"Алексей Яковлев. Астральный летчик" - читать интересную книгу автора

Быстро, со знанием дела, накрыл на стол. Зелень, хлеб, анчоусы в банке,
две хрустальные стопки, две пластмассовые разноцветные вилочки. Еды совсем
немного, только пару стопок закусить.
Сергей Николаевич сел в кожаное кресло напротив Андрюши. Подобрал
стрелочки на кремовых летних брюках. Андрюша сидел на диване, сжимая в
кулаке бумажку с номером телефона.
- Наливай, Андрюша. Лечись, - заботливо, как врач, сказал Сергей
Николаевич.- Тяжело тебе, наверное... Много выпил вчера с этим Аликом?
Андрюша не удивился, что он назвал его по имени. Батый, естественно,
все ему доложил. Но откуда он узнал, что они с Аликом пили?...
Сергей Николаевич хорошо улыбнулся:
- Озадачил я тебя, Андрюша? А? Озадачил! Спорим, ты подумал сейчас, что
Алик тоже на меня работает? Спорим?
Андрюша этого не подумал. Может, просто не успел.
- Все гораздо проще, Андрюша, - объяснил Сергей Николаевич,- мои люди
видели, как вы с Аликом и с бутылкой ушли в ночь... А? - Сергей Николаевич
щелкнул блестящей зажигалкой, прикурил и оценил произведенное им на Андрюшу
впечатление. - А дальше все просто. Алик не тот человек, чтобы бутылку
"Абсолюта" с ненужным человеком распивать. Не тот человек Алик. Правда? А?
Ты наливай, наливай. Поправляйся.
Андрюша, не выпуская из кулака бумажки с телефоном, отвинтил у бутылки
головку. Сергей Николаевич внимательно наблюдал за ним, даже курить
перестал.
- Да положи ты бумажку-то... Положи на стол... Не отниму...
Андрюша положил на стол скомканную бумажку, стал разливать водку по
стопочкам. Сергей Николаевич поднял тяжелую хрустальную стопку:
- Ты мне вчера хотел рассказать...- и замолчал надолго.
- Что я вам хотел рассказать? - не выдержал паузы Андрюша.
Сергей Николаевич прищурился от дыма:
- Так какого цвета смерть? А?...
Теперь замолчал Андрюша...
Еще на первом месяце войны он ночью на своей бээмдэшке доставил в
госпиталь раненого братана. Над полевым госпиталем светили южные звезды с
кулак. В палатке воняло йодом, нашатырем и гноем. Андрюша ждал. Знакомый
фельдшер обещал банку спирту братанам. Надо было отойти от боя.
В черном углу палатки стонал кто-то, потом перешел на крик.
- Чего орешь? - спросил врач, вышедший из операционной.
- Умираю!
- Ну и умирай себе тихо. Людям не мешай.
- Как?!. Как ТЫ можешь?!. Мне такое?! - громко заорал раненый, рыдая.
Наверное, офицер. Простой солдат или десантник (солдат или офицер) так
бы никогда не орал.
- Не бойся, - сказал в темноте врач, - там хорошо, лучше, чем здесь.
Оттуда еще никто назад не возвращался.
Раненый замолчал, а потом снова заорал протяжно и страшно.
- Не веришь? - спросил его врач устало.
- Не-верю, паскуда! Там не хорошо! Там чернота! Там бездна! Не хочу
туда! Боюсь, доктор, - неожиданно закончил плаксиво раненый.
- Чернота... - тихо сказал доктор, - это уже твои проблемы, браток.
Раньше надо было думать, жить надо было по-людски.