"Герберт Уэллс. Правда о Пайкрафте." - читать интересную книгу автора

хитроумные приспособления: провел провод, чтобы ему легче было звонить,
переставил все электрические лампы так, чтобы они светили снизу вверх, а не
сверху вниз, и тому подобное. Всё это было необыкновенно забавно и
интересно для меня. Я очень развлекался, представляя себе, как Пайкрафт,
подобно огромной, жирной мухе, станет ползать по своему потолку и
перебираться через притолоки дверей из одной комнаты в другую, и с
удовольствием думал, что никогда, никогда больше он не придет в клуб.
Но вот однажды моя роковая изобретательность сыграла со мной злую
шутку. Я сидел у его камина, попивал его виски, a on в своем излюбленном
углу у карниза прибивал коврик к потолку, как вдруг меня осенила новая
мысль.
- Пайкрафт! - воскликнул я, - клянусь богом, всё это совершенно не
нужно! - И прежде чем я успел рассчитать все последствия своих слов, я
выпалил: - Свинцовые подштанники! - И непростительная оплошность была
совершена.
Пайкрафт ухватился за мою идею, едва сдерживая слезы.
- И я снова вернусь в нормальное человеческое состояние... - лепетал
он.
Я выложил ему весь секрет, не подумав о том, к чему это приведет.
- Купите свинцовый лист, - сказал я, - наштампуйте из него кружков.
Зашейте их в белье, сколько нужно для нормального веса. Закажите сапоги со
свинцовой подошвой, заведите себе свинцовый чемодан - и дело в шляпе!
Вместо того чтобы торчать здесь под потолком, вы сможете отправиться опять
за границу, сможете путешествовать...
Тут мне пришла в голову еще более блестящая мысль:
- И никакие кораблекрушения для вас не страшны. Стоит вам только
скинуть с себя хотя бы часть одежды, взять в руки необходимый багаж, и вы
взлетите на воздух...
Он так разволновался, что уронил молоток и чуть не проломил мне
голову.
- Боже правый! - воскликнул он. - И я смогу опять ходить в клуб!
Я осекся, пораженный таким оборотом дела.
- Да, да! - промолвил я упавшим голосом. - Конечно, сможете.
Он пришел. Он приходит каждый день. Вот он сидит позади меня, уплетая
- клянусь! - уже третью порцию сладкой булки с маслом. И никто на целом
свете, кроме его экономки и меня, не знает, что он фактически ничего не
весит, что он не что иное, как докучная масса ассимилирующей пищу материи,
какая-то облачность в одежде человека, niente, nefas, самый ничтожный из
людей. Вот он сидит и ждет, когда я кончу писать. И тогда он попытается
подкараулить меня. Он подойдет ко мне, колыхаясь...
И будет снова говорить мне обо всем этом: как он себя чувствует и как
он не чувствует того, что должен чувствовать, и как ему иногда кажется, что
стало чуточку лучше. И обязательно где-нибудь посреди глупой, бесконечной
болтовни вставит: "Ну как, не выдадим секрет, а? Если кто-нибудь узнает,
это такой стыд... Знаете, когда человек в таком дурацком положении: ползает
по потолку, и все прочее..."
Я кончил писать. Теперь осталось улизнуть от Пайкрафта, занявшего
превосходную стратегическую позицию между дверью и мной.