"Маделин Уикхем. Помнишь меня?" - читать интересную книгу автора

Че-е-е-е-рт!
Поскользнувшись на мокрой ступеньке, я не сразу поняла, что случилось.
Уже падая, я никак не могла поверить, что поскользнулась в своих дурацких
дешевых сапогах с гладкой подошвой и сейчас, как трехлетняя, слечу с самого
верха лестницы, пересчитав ступеньки. Я отчаянно хваталась за каменные
перила, обдирая пальцы, выворачивая запястье, роняя сумку от "Аксессорайз",
пытаясь схватиться за что-нибудь и удержаться на ногах, но все оказалось
бесполезным.
Нет, ну выдастся же такой день!
Асфальт тротуара приближался с угрожающей быстротой, а я ничего не
могла сделать и знала, что сейчас мне будет очень, очень больно.

ГЛАВА 1

Интересно, я давно проснулась? Уже утро?
Самочувствие самое паршивое. Что случилось вчера вечером? Господи, как
голова болит! Никогда больше пить не буду, никогда...
У меня так кружится голова, что я не в состоянии даже думать, не говоря
уж о...
О-у-у... Интересно, я давно проснулась?
Голова раскалывается, все как в тумане. Во рту пересохло. Это самое
ужасное похмелье в моей жизни. Никогда больше не буду пить, никогда.
Кажется, чей-то голос?
Нет, мне нужно спать...
Интересно, я давно проснулась? Минут пять назад? Или полчаса? Трудно
сказать.
Какой сегодня день вообще-то?
Секунду я лежала неподвижно. Голова раскалывалась от ритмично
пульсировавшей боли, словно в ней работал массивный отбойный молоток. Горло
пересохло, все тело ныло, а кожа на ощупь казалась шершавой как наждак.
Где я была вчера вечером? Что у меня с головой? Все словно в густом
тумане.
Никогда больше не буду пить, клянусь. У меня, должно быть, алкогольное
отравление. Пытаюсь припомнить вчерашний вечер, напрягая свой несчастный
мозг, но в голову лезет какая-то чепуха, образы из прошлого в произвольном
порядке - не голова, а айпод со случайным выбором.
Подсолнухи, покачивающиеся на фоне голубого неба...
Новорожденная Эми, похожая на маленькую розовую колбаску в одеяльце...
Тарелка соленой картофельной соломки на деревянном столе в пабе.
Горячее солнце припекает шею. Отец в панаме сидит напротив, выпуская изо рта
сизый сигарный дым, и приговаривает: "Кушай, дочка, кушай"...
Бег в мешках на школьном спортивном празднике. О нет, только не это! Я
попыталась заблокировать эти воспоминания, но они хлынули неудержимым
потоком. Мне семь лет, в забеге я значительно опережаю остальных, но мне так
неловко быть впереди всех, что я останавливаюсь и жду моих друзей. Они
вскоре нагоняют меня, затем в тесном табунчике я спотыкаюсь, падаю и прихожу
к финишу последней. До сих пор испытываю то унижение, слышу злорадный хохот
одноклассников, ощущаю пыль, набившуюся в рот, а еще этот вкус бананов...
Так, а при чем здесь бананы? Изо всех сил пытаюсь сконцентрироваться.
Бананы.