"Криста Вольф. Медея " - читать интересную книгу автора

навстречу, а мы отдаемся погружению, проваливаясь все глубже и мимо
столетий, которые говорят с нами не столь отчетливо, как ее эпоха.
Когда-нибудь мы обязательно встретимся.
Мы ли спускаемся к древним, они ли нагоняют нас? И то, и другое,
вместе. Порою достаточно просто протянуть руку. И вот они у же легко
перемахивают на нашу сторону, эти чужегости, столь похожие на нас. Да, он
есть у нас, этот ключик, что отмыкает все эпохи, и мы в жажде скороспелых
суждений зачастую совершенно бесстыдно им пользуемся, но ведь возможно
приближаться и иначе, медленно, шаг за шагом, уважая чужие табу и не пытаясь
без нужды вырвать у мертвых их тайны. А коли уж есть нужда - признаемся в
этом сразу и не таясь.
Тысячелетия плавятся под гнетом наших взглядов. Так пусть же гнет
остается. Праздные вопросы. Вопросы невпопад, не о том - они пугают тень,
что силится выйти к нам из сумрака наших предубеждений. Наш долг ее
остеречь. Предубеждения наши сложились в законченную систему, ничто не
способно их опровергнуть и даже поколебать. А может, наш долг как раз в том,
чтобы проникнуть в самую сердцевину предубеждений, просто зажмуриться и
войти, всем вместе, друг за дружкой, под грохот их рушащихся перегородок.
Хочется верить, что теперь она подле нас, эта тень с магическим именем, в
котором сошлись времена и эпохи, сошлись болезненно и нестерпимо. Тень, в
которой наше время настигает нас. Эта женщина, неистовая...
Теперь мы их слышим, эти голоса...
Все, что я до сей поры свершила, назову творением своей любви... Только
теперь я, Медея, через страдания собою становлюсь.

Сенека. Медея

Медея

Даже мертвые боги властвуют. Даже несчастные тянутся к своему счастью.
Язык грез. Язык прошлого. Помогите же, помогите мне выбраться из этого
колодца, прочь от этого лязга в моей голове, почему я слышу бряцание оружия,
неужто они все еще бьются, мама, кто, с кем, мои колхидцы, ужели опять
затеяли ристалища в нашем внутреннем дворе или просто там, где я, оружие
бряцает всегда и с каждым разом все громче? Пить. Надо проснуться. Надо
раскрыть глаза. Кружка возле моего ложа. Холодная водица не только утолит
мою жажду, но и утишит этот шум в моей голове, я знаю. Вот тут, мама, ты
сидела надо мной, и когда я поворачивала голову, как сейчас, я видела проем
окна, вот он, только там, где я сейчас, в окно глядит не любимый мой орех, а
смоковница. Ты, мама, знала, что тосковать можно и по дереву, я была еще
девочкой, почти ребенком, в первый раз закровоточила, но болела не из-за
этого и ты не из-за этого сидела возле меня безотлучно, и гнала от меня
невзгоды, и меняла мне примочки из трав на лбу и груди, и показывала мне
линии на моих ладонях, сперва на левой, потом на правой, такие разные, и
учила меня разгадывать их смысл, я потом часто старалась не замечать этих
посланий, сжимала руки в кулаки, скрещивала их на груди, накладывала их на
чужие раны, воздымала к своей богине, носила воду из колодца, ткала полотно
с нашими узорами, зарывала их в теплых волосах детей. А однажды, мама, еще в
том, другом времени, я обхватила этими руками твою голову, чтобы
запечатлеть, унести эту форму в своих ладонях, у рук ведь тоже есть память.