, зависимую от крохотных мини-целей,
целей ближнего прицела и вовсе бесцельного существования. И все это - там
за холодным равнодушным стеклом. А здесь? Наедине с собой? Оправдывает ли
цель затрачиваемые средства, или такое существование можно считать
бесцельным? И именно существование, а не жизнь. Какая же это жизнь? Вот
пыль на стекле, она живет? Но ведь без сомнения существует. А зачем? И
если пыль повторяет рельефы того, что норовит скрыть под своим серым
непроницаемым ковром, приобретает ли она кроме формы еще и содержание, или
даже форма это всего лишь иллюзия? И вытрешь пыль, а там... ничего."


"Господи, ну и галиматья! И чего им неймется? Пишут и пишут, пишут и
пишут... Если, хотя бы раз, заставить их все это прочесть, от начала и до
конца!" - Владимир Федорович Брамс, вот уже тридцать лет честно служивший
редактором молодежного журнала, в недавнем прошлом носившего громкое,
ставшее в одночасье не модным, имя - "На все готов" (ныне спешно
переименованного в более актуальное "Дебилдинг" (Перестройка), тяжело
вздохнул и с ненавистью покосился на нагло развалившуюся на столе
рукопись. Рукопись была пухлая и от этого еще более ненавистная, так как
очень напоминала бывшую жену Владимира Федоровича - Маргариту.
"Кстати, надо будет ей позвонить: поинтересоваться как Людмила
закончила четверть... Тоже еще... акселератка. Как они... эти... то ли
пыль, то ли пудра, то ли пена. А может сливки? Нет, сливки бывают у
общества, - те что сливают. Вроде сливянки. А может все таки пенки? Тьфу,
черт! Ах, да! Вспомнил!!! Панки! На прошлой неделе эта панка такой фортель
выкинула, - даже Маргариту слеза прошибла... Нет, лучше не звонить.
Маргарита сама достанет, если ей понадоблюсь. Из-под земли достанет! А
так, хоть пару дней поживу спокойно... в неведении." - Владимир Федорович
вновь покосился на рукопись, судорожно сглотнул и отвернулся.
"Господи, и дома от них покоя нет. Эти дураки англичане, тоже еще
выдумали: мой дом, мол моя крепость! Хотя, впрочем, может у них дома не
такие?"
Рукопись притягивала взор, и чтобы на нее не смотреть, Владимир
Федорович отправился на кухню. Долго и мучительно рылся в полупустом
холодильнике и, наконец выудив оттуда два яйца, решил приготовить себе
ужин. Но объединенный процесс, приготовления и уничтожения, как ужина, так
и его последствий, занял до обидного мало времени. А рукопись упорно
ждала... Неотвратимая как могила. И Владимир Федорович понял, что ему от
нее не уйти.


"...почему меня постоянно преследует ощущение театральности текущих
событий, будто нелепый карнавал выплеснулся на улицы из болезненных
тайников усталого мозга безумного режиссер. Масса бесполезных статистов
выстроились в две шеренги вдоль дороги, по которой, меня гонит случайно
доставшаяся роль в неизвестно чьем бенефисе. И быть может, это даже не я
иду по дороге, а эти самые статисты создают иллюзию движения,
целеустремленно маршируя в противоположном направлении. И быть может, это
как раз я - статист, случайно затесавшийся на чужую премьеру, а уходящие в