"Брайан М.Випруд. Таксидермист " - читать интересную книгу автора

простодушие - моя особенность.
Солнце блеснуло на его стальных зубах, по шершавой роже пробежала
улыбка битого судьбой человека. Серые глаза Отто встретились с моими.
- Отто, он не зна, сколько много видел людей мрет. Очень много, Гарф.
Это не хорошо место, наверное, бог человеку дава. - Он медленно и
таинственно двинулся в сторону, на рев Вестсайдского шоссе: руки сложены на
груди, дым курится, а сам очерчен вечерним солнцем, мерцающим на волнах
Гудзона.
Я сел в "линкольн" и, минуя Отто, проехал к шоссе. Может, он не понял
мой вопрос? А может, Отто убил кого-нибудь, чтобы выбраться из лагеря? Или
вспоминает какую-то резню? Бойню, свидетелем которой он стал? За этим стояла
какая-то мрачная история, которой Отто не жаждал поделиться, и от его
намеков меня слегка замутило - не столько от предполагаемых деталей, сколько
от моего собственного полного неведения и, в конце концов, безразличия к
систематической жестокости. Обычной, судя по всему, на огромных
пространствах Земли.
От того, что он спал на барной стойке, мечтал торговать хот-догами на
нудистском пляже, беспрерывно курил и болботал, я не принимал Отто слишком
всерьез. Скорее наоборот. Но теперь начал думать, что в нем кроется гораздо
больше, и его повседневный разгильдяйский характер выковался в очень тяжелые
времена. Когда он узнал, что все бренно и, видимо, бессмысленно.
Катясь на юг, к тоннелю Бэттери на Бруклин, я оглядывался по сторонам.
Парень на скейте упал и содрал локоть. У такси спустило колесо. Пара спорит
у входа в ресторан. Табличка "Закрываемся". Разъяренный водитель сигналит
кому-то - его подрезали. Женщина хромает на сломанном каблуке. Потрепанный
мужик сгорбился у подъезда.
Взятые в сравнении, трудности Америки в эпоху торговых центров кажутся
какими-то мелкими.

Глава 11

Обычно мужские особи не очень-то утруждаются выбором костюма. Мой выбор
тем более упрощался, что на предстоящий выход у меня было только два
варианта: синий в узкую полоску или же летний кремовый блейзер. С
замечательной предусмотрительностью коллекционера в нежном возрасте двадцати
лет я спас четыре довольно почтенных пиджака из гардероба моих дедушек - в
последний момент, не дав родителям отправить их в Армию спасения. (Вещи, не
дедушек.) Полоща рот, я отвлекся от созерцания своих всклокоченных после сна
волос в зеркале над раковиной - и как раз вовремя заметил, что к дому
подъехал грузовик АС. Я рванул вниз по лестнице в одном полотенце, половина
лица в пене, и перехватил молоденького "армейца", когда он шагал по дорожке
к грузовику, и у нас произошла, к немалому испугу моих предков, небольшая
потасовка. Для подглядывавших соседей эта живописная сцена, должно быть,
смотрелась как рукопашный бой миссионера с дикарем ватуси прямо на
Ред-Робин-роуд. Я уже почти вырвал пиджаки, которые он зажал под мышкой, и
решил схватить бонус - связку галстуков из коробки. Полотенце с меня упало,
я отхаркнул мятным полосканьем, и парень выпустил вещи. Остальное - история.
(Мистер и миссис Вогель из дома напротив, наверное, до сих пор мозолят
почтальону уши пересказами.) Как бы там ни было, вещи сидят, будто пошиты на
меня: фрак, смокинг, в полосочку и блейзер - я храню их у себя уже двадцать