"Виктор Войников. Белая волна" - читать интересную книгу автора

Секунды капали не спеша. Одна за другой. Капля за каплей. Как вода.
Там, у колодца на перекрестке. Шок внезапности проходил. Пелена
адреналинового наркоза медленно таяла в темноте... Щека пылала, плавясь от
боли. Напомнили о себе ушибы и ожоги. Во рту стоял непривычный металлический
привкус. Кружилась голова. Но никто не собирался на меня нападать. Пока не
собирался. Глухая тишина затопила тоннель под самый потолок. Тишина
затаившейся опасности...
Свет. Сначала и прежде всего - свет. Свет - основа выживания под
землей. Без света - смерть. Смерть долгая и мучительная.
На ощупь я залез во внутренний карман камуфляжа. В отличие от
"чайников" из группы Голландца, ни один мало-мальски опытный спелеолог не
будет ходить по Системе без запасного света. Я достал миниатюрный
фонарик-ручку... Работает.
Кроме маленького фонарика у меня в карманах были свечи, спички и
дополнительный комплект батареек и лампочек к большому, ныне потерянному,
фонарику. Еще кое-что осталось на Трилистнике, в моем рюкзаке.
Неяркого света "ручки" вполне хватило моим привыкшим к темноте глазам.
Тоннель к злополучному перекрестку был чист.
Волна. Это она напугала крыс. "Бред" Руслана - совсм не бред. Он же
даже предупреждал нас, чтобы мы не подходили к колодцам! Пытался
предупредить...
Обожженная кожа руки горела, кое-где уже вскочили волдыри. Про то, что
происходило с лицом, не хотелось даже думать. Эта волна... волна. Она
гналась за мной, пытаясь накрыть, поглотить, утопить в себе.
Убить.
Волна - убивает.
Светя фонариком, я с трудом поднялся на ноги. Надо проверить - выжил ли
кто-нибудь там, у колодца. Нельзя бросить их просто так.
Нельзя?
Я продолжал стоять у тоннеля.
Сделать несчастный десяток шагов оказалось труднее, чем сдвинуть с
места небоскреб. Тоннель распахнул голодную глотку, где-то в конце которой,
словно большой язык, притаилась волна. Грязно-белая влажно-жгучая масса.
Смерть цвета пасмурного неба.
Я все-таки сделал шаг. Тихо. Аккуратно. Не спеша. Ступая на утоптанные
участки пола, чтобы не хрустеть каменной крошкой. Стараясь не шуршать
одеждой.
Успокаивая дыхание.
Еще шаг...
Еще...
Волна. Она там. Я не знал, почему она не гналась за мной до конца
тоннеля, но относительно ее реакции на мое возвращение иллюзий не испытывал.
Выключить фонарик? Нет. Вряд ли эта штука ориентируется на свет. Она
выползла бы из колодца намного раньше.
Шаг.
Медленно и спокойно. Как в кино. Всегда терпеть не мог героев. Героев,
которые по собственной глупости лезут на рожон.
Шаг.
Голова кружится. Страх? Остатки адреналина? Или... Эти ожоги... Как у
крапивы.