"Райдо Витич. Матрица времени" - читать интересную книгу автора

Райдо Витич

Матрица времени

Цифры и буквы ползли вниз. Вечный поток из ниоткуда в никуда.
Мои глаза привычно выхватывали интересующие, задерживая движение на
долю секунды, поправляя течение.
Эта цифра замерла сама. Значит, еще думают...
Девять. Должна родиться девочка.
Интересно, как это - родиться вновь?
Что вообще чувствуют рожденные по ту сторону? И ведь чувствуют, это я
знаю точно. Но что и как? Зачем они нужны - чувства? Их многообразие меня
тоже интересует. Что такое - страх, боль, любовь и ненависть. Что сейчас они
вкладывают в эти слова? Что они дают телу? Как на них отзывается душа?
И как это - жить? С чистого листа, слепым и обнаженным?
Мой взгляд опять выхватил девятку. Стоит. Видимо тот, кто на нее
претендует, решил подождать. Еще пару мгновений и он ее потеряет. Нельзя
задерживать течение, нельзя идти против него. Все взаимосвязано и должно
находиться в вечном движении. Рождаться - умирать...
Как это - родиться, а потом умереть? Как они умирают? Что чувствуют
перед переходом? Страх? Сожаление? Грусть? Радость? Что успевают в своей
мимолетности?
Мой палец потянулся к цифре и замер - безумное решение.
Не первый раз мои пальцы тянуться к сути, но не прикасаются, в
последний миг отказываясь служить глупому желанию.
Но цифра стоит, ни одного смельчака желающего занять это место.
А может...мне? Всего лишь миг и я вернусь.
Но стоит ли уходить на миг? Что можно постигнуть за такую малость?
Но можно, поэтому и стоит? Может быть, действительно, миг нужно
увеличить, он слишком короток для них? Что - не так? Что им мешает успеть?
А мне?
Палец дрогнул. Взгляд устремился в нагромождение цифр и знаков уже
задевающих друг друга, наезжающих и останавливающихся. Если я прикоснусь -
движение возобновится, восстановится. Но подобное может возникнуть в другой
цепи, в другом секторе.
За миг? Нет. Это, как шанс - дозированная закономерность. Следующая -
через век. Их век. Мой - миг. Я - успеваю.
Палец дотронулся до цифры....

Урок первый

Мне нравится. Маленькие пальчики двигаются в пространстве. Маленькие
ручки, маленькие ножки. Мои. И сердце, что дает им возможность двигаться. Но
я-то еще знаю - это не правда. И улыбаюсь. И чувствую - как улыбаюсь. Мне
тепло и уютно, но это расслабляет, умиротворяет. А розово-красные сполохи
развлекают, как и глухие звуки, плавающие по ту сторону купола.
Впрочем - это не купол. По нему движется ладонь, как облако по
небосводу. Я смотрю на ее силуэт и считываю мысли и поступки матери.
Ей двадцать три. Совсем юная. Красивая, но несчастливая.
А что я знаю о счастье? Том счастье, что меня ждет в новом мире? Какое