"Ирина Волкова. Безумный магазинчик" - читать интересную книгу автора

проинформировала генерала трубка. - Или ты, или я.
- Тогда лучше я, - рассудительно заметил генерал.
- Ты не понял. Я не сдамся.
- Опять шлея под хвост попала?
Трубка разразилась презрительным хохотом.
- Ошибаешься, дорогой. На этот раз все более, чем серьезно.
- Ты звонишь среди ночи только для того, чтобы сообщить мне об этом?
- Ты опять не понял. Я заказала тебя. Тебя уже убивают.
- Заказала? - забеспокоился Красномырдиков. - Как это, на хрен,
заказала? Кому?
- Всем! - гордо сообщила женщина. - Всем честным людям России. И
знаешь, что с тобой сделают? Тебя изваляют в канцелярских кнопках,
кастрируют, пинцетом выщиплют волосы на интимных местах, надуют через
вставленную в задний проход соломинку, натрут на мелкой терке, натянут глаз
на задницу и заставят моргать, оскальпируют отбойным молотком, отгрызут тебе
ногти до локтей и колен, подвергнут поверхностному обгрызу, тебя обольют
кислотой, привяжут к муравейнику, вставят в анус ершик для очистки пробирок
и будут крутить с помощью дрели...
- Ты пьяна? - не выдержав, перебил генерал.
В ответ раздался гомерический смех.
- Тебе известно, что мысль материальна и при случае может убивать?
Святая месть осуществится!
- Может, лучше пойдешь и проспишься? - предложил Роман Анатольевич. -
Увидишь во сне, что я подвергаюсь поверхностному обгрызу. Надеюсь, это
сделает тебя счастливой. Спокойной ночи.
- Подожди!!! - взвыла женщина.
- Ну что еще? - недовольно поморщился генерал.
- Подключись к серверу "страшная месть. ру".
В трубке раздалось мерзкое хихиканье, сменившееся короткими гудками.
- "Страшнаяместь. ру", - недоуменно повторил Роман Анатольевич. - Это
еще что за хренатень?
Сунув мобильник в карман, он подошел к компьютеру, включил его и,
раздраженно стуча пальцами по клавиатуре, загрузил нужную электронную
страницу.
- Е-мое! - сдавленным голосом прохрипел Красномырдиков, с ужасом
вчитываясь в ярко-синие строчки текста на светящемся белом экране.

"СТРИПТИЗЕРШИ ЧУЮТ ДОЛЛАРЫ ЗАДНИЦАМИ" - заглавными буквами набрал на
компьютере Денис Зыков.
Откинувшись на спинку вращающегося кресла, молодой выпускник факультета
журналистики с отвращением посмотрел на дело своих рук. Разве об этом он
мечтал, поступая в университет?
Денис с детства презирал "желтую прессу", беззастенчивых и наглых
папарацци, гоняющихся за сенсациями, как моряк за пьяной шлюхой, и более
продажных, чем тайский бордель.
"Я никогда не буду таким", - с гордостью думал Денис.
Такой, как он, не станет заискивать перед блядоватыми актрисульками в
надежде разжиться интервью об их очередном бойфренде, сексуальных
предпочтениях или планах на будущее. Никаких досужих сплетен, никакого
тошнотворного копания в чужом грязном белье. Это не для него.