"Хава В.Волович. Воспоминания " - читать интересную книгу автора

на рассвете, выходила на крыльцо, чтобы встретить солнце, и только оно могло
на короткое время развеять мглу моего страха. Я замирала от восторга перед
красотой наступившего утра. Но опять приходило "это".
Зачем, зачем все так красиво на земле. Зачем жизнь дразнит человека
своей красотой, а потом гасит ее, отнимает, как игрушку, которую дали только
подержать, полюбоваться ею, а затем грубо вырывают из твоих слабых рук.
И зачем люди хлопочут, если "завтра" никакого уже не будет? Будут
другие дети, другие люди, но и для них придёт своё "завтра".
В моем истерзанном, полубредовом детстве участвовал и Бог. Бог нашей
слепой бабушки, вечно шепчущей молитвы, в которых немало времени и места
занимали проклятья единственному сыну за то, что он смеялся над ее верой,
ненавидел ее фанатизм и сиденью в затхлом сумраке синагоги предпочел
батрацкую работу на крестьянских полях. Впоследствии он нанес ей
сокрушительный удар, приняв крещение ради невесты и хозяйства, которым
наделили его крестьяне.
Бабушкин Бог был страшноват. И характер у него был бабушкин: обидчивый,
самолюбивый и мстительный. Вечно требующий поклонения и любви и ничего не
дающий взамен. И все же я подлизывалась к нему, особенно по ночам, когда
меня мучили кошмары. Тогда я, под бабушкину диктовку, бормотала древнюю
молитву, в которой ни слова не понимала, кроме двух первых слов: "Шма,
Исроэль" - "Слушай, Израиль!", из чего я заключила, что имя Божье - Израиль
...
Мои родители. Что я могу сказать о них О них вообще больно говорить. В
каких-то талмудах о ком-то говорится: "Прокляты до седьмого колена..."
Так вот это тоже наверняка о моих далеких предках, не знаю только, в
каком колене. Моя родословная для меня вообще - темный лес. Такой же тьмой
она была и для моих родителей. Оба с младенчества сироты, откуда им было ее
знать
Плохо началась их жизнь, плохо она и кончилась. Сыновей унесла война.
Подающую надежды дочь унесло за колючую проволоку. Каково им было, когда
больные, одинокие, голодные и бесприютные они умирали под палящим южным
солнцем...
Так пусть мои воспоминания будут им скромным памятником, который нельзя
поставить на их безвестные могилы, потому что настоящие памятники ставят на
могилы неизвестных солдат, а могилы их матерей и отцов, погибших на тяжких
дорогах эвакуации, давно срыты бульдозерами и засажены картошкой.
...Осенней ночью 1916 года по реке Десне пробирался старый пароходик.
Каютные пассажиры давно спали. А на палубе, закутавшись до бровей,
неподвижно, чтобы речной туман меньше проникал под одежду, теснились
пассажиры, для которых теплые каюты были недоступны. Теснились сплошной,
безликой и одноцветной в тусклом свете фонаря массой.
Но все же одна женщина выделялась среди безликой толпы. Выделялась не
солдатской шинелью (тогда не в диковину были женщины в шинелях) и не
солдатской шапкой, поверх которой был повязан платок, а глазами, налитыми
ужасом, и корпусом, беспрерывно и мерно покачивавшимся, как у человека,
измученного страшной зубной болью.
Это - моя мама. На руках у нее двое детей - мальчик двух лет и
годовалая девочка, мои брат и сестра.
Закутанные в одно желтое плюшевое одеяло они некрепко спят. Холодный
ветер все же находит отдушину в тщательно подвернутом одеяле и осыпает