"Крис Картер. Аватара ("X-Files Секретные материалы" #321) " - читать интересную книгу автора

но на этот раз он понял. - Я не хочу, чтобы ты вообще что-нибудь говорил.
Она уже подошла совсем близко. Вплотную. Подняла руку и погладила его по
щеке. Пальцы у нее были прохладные и влажные. Замерзла под дождем. А
перчаток она не носит даже зимой.
- Я просто хочу, чтобы ты открылся. Хотя бы один раз.
- Почему?
- Потому что я тебя знаю, - Шерон не убирала руки, цепляясь за давно
забытую ласку, как за последнюю соломинку. - Потому что я знаю, что ты
перепуган, и было бы очень неплохо, чтобы кто-нибудь позаботился о тебе.
Он мотнул головой, пытаясь отвернуться, пытаясь сбросить ее руку,
получилось неудачно, потому что в результате ладонь Шерон только крепче
прижалась к его щеке. Последняя линия обороны рушилась, как стена из сухого
песка. Он отступил бы еще, но уже и так сидел на подоконнике. Очень хотелось
посмотреть на Шерон. Но он упрямо смотрел в сторону. И тогда Шерон сама
убрала руку.
- А еще я знаю, - вздохнула она, - что ты никогда меня к себе не
подпустишь.
Она пошла к двери, зашуршала дождевиком. Потом он услышал ее голос,
старательно ровный:
- Ну... береги себя, ладно? Потом хлопнула дверь.
Он стоял, шепотом перебирая все нелестные эпитеты в свой адрес. М-да,
Уолтер, умеешь ты разговаривать с людьми, это точно.

...Потом пришли другие люди и стали складывать тех, кто лежал, в черные
пластиковые мешки. Как дети после игры собирают разбросанные на ковре
фигурки солдатиков. Каждого солдатика - в персональный мешок. Смотри,
подтолкнул его кто-то локтем, и он стал смотреть, как двое нагибаются над
телом, запихивают в мешок. Захотелось отвернуться - он почти узнал этого
долговязого парня там, внизу - но тогда бы он увидел того, кто стоит возле
него, а это было еще страшнее...
...Санитар собрался застегнуть "молнию", но помедлил. Потом он несколько
раз пытался понять, что его остановило, но бросил безуспешные попытки.
- Эй! - позвал санитар. - Этот еще дышит!..
...Больше он ничего не видел, потому что кто-то взял его за руку и увел
подальше от света, во тьму, из которой он вынырнул только две недели
спустя...
...Дни превратились в патоку. Они тянулись, медленные, приторные,
длинные, и ничего не происходило. Он просыпался, потому что его будили,
чтобы сделать укол, от которого он снова погружался в вязкую дрему, как муха
в мед. Ночью, когда госпиталь затихал, все становилось кристально чистым,
прозрачным. Он как будто мог видеть сквозь стены, абсолютно точно зная, что
происходит в соседних палатах и коридорах, хотя ни разу там не был. А потом
начиналось веселье. Словно кто-то напильником раздирал ему горло. Он давился
кашлем, затыкая себе рот ладонью. Легкие выворачивались наизнанку, и дышать
становилось нечем. В конце концов внутри что-то лопалось, по гортани
прокатывалась теплая солоноватая волна, и когда, наконец, прибегал заспанный
врач, он уже крепко спал, уткнувшись лицом в испачканную кровью подушку...
Еще через несколько недель санитар из госпиталя помог ему подняться по
трапу самолета, пошутил, что некоторым не так повезло - персональный эскорт
у тебя, везунчик, да и вообще, скажи спасибо, что домой попадешь... Он не