"Эдуард Володарский. Вольф Мессинг: Видевший сквозь время " - читать интересную книгу автора

И так до вечера. Он забирал посылку на почте. При этом хозяин почты
пан Анджел что-то сердито выговаривал Волику, тыча пальцем в его тетрадь.
Волик кивал и, взвалив на плечо очередную посылку, шел к двери. Потом он
опять ехал на трамвае... шел пешком... входил в подъезды... звонил в
двери... В тетрадке на пустом листе уже выросла длинная колонка фамилий
людей, получивших посылки. Вот он вышел из дома, побрел по улице. Уже
вечерело, зажигались витрины магазинов, фонари на улицах. Стучали колесами
и конскими копытами запряженные экипажи, рычали автомобили.
Волик смотрел перед собой, и цветные круги расплывались перед его
глазами. Почти на ощупь он дошел до ступенек какого-то подъезда и упал.
Послышался чей-то возглас:
- Мальчику плохо! Мальчик упал!
- Эй, пан полицейский! Тут мальчик упал!
К столпившимся вокруг лежащего на ступеньках Волика людям подошел
полицейский. Какая-то женщина в широкополой соломенной шляпке держала
Волика за руку.
- Он совсем не дышит! Господи Иисусе, он, кажется умер!
Усатый полицейский наклонился над мальчиком, посмотрел внимательно на
его лицо, потрогал Щеки, тонкую шею и пробормотал озадаченно:
- И верно, не дышит, пся крев!
Женщина в соломенной шляпке с ужасом посмотрела на полицейского:
- Неужели он умер? Но почему?
- А я почем знаю? - огрызнулся полицейский. - Небось от голоду.. Таких
вот каждый день по улицам больше десятка подбираем!
- Несчастный мальчик...
Подошел средних лет человек, в пальто и картузе:
- Я врач. Что случилось?
- Да вот мальчишка... не дышит вроде... - развел руками полицейский. -
Кажется, обморок у него с голоду.. А может, другая какая хвороба...
Врач наклонился над Воликом, взял его руку, стал нащупывать пульс и
проговорил озадаченно:
- Так у него пульса вообще нет! - Врач похлопал Волика по щеке - тот
никак не отреагировал. - Врач разогнулся, платком вытер руки. - Остановите
карету и везите.
- Куда? В больницу? - спросил полицейский.
- Ну да, в больницу. А там в морг положат...

Два санитара в грязных белых халатах на носилках внесли Волика в
приемное помещение морга, поставили носилки на большой, обитый жестью стол
и начали раздевать. Волик лежал бездыханный. Наконец его раздели, и он
лежал голый, тощий, похожий на нелепую куклу.
- Куда его? - спросил один из санитаров.
Приемщик, тоже в белом не первой свежести халате, послюнявил острие
химического карандаша и написал на бедре мальчика крупными синими цифрами
номер 78. Скомандовал:
- Несите в холодильник. На свободное место бросьте, - и стал
записывать данные в толстый потрепанный журнал.
Один из санитаров легко поднял Волика, как мешок, перекинул тело через
плечо и понес через приемное отделение к большой белой двери. Вдруг он
обернулся и сказал: