"Dark Window. К последней полуночи (повесть о настоящем Деде Морозе)" - читать интересную книгу автора

глаза успевают заметить светлый прямоугольник.
Так не радуются даже открывшимся Звездным Вратам. Потому что где они,
звезды? Кого согреют и накормят? Разве что счастливчиков из фантастических
комедий. Но этот кусочек света... Он навевает полузабытые размышления о
равенстве и братстве.
В него имеет право зайти любой.
И ты обнаруживаешь, что ноги сами ведут тебя к желанной мечте. Они еще не
проснулись. Они смутно ощущаются где-то над хрустящим снегом. В них
начинают проскакивать непрятные покалывания. Вслушиваясь в ноги, ты совсем
забываешь про нос и щеки, а потом, чуть не опоздав, яростно растираешь
побелевшую кожу.
Но близок, близок миг блаженства.
Клубы пара, словно пришедшие из мистических фильмов, пытаются закрыть
собой свет. Тепло, схлестнувшись с одуряющим морозом, оборачивается
пушистой белой порослью на козырьке подъезда, прорастает извилистыми
сосульками. Еще десяток шагов, и ты у крыльца. Казалось, ноги напрочь
разучились сгибаться в коленях. Ан нет, предчувствие тепла вершит
настоящие чудеса.
Ничем не возможно описать пересечение грани в рай - подъездного порога. И
вот ты внутри. Холод, затаившийся в складках одежды, еще пробует заявить о
былом могуществе, заставляя тело колыхаться противной дрожью. Но с каждой
секундой он слабеет и, наконец, постыдно отступает, не в силах вынести
зрелища работающих во всю мощь батарей.
Когда-нибудь мы научимся экономить тепло.
Я так надеюсь не дожить до тех суровых времен.
Я уже видел подъезды, где бережливые руки провели операцию по усечению
батарей, изъятию их из повседневного обращения. Уродливые шрамы на трубах.
Мертвые подъезды. О них помолчим. О мертвых или хорошо, или ничего. Я пою
песнь славы тем, кто жив и поныне.
Перчатки сушатся на раскаленных цилиндрах. Пальцы гладят шершавую
поверхность. Они ждут, когда тепло проберется сквозь одубевшую кожу. Не
успевший отвалиться нос жадно вбирает запахи, сочащиеся из квартир и
призывает выбрать этаж повкуснее. А сплетенные в единый коктейль Надежда
Бабкина, "Мумий Тролль" и Танец маленьких лебедей кажутся божественной
симфонией, предвестником нисхождения ангелов.
Скоро, скоро придется отсчитывать ступеньки вниз и продолжать скорбный
путь в мире зимы, но сейчас можно чуток поблаженствовать. Если закрыть
глаза, можно увидеть вкуснотищу, приготовленную для встречи Нового Года.
Тускло поблескивающие бутылки, мозаику салатов, кружочки лимона, от одной
мысли про которые сводит скулы.
И пироги, пироги, пироги...
Карлсон за пять минут оставил бы в квартире только запахи, а пироги грели
бы его ловкие пальцы в подъезде или в уютном домике на крыше.
Но я - не Карлсон, путь в окна мне закрыт.
Я всего лишь Дед Мороз. Поэтому смело звоню в двери, протягиваю чупа-чупс
наиболее подходящему субъекту и жду, когда хозяева вынесут мне частичку
того, что заставляет крылышки носа подрагивать в нежном трепетании.
Да не оскудеет рука дающего!
И не захлопнется дверь, отделяющая подъезд от заледенелых мест, где жизнь
с точки зрения разумного человека попросту невозможна.