"Елена Власова. Сказка о создании меча" - читать интересную книгу автора

...И поднимаю я несчастную свою башку, и гляжу, куда этот старый хрыч
в стеклах показывает, а там - отцы-драконы - висит на рояльной струне
Бойцовый Кот в полном боевом. Язык почти до пояса вывалился, а глаза уже
шипучие мухи повыели.
Знать я его, конечно, не знал, лычки-то первого курса. Когда его к
нам в Школу взяли, я уже вовсю геройствовал в устье Арихады. Но чтобы
здесь, в столице, кто-то на Кота осмелился руку поднять...
- Сами видите, молодой человек - гражданское население озверело,
ловит солдат и устраивает самосуд. Так что вы вместо мундирчика наденьте
что-нибудь другое, или хотя бы этот халат сверху накиньте...
- Ну уж нет, господин военврач, - говорю. - Форму с меня только с
мертвого снимут. Гуманисты хреновы, демократы... Правительство
национального доверия... Котенка удавили и радуются...
- Давайте ящики разгружать, - суетится мой доктор.
- Сейчас, господин военврач. Не торопите меня, - говорю, - а то я
сильно торопиться начну, и беда получится...
Шоферюга это дело услышал, лезет из кабины, а с ним драться все одно
что с рядовым Драмбой, будь ты Бойцовый Кот, будь ты сам дракон Гугу. У
него ряшка шире колесного колпака.
- Обождите, - говорю. - Люди вы или не люди?
Достаю нож, подпрыгиваю, одной рукой цепляюсь за козырек перед
входом, другой перерезаю струну и успеваю подхватить удавленного Котенка.
Нож ему при этом еще в бок вошел - прости, брат-храбрец, тебе нынче без
разницы.
Отнес его на клумбу. Тяжелый он был, как все мертвяки. Но я там, у
Корнея, здорово поправился. Наверное, у самого герцогского сыночка на
столе такого не бывало, что я там ел... Только к чему это при покойнике
вспоминать?
Таскали мы эти ящики, таскали - потом выхожу я на госпитальное
крыльцо с лопатой, чтобы бедолагу этого зарыть. Божедомов, поди, теперь
днем с огнем не сыщешь.
Земля мягкая. Да сколько я ее, земли этой, за войну перекидал!
Наверное, куча получилась бы выше госпиталя.
Был я уже в этом госпитале. Меня там от дистрофии пользовали, а
дистрофия, доложу я вам, это такая штука: пойдешь в сортир, а тебя отдача
от струи на стенку швыряет.
Темнеет. Скоро звезды появятся. Солнце земное, поди, тоже выпялится,
только мне его не различить среди прочих. Вот наше солнце я с Земли видел,
Корней показывал. Звезда как звезда, не подумаешь, что родная...
Эх, звезда моя родная, столица дорогая, Айда-Алай, Сердце Алая... Что
же с тобой сделали! В бухте танкеры горят, Холм Павших Ангелов, кажется,
до основания снарядами снесли, Брагговка наша лихая, разбойная, тоже в
огне, а герцогский дворец... Лучше не видеть сейчас его тому, кто раньше
видел...
И, главное, кто все это натворил? Свои и натворили. Да возьми столицу
крысоеды - и то, наверное, такого не было бы. Крысоеды здания и барахло
берегут по причине жадности своей и лени, и если уж куда войдут, то назад
ни за что не выйдут, так и останутся жить. Командир-крысоед скорее роту
зря положит, чем хоть одно стеклышко разобьется. Да и чего ему людей
жалеть, коли крысоедихи зараз по десятку рожают с преступной целью создать