"Виталий Слюсарь(Вистар). Сын дождя" - читать интересную книгу автора

----------------------------------------------------------------
Всякое коммерческое использование произведений без
согласования c автором запрещено. Автор рассмотрит
предложения о публикации oт любых заинтересованных
издательств и журналов.
Контактный адрес: [email protected]
----------------------------------------------------------------

Вистар
СЫН ДОЖДЯ

Памяти Виктора Цоя посвящается

Крупные капли дождя падали сверху на шляпу, на промокший
насквозь плащ. С полей шляпы вода стекала на спину, попадая за
шиворот. Вся одежда была пропитана влагой до последней нитки.
Странно, но холода он не чувствовал. Изо рта вылетал серый пар и
растворялся в мокром черном воздухе. Он поднял голову и вода с
хлюпаньем стекла по плащу.
Дождь шел медленно и неторопливо, собираясь растянуть
удовольствие своего существования на много недель.
Он сунул руку глубже в карман плаща и нащупал пачку
сигарет. Он достал ее. Бумага размокла, сигареты превратились в
отвратительную коричневую кашу. Он выбросил ее, пачка шлепнулась
в лужу.
Он подошел к подъезду, сам не зная почему, выбрав второй.
Грязная красноватая лампочка освещала массивную дверь,
обитую ржавой жестью. Этот дом все-таки чем-то отличался от
таких же девятиэтажек, стоящих вдоль улицы. Он словно возник из
ниоткуда вместе с дождем, тусклой загаженной лампочкой,
перевернутым мусорным баком и кучей мокрого вонючего мусора.
Он считал этот уродливый дом своим, потому что не знал,
откуда он и кто.
Не стряхивая шляпы и плаща, он начал подниматься по
лестнице. Тяжелая дверь за спиной низко загудела, заверещала
тугой пружиной и грохнула изо всей силы. Гул спиралью ушел
вверх.
Он поднимался по лестницам, не касаясь грязных перил. Везде
быдло темно, только на одном этаже горела неразбитая лампочка.
Воняло мусором, но было тепло и уютно. Снаружи журчала вода по
дождевым трубам, гремела по карнизам. А во тьме лестничных
площадок горели точки "глазков". Он слышал звон посуды на
кухнях, музыку и голоса. Там,, за одинаковыми дверями, обитыми
одинаковым дермантином, жили люди, у которых были одинаковые
жизни. Они жили в своем мире, где все было предрешено. У них
было серое безликое прошлое, темное дождливое настоящее и такое
же безысходное будущее.
Он остановился на третьем этаже, ища в карманах сигареты,