"Леонид Влодавец. Шестерки сатаны (Black Box 7)" - читать интересную книгу автора

довольно ответственное решение. От этого решения зависело прежде всего,
будет ли этот бомж продолжать свое существование еще пару дней или
накроется медным тазом уже сегодня к вечеру. Если я скажу "нет", то Варан
спровадит нашего нового знакомого в топку кочегарки, а то, что останется,
разотрет в порошок шаровой шлакодробилкой. Если скажу "да", то господин
бомж превратится в одноразового киллера, который должен будет сделать одно
небольшое, но гнусное дело, после чего опять же исчезнет совершенно
бесследно и начисто. Неприятно, но я решал не то, будет ли этот почти
человек жить, а лишь то, когда и каким образом он умрет.
Конечно, духан, шедший от кандидата в покойники, по телевизору не
передавался, за что я, естественно, претензий предъявлять не собирался. Но
о том, что таковой имеет место, можно было судить по поведению Бето,
находившегося вместе с бомжем в одном помещении. Бедный парень то и дело
морщился, отворачивался, делал глубокие вдохи и еще более глубокие выдохи.
По собственному опыту я знал, что после трех-пяти минут нахождения с
бомжем в одном помещении у нормального человека появляется нервный зуд на
коже, охватывает горячее желание вымыться с ног до головы, обработать себя
чем-нибудь дезинфицирующим и даже сделать какую-нибудь профилактическую
прививку.
На вид этому начавшему лысеть и седеть мужику, можно было прикинуть далеко
за полста. Морщин у него было на все 60 с гаком. Нос приплюснутый,
малиновый, весь в каких-то пупырышках или, наоборот, дырочках. Пасть
огромная, щербатая, уцелевшие зубы даже не желтые, а коричневые и черные.
А вообще его рожа была чисто обезьянья, очень похожая на те, которые
бывают у некоторых умных орангутангов. Возрастных таких, долго поживших,
но так и недоразвившихся до homo sapiens. Человеки такими становятся
только на пороге глубокой старости и подступающего маразма, годам к 90,
если доживают, конечно.
- Ну что, хмырь, знакомиться будем? - спросил Бето.
- Будем, - ответил бомж, протягивая свою темно-бурую, в три слоя заросшую
грязью лапу.
- Спасибо, - вежливо отстранился Бето, - ручкаться мне с тобой без
надобности. Лучше скажи просто, как тебя зовут? Меня, например, зовут
Костя, а тебя?
- По паспорту? - спросил орангутанг, удивительно по-обезьяньи почесав лоб.
Это и обнадеживало, и настораживало. Если этот мужичок еще помнил насчет
того, что существуют паспорта, то не был полным дебилом. С другой стороны,
он вполне мог и вовсе иметь здравый ум и трезвую память, что тоже не
позволяло его считать пригодным кадром.
- А у тебя и паспорт есть? - недоверчиво поинтересовался Бето.
- Был, - кивнул тот, - только я его потерял... А закурить не будет,
начальник?
- На. - Бето выдернул из пачки сигарету и подал бомжу.
- Спасибо. Огоньку тоже, если можно. Бето подпалил сигарету, бомж глубоко
затянулся, едва не искурив "мальборину" в одну затяжку до фильтра.
- Ну, паспорт ты потерял, - вернулся к теме разговора Бето, - а как
звали-то, не забыл?
- Тимофеев Иван Петрович, - гордо ответил бомж.
- Год рождения?
- Тысяча девятьсот сорок восьмой. 6 июля родился.