"Сергей Волков. Чингисхан. Книга первая. Повелитель Страха" - читать интересную книгу автора

без проводов можно было передавать в каждый дом!
- Ну, молодец! - хвалю я его. - Давай пять!
Слышу женский крик:
- Андрей!
Высокая, очень эффектная женщина в голубом платье выбегает на тротуар,
звонко цокая высокими каблуками.
- Мама, я тут! - кричит мальчик. - Мячик лопнул, а дядя меня спас...
Я выпрямляюсь, с негодованием смотрю на женщину. Она старше меня лет на
пять, но сейчас я вправе предъявлять ей претензии - пацана она проворонила.
- Что ж вы, мамаша! Сын ваш прямо под колеса лезет! Следить надо!
Красивое лицо женщины багровеет. Она сердито смотрит на меня, потом на
сына, обнимает его, поднимает на руки и волочет к арке.
- До свидания, Андрюша! - кричу я им вслед. - Мячик за мной!
Мальчик машет мне рукой. Мать что-то шипит ему в ухо. Она даже не
сказала мне спасибо, а ведь если разобраться, я фактически спас ее сыну
жизнь.
- Москвичи, - усмехаюсь я и срываюсь с места - до четырех остается
всего пять минут.
Восемнадцатый дом многоэтажной громадиной нависает надо мной. Лепнина,
античные вазы, ниши с полукруглыми окнами. Типичный представитель эпохи
архитектурных излишеств. У нас в Казани такие тоже есть на площади
Восстания. Иду вдоль фасада, читаю таблички с номерами квартир над дверями
подъездов. Вот и нужная мне дверь.
Навалившись всем телом, с трудом открываю ее и оказываюсь в прохладном
освещенном холле. Из-за стола поднимается мужчина в сером костюме.
- Вы к кому?
- К Чус-саевым... - отвечаю, заикаясь от неожиданности. Я еще никогда
не встречал вахтеров в подъездах жилых домов.
- Фамилия?
- Новиков, Артем...
Он открывает журнал, ведет пальцем по строчкам, снова командует:
- Паспорт!
Сличив мое лицо с фотографией, возвращает документ и небрежно кивает в
сторону лифта:
- Проходите. Вас ждут...
Квартира у Чусаевых очень большая. Прихожая, коридоры, комнаты - все
просто поражает своими размерами. Лепные потолки теряются в полумраке.
Обстановка под стать масштабам жилища - огромные шкафы темного дерева,
тяжелые бархатные портьеры с кистями, зеркала в человеческий рост,
занавешенные сейчас черным тюлем. Паркет под ногами начищен до блеска, в
комнатах всюду пушистые ковры.
Людмила Сергеевна, оказавшаяся ухоженной пожилой дамой в черной шляпке
с вуалью, встречает меня у дверей. Я здороваюсь, привычно разуваюсь и
натыкаюсь на ее укоризненный взгляд.
- Артем, вы же не в японском доме!
Извиняюсь, вешаю сумку на вешалку. Причем тут японский дом? Появляется
горничная в черном передничке, ловко снимает мое имущество с бронзового
крючка и куда-то уносит.
Хозяйка поправляет ворот строгого черного платья и открывает створку
двери, ведущей в гостиную: