"Райдо Витич. О чем поет ночная птица" - читать интересную книгу автора

Но в пять он поехал на перекресток, забыв о запланированном походе в
магазин, наплевав на образовавшиеся на работе дела. Его как преступника
тянуло на место преступления, тащило сюда.
Рус сидел в машине и смотрел на красную кирпичную стену, у которой
утром стояла девушка и торговала своими картинками. Ее не было сейчас, но
чуть присмотрись - и будто стоит.
А сколько лет она стоит перед его глазами?
Он пытался найти оправдания своему преступлению, но за давностью лет,
все, что могло тогда его обелить, исчезло. Долг, обязанности, война, что все
спишет - уже не спасали. И как никогда остро он ощущал себя подонком, равным
тем, которых убивал на той войне.
А ведь немало положил, но хоть бы один встал перед ним, замаячил хоть
во сне. Только погибшие братья-славяне приходили иногда: "ничего командир,
прорвемся". И эта девушка как заноза, как пуля в виске, сидел и сидела
внутри, смотрела на него своими синими, как незабудки глазами, вскидывала
руки и падала в траву.
Хоть в петлю, хоть как она - с обрыва в траву.
А ведь знал, что это она, подозревал. Как увидел первый раз на
перекрестке, так сердце екнуло. Но отогнал, задавил подозрение - не бывает
так, мертвые не возвращаются. И бегал как заяц от себя, от нее, от вины
своей, от воспоминаний по Блюхера и Коммунаров, придумывал, выдумывал только
чтобы не думать, не знать.
Сколько лет забывал, хоть бы миг забыл.
И вроде наоборот, успокойся - жива, а ему вовсе плохо, как рецидив
болезни, вина обострилась - давит, жжет, крутит, все нутро выела. Столько
лет с ним жила, то глуше то острее о себе знать давала, но придавленная
делами, суетными мыслями, худо-бедно сносилась, а тут вылезла и поедом ест.
Хоть в омут головой, хоть в щель от нее, как таракан - все равно покоя нет и
не будет.
Сволочь он. Хоть обеляй, хоть какие оправдания придумывай - сволочь.
Вернуть бы все.
Сколько раз он мысленно прокручивал пленку воспоминаний назад и менял
сценарий: посылал пулю в Арслана, кубарем катился вниз с обрыва вместе с
девушкой и бежал с ней же к своим. Она жила, он жил.
А просыпался и понимал - не живет. Та пуля двоих убила.
Мобильный затарахтел, выдергивая Зеленина из глухого мрака тоски.
"Номер не определен", - увидел на дисплее и рука дрогнула: не она ли
звонит? С того света. А на этом - призрак, что только для него является.
И головой покачал: ерундой не майся, с ума не сходи.
- Да, - бросил сухо, открыв крышку.
Тихо в трубке как в гробу.
Рус помолчал, слушая тишину и пытаясь угадать, кто на том конце связи с
ним в дурацкие игры играет, сложил "раскладушку" и уставился перед собой: не
первый такой звонок. Третий за последний месяц.
Раньше внимания не обращал, а сейчас четко понял - по его душу и
неспроста, как бы не с ней связно.
Шантажировать решили? Мосты налаживают, почву прощупывают? Мало
вероятно. Однако после встречи с "призраком" воочию он этот вариант не стал
отметать. И самый бредовый, что это она звонит - тоже.
И дал по газам.