"Андрей Воронин. Инструктор спецназа ГРУ" - читать интересную книгу автора

тайнике под сиденьем...
- Ты не обязан, - говорил ему генерал, тяжело облокотившись о
гранитный парапет и глядя, как струится внизу Москва-река. - Это моя
война, а я больше не твой командир. Риск большой, а орденов, сам
понимаешь, не предвидится.
- Какие уж тут ордена, - неловко усмехнулся он, уже зная, что не
сможет отказать этому человеку, какова бы ни была его просьба. - За
участие в гражданской войне ордена не полагаются, - процитировал он своего
собеседника, не принявшего когда-то звезду Героя России за чеченскую
кампанию.
Тот улыбнулся некрасивым, чересчур большим ртом и привычным жестом
поправил фуражку.
- Да, капитан, - сказал он, - смотри-ка, до чего дожили... Значит, не
жалко отпуска?
- Не жалко, товарищ генерал.
- Тогда слушай. Дело это для тебя, армейского разведчика, в общем-то,
плевое. Всего-то и надо, что встретить курьера и доставить посылочку мне.
К тебе обращаюсь потому, что посылочке этой цены нету, заднее большой
кровью плачено.
Коротко говоря, кое-кто на самом верху толкнул чеченам партию оружия
- само собой, не бесплатно, и думал, стервец, что все концы в воду
спрятал. ан кончик-то и отыскался! Тут большие деньги замешаны, говорю
тебе сразу, и не могу я это дело кому попало доверять. ФСБ, КГБ - все одно
дерьмо, только вывеска другая. Не верю я им, капитан.
- По-моему, товарищ генерал, они давно уже сами себе не верят.
- Да, брат, это ты точно... Жена-то есть у тебя?
- Да как-то не собрался... То некогда, то недосуг - сами знаете, как
оно бывает.
- Уже легче, - вздохнул генерал. - Запомни адрес и пароль...
Мотор успокаивающе, монотонно урчал, километровые столбы неслись
навстречу - 182, 181, 180... Близился вечер, и над дорогой толклась
мошкара, собираясь в прозрачные подвижные облачка, разбивалась о
треснувшее лобовое стекло, налипала на решетку радиатора. Капитан
армейской разведки Алехин поморщился, представив, каково ему завтра будет
отдирать все это хозяйство. И ведь до утра присохнет - зубами не
оторвешь...
"Опель", не снижая скорости, проскочил пересечение со второстепенной
дорогой. Мелькнул пыльный проселок, кажущиеся с большого расстояния
белоснежными стены каких-то коровников или свинарников - в этих тонкостях
коренной москвич Алехин разбирался слабо. С проселка вдруг вылетели и
увязались следом двое мотоциклистов - сплошь в черной запыленной коже, лиц
не разглядеть за глухими непрозрачными забралами шлемов... рокеры, в
общем. Хотя нет, вспомнил Алехин, рокеры - это из древней истории, что-то
времен Очакова и покоренья Крыма. Теперь это зовется как-то по-другому -
байкеры, что ли? Под одним из этих чернокожаных кентавров ревел,
надрываясь, весьма ухоженный, изукрашенный, но вполне тривиальный "урал",
зато другой, похоже, являлся счастливым обладателем самого настоящего
"харлея". Алехину ни к селу ни к городу вспомнилось, что кто-то когда-то
говорил ему, будто у "харлея" заднее колесо закреплено в вилке жестко,
безо всяких амортизаторов и прочих нежностей - такие, мол, в ихней Америке