"Кирилл Воронцов. На краю неизвестной дороги..." - читать интересную книгу автора

Солнце медленно сползает к линии горизонта.
Тихо шелестит листва.
Плещется вода в речушке.
Рыбы там нет. Наверное, никогда и не было. Разве что ниже
по течению. Давно я там не бывал.
А ведь кресло надо отдать Хоупам. Я как-то совсем забыл об
этом. Брал на выходной, а сегодня уже понедельник. Хотя лучше
занести завтра, все равно они сейчас на дежурстве. Так что дом
закрыт. Да и оставить с извинительной запиской не очень хорошо,
ведь мы же соседи.
Я резко останавливаюсь. Нет, точно с головой не все в
порядке. Недаром фельдшер говорил, что мне необходимо
провериться в Городе, а он толк в этих делах знает. Тамошние
лекари куда опытнее нашего костоправа Брауна, чем-нибудь да
помогут.
А то, в самом деле, уже невтерпеж стало. Почти каждый вечер
заканчивается адской головной болью, так что и говорить
невозможно. Никуда это не годится. Хорошо еще в остальном -
порядок, а то совсем беда. Да взять хотя бы того же Стива Хоупа.
Вот кому с генами не повезло. И ничего, кряхтит, тужится, а
работает наравне со всеми.
Завтра перед сменой отдам ему кресло; извинюсь за задержку.
Думаю, не обидится. Да и новости может расскажет. Интересно
знать, что в Городе делается. Будет повод нашим женщинам
поболтать от души.
Кажется, я слышу чей-то крик. Оборачиваюсь, выдирая кресло
из вересковых зарослей, и вижу у своей халупки жену. Мэри машет
мне рукой, зовет ужинать. Давно пора, а то порядком
проголодался. Вроде и не делал ничего, а устал, будто дрова
грузил. Это же не работа - в кресле дремать.
Пока я бреду к дому, в голове возникает странная мысль.
Помню, кому-то я должен был сказать, что зовут меня Томас
Хартуэлл.

17.2.96