"Ирина Волкова. Бюро убойных услуг " - читать интересную книгу автора

Словно в подтверждение его мыслей перед Пашей неожиданно возникла
бревенчатая избушка на курьих ножках. Избушка эта была маленькая, как
собачья конура, а из ее нутра бил в ноздри устойчивый запах мочи.
"Вот здесь я и буду жить, - с пьяным умилением решил майор, отвечая
на свой полузабытый вопрос: "А что потом?" - Почему бы и нет? С работы
меня выперли, денег нет, дом свой я потерял и уже, наверное, не найду, а
избушка справная, добротная. Раз курьи ножки - выходит, баба-яга тут
прописана. Прилетит сейчас старая на метле, накормит меня, напоит, в
баньке попарит да спать уложит. И буду я с этой самой ягой жить-поживать
да бражку попивать. Хоть какая-то перспектива..."
В ожидании бабы-яги майор на четвереньках забрался в тесное избушкино
чрево, и, свернувшись клубком на грязном полу, провалился в странное
забытье, в котором сны причудливым образом мешались с явью.
В зыбком мареве полусна услышал Паша Зюзин мужские голоса.
- Гуляй, Тротил, гуляй!
- Фу, Пахан, не смей жрать эту гадость!
- Ну почему эти кобели не успокоятся, пока все вокруг не обоссут?
- Свою территорию метят. Совсем как люди. Некоторое время беседа
текла в том же ключе, и майор почти было отключился, как его затуманенное
сознание встрепенулось, автоматически выхватив из бессмысленного потока
слов весьма болезненную для Паши фразу.
- Слышал, как "гиббонам" к посту жмурика подкинули со свечкой? -
осведомился более низкий голос.
- Кто же про это не слышал? - усмехнулся неприятный режущий тенор. -
Вся Москва уже два дня хохочет, остановиться не может. Так им, козлам, и
надо. Вчера на Варшавке полсотни баксов с меня срубили ни за что ни про
что. Я уж думаю - может, моего "мерина" под "запора" замаскировать?
- Крутая задумка, - оценил баритон. - Так и напиши крупными буквами
на боку у своего "шестисотого": "Запорожец". Мадэ ин Хохляндия. Баксов
нет".
- Вот-вот. А в качестве эмблемы нарисую кусок сала.
- Так я к чему о трупе заговорил-то. Знаешь, чьих рук это дело?
- Нет.
- Я вчера был в ресторане и случайно услышал, как пьяный Клоп
похвалялся, что это он так схохмил.
- И ты на это клюнул? - усмехнулся тенор. - Клопу и трезвому нельзя
верить, а уж когда выпьет, он тебе такие байки сочинит - любой фантаст
обзавидуется.
Голоса становились все глуше, Паша Зюзин, качаясь на мягких волнах,
уплывал в безбрежный голубой океан. Милицейский жезл в его руке
превратился в сияющий меч, правда, тоже полосатый.
- Стой! - размахивая мечом, кричал майор проплывающим мимо крейсерам
и линкорам. - Вы превысили скорость! Развернулись в неположенном месте! А
у вас почему корма плохо вымыта? Непорядок! А фары где? Где, я вас
спрашиваю, передние фары? А ну-ка, платите штраф, штраф, штраф, штраф,
штраф...
Где-то на краю сознания пьяного майора затаилось неясное воспоминание
о том, что тело бельгийского атташе на его пост подбросил некий Клоп.

***