"Леонид Влодавец. Московский бенефис. (Black Box 3)." - читать интересную книгу автора

нагарчиком! Как интересно! А на рукаве у вас, господин-товарищ, чего-то
красненькое! Замочили, наверно, кого-нибудь? Ай-яй-яй! Что ж вы,
гражданин, так неаккуратненько!"
Точно, балда я, гражданин начальник. Надо мне было не рисковать, а
оставить пушку вместе с бандитской курточкой и прочей труниной там, под
ванной, в секретной клетушке. После забрал бы. А теперь трясись, господин
Баринов Дмитрий Сергеевич.
Зря трясся. Авария впереди была - всего и делов-то. Дальнобойный "КамАЗ"
"жигуленка" в багажник поцеловал. Гаишники чего-то меряют, щоферюги
ругаются. "Скорой" нет, значит, все нормально.
- Притормози, - велел я Лосенку. Тот глянул на меня, как на психа, но
остановился.
- Товарищ капитан! - спросил я, выходя из машины уверенным шагом хозяина
новой жизни, честного совете... то есть, тьфу ты, российского бизнесмена.
- Помощь не нужна?
- Спасибо, - вежливо ответил гаишник, - все целы, все в порядке.
Интересно! То ли у меня рожа на какого-нибудь депутата похожа, то ли
гаишник интеллигентный попался...
Я уже собрался садиться в машину, бросив косой взглядик назад, туда,
откуда должен был подъехать наш "хвостик", но тут от битого "жигуленка" к
нашему "Чероки" подбежала, цокая каблуками, черноволосая девушка в белом
плаще. В руке она тащила скрипичный футляр.
- Простите, - сказала она, немного запинаясь от волнения, - вы меня не
подвезете?
- И не боитесь? - спросил я. - Везде предупреждают: не садитесь в машину к
незнакомому мужчине.
- А тем более - к двум, - поддакнул Лосенок, нервно глянув назад.
"Девятка", не сбавляя хода, промчалась мимо нас и ушла вперед. Глаза
словно бы сфотографировали ее номер: "45-38 МКМ". Ментовский, выходит:
"Московская Краснознаменная милиция". Неужели оперы пошли такие дурные,
что не могли что-нибудь другое повесить?
- Знаете, - сказала девушка до ужаса наивным тоном, - вам я почему-то верю.
- Садитесь, - сказал я, - сегодня как раз тот единственный вечер, когда я
не насилую случайных попутчиц. Куда вам?
Она назвала адрес, и я вспомнил, как десять лет назад отец, которого я
тогда звал в глаза Сергеем Сергеевичем, а за глаза - Чудо-юдом, впервые
привез меня на "Волге" на эту самую улицу. Там за Николаем Коротковым до
сих пор числилась однокомнатная квартира. В том самом доме, номер которого
назвала наша пассажирка.
- Вам, случайно, не в тридцать девятую квартиру? - поинтересовался я.
- Нет, в сороковую, - хлопнув глазками, удивилась скрипачка. - А что?
Голосок у нее был почти как у семнадцатилетней, но личико смотрелось
минимум на двадцать пять. Не маленькая - за метр семьдесят, не худенькая -
килограммов на шестьдесят потянет. Плащ скрывал фигуру, но вряд ли это
было что-то экстра-класса. Нет, она могла быть за себя совершенно спокойна.
- С концерта? - спросил я.
- Да нет, - потупилась девушка, - я в ресторане играю...
- И где же?
- В "Чавэле", знаете? - девушка опять смутилась.
- Понятия не имею, к сожалению. Я нынче в рестораны не хожу - все дела,