"Крис Картер. Лед ("X-Files Секретные материалы" #107) " - читать интересную книгу автора

наковыряли и собираются ли они отваливать. А ветер, слышу, крепчает. Как бы
чего не вышло.
Но, видать, долго я проковырялся в сортире;
Выхожу в отсек и слышу, как рыженькая эта
- Скалли - говорит кому-то:
- По результатам осмотра очевидно: люди убили друг друга. Трое из них
задушены, вокруг шеи четко видны странгуляционные линии. А Рихтер и Кэмпбелл
покончили с собой, застрелились. Также наблюдаются повреждения тканей,
вызванные лихорадкой.
Я вошел в отсек, смотрю - там и второй федерал сидит, Молдер, а
рыженькая цыпа ему всю эту бодягу и разъясняет. Да, думаю, ну у ребят и
работка - выяснять, кто, как и от чего копыта откинул. Только мне сейчас не
до сочувствии, у меня свои интересы есть.
- У них у кого-нибудь были темные пятна, как у собаки? - спрашиваю.
- Нет, - отвечает Скалли, - черные узелки отсутствовали у всех. Я
поближе подошел.
- Так, значит, темные пятна никак не связаны с тем, что эти ребята друг
друга перебили? - говорю. - Да?
- Я бы не стал исключать такую возможность, - это сзади Ходж вмешался.
Он только что вошел и теперь снимал с рук тонкие резиновые перчатки: - Я
только что еще раз обследовал собаку. Так вот - у нее черные пятна исчезли.
- Что бы это могло значить? - спрашивает Молдер.
- Возможно, темные пятна - это симптом заболевания, но только на ранней
стадии.
И все они вышли из отсека. А я стою, и до меня тихо доходит, что это
действительно ам-ба. Но линять надо. Если я и загнусь, то хоть в миру, а не
на этом богом забытом мысе в двухстах пятидесяти милях севернее Полярного
круга. Не-ет, ребята, шиш, кто как хочет, а я лыжи отсюда навостряю. Да и
свистят они, похоже, все, на понт берут. Ну, не такой человек Медведь, чтоб
его так запросто в покойники записать. А они этого очень хотят. И ведь
непонятно - почему. Темнят, крутят. Ла-адно, разберемся.
Пошел я пока таскать мешки с трупами в неотапливаемую кладовку - типа,
больше некому этим делом заниматься, как только пилоту. Вижу, вобла Да
Сильва этак брезгливо двумя пальчиками берет упакованный в полиэти
леновый пакет пугач - "беретту", кажись, - и откладывает в сторону - на ее
драгоценных бумажках лежал. А Молдер давай опять разглядывать листок. Бумага
грязная, в пятнах Крови. Я в нее уже заглядывал - каракули, словно ребенок
писал: "Мы не те, кто мы есть". И так четыре раза. А федерал этот уже в
пятый раз за листок хватается и внимательно так разглядывает. Как будто там
все написано, что здесь приключилось.
Когда я вернулся, оттащив последний труп, Молдер все еще стоял и
пялился в эту записку. Потом неохотно отложил, взял какую-то другую бумажку
и окликнул Мэрфи:
- Дэнни!
А тот сидит - глухарь глухарем. Опять в астрал вышел, свои записи
слушает. Молдер его еще пару раз окликнул, рукой перед глазами помахал.
Только тогда Мэрфи в реальность вернулся, вздрогнул, обернулся и "ракушки"
из ушей вытянул.
- Извини, - говорит, - розыгрыш против Майами, восемьдесят второй год.
Помогает переключаться.