"Сергей Волков. Чингисхан. Книга первая. Повелитель Страха" - читать интересную книгу автора

С того времени прошло больше года. Наши отношения развивались по
традиционной колее - конфетно-букетный период мягко перешел в
скамеечно-поцелуйный и дворовые старушки заговорили о скорой свадьбе.
Хотел я жениться на Наде? Наверное, да. Любил ли я ее? Опять же,
наверное, да. Она была хорошей. Простой, хорошей девушкой без закидонов.
Но...
Мать как-то сказал мне:
- Артем, ты главное - не торопись.
- В каком смысле?
- Во всех. В семейных делах ошибка иногда стоит очень дорого...
Я тогда не сразу понял, что она имела в виду. А потом догадался. Мама
намекала мне, что нужно получше приглядеться к Наде, чтобы у нас не
получилось так, как вышло у матери с отцом.
Отец... Я его совсем не помню. Он ушел от нас, когда мне едва
исполнилось два года. Взял и просто ушел. А спустя три дня прислал матери
телеграмму: "Прости тчк Я люблю другую женщину тчк Мы уехали Кустанай тчк
Деньги Теме буду присылать регулярно тчк Владимир".
Родители отца безоговорочно взяли сторону мамы и до сих пор
поддерживают с нами хорошие отношения. Видится с сыном и "этой шалавой", как
называет вторую жену отца бабушка, они отказались. По общему согласию мне до
14 лет говорили, что отец находится в долгосрочной антарктической
экспедиции, показывали письма, якобы пришедшие от него. Я все эти годы
"болел" Антарктидой, изучил этот континент и историю его освоения, что
называется, от и до. А потом выяснилось, что письма писал дедушка, отец
живет в Кустанае, а моя мать - брошенка.
Несмотря на ранний час, Москва встречает меня духотой. Солнце
немилосердно палит с небес, воздух тяжелый и плотный - хоть ножом режь.
Казанский вокзал полон народу. Июль, разгар курортного сезона; по перронам,
обливаясь потом, волокутся отцы семейств, нагруженные чемоданами, сумками и
узлами. Галдят дети, зычно покрикивают "Па-а-аберегись!" носильщики, кто-то
смеется, кто-то плачет.
У стены багажного отделения, в тени, на груде рюкзаков живописно
расположилась пестрая компания - парни с длинными волосами, девчонки в
джинсе. Звенит гитара.
Поодаль прохаживается милиционер в светлой рубашке и фуражке с белым
чехлом. Он косится на певца и его слушателей, но не подходит.
Вместе с толпой гостей столицы ныряю в здание вокзала. На больших часах
половина восьмого утра. Первым делом мне надо найти телефон и позвонить.
Номер я помню наизусть. Как добраться до нужного дома, мы с мамой выяснили
по старой, десятилетней давности, карте Москвы. Ленинградский проспект
начинается от Белорусского вокзала.
- А уж до восемнадцатого дома ты и пешком дойдешь, - сказала мать. - По
правой стороне номера четные - не ошибешься.
В общем, надо позвонить - и можно ехать на станцию метро Белорусскую.
Телефоны, обычные автоматы, упрятанные под невиданные мною,
футуристические колпаки из толстой пластмассы, обнаружились в фойе вокзала.
Поверху шла непонятная надпись: "таксофон". Я с минуту потоптался рядом,
пытаясь понять, чем этот самый таксофон отличается от обычного городского
телефона, но никаких отличий не заметил. Подходит человек, опускает
"двушку", набирает номер, говорит: "Алло!".