"Таити Ямада. Лето с чужими " - читать интересную книгу автора

вперед.
- Не пугайте меня, - обратился ко мне юморист. - Только покажется, что
заделал брешь в плотине, а тут опять движение. Думал, уходите. Собрался уже
за рукав схватить. А вы передвинулись вперед. Спасибо и на том. Пожалуйста,
не стесняйтесь - придвигайтесь еще. Хоть до того места, куда моя слюна
долетает.
Зрители, глядя на нас с юмористом, засмеялись. А тот поменял тему -
принялся мыть кости кочующей из программы в программу телебогеме.
Я пересел вовсе не для того, чтобы лучше его слышать. Вообще не стоило
этого делать - ощущал я себя довольно глупо.
Я пересел, чтобы лучше видеть - но не артиста. На него я даже не
смотрел. Я хотел получше разглядеть человека, сказавшего: "Некоторые с
автобуса еще остались". С дальних рядов виднелась лишь его спина. А голосом
и фигурой он походил на отца. На моего покойного отца. И я должен был
увидеть его лицо в профиль. Мало ли кто на него похож. Отец погиб в тридцать
девять, сейчас ему было бы семьдесят пять. Если б я разглядел его в
каком-нибудь старце, еще можно понять. Но здесь сидел тридцатилетний
мужчина. Неспроста это. Чтобы не сильно выделяться, я принялся хохотать
вместе с окружающими, но слов юмориста почти не слышал. Я просто хотел
убедиться. Голос удивительно похож на отцовский. Со спины - так просто
вылитый он. Поэтому нужно увидеть его лицо. Точнее, увидеть лицо и
убедиться, что это не он. Не может ведь все так сойтись. В отчаянии я всего
лишь хотел успокоиться.
Юморист закончил.
Я посмотрел в ту сторону. Там сидел отец. В профиль - как две капли
похожий на отца при жизни. Я сразу же отвел взгляд и подумал: "Бывает же,
встречаются на свете двойники".
Объявили следующий номер, и на сцену вышел цирковой дуэт.
Посмотреть еще раз на лицо того мужчины мужества больше не оставалось.
Я видел его всего секунду. При этом - издалека. Как я мог быть уверен, похож
он или нет? Пожалуй, если посмотреть в фас, выяснится, что это не он. И
такое часто бывает.
Я с трудом сдерживался, чтобы не смотреть на него слишком пристально.
Моего отца уже давно нет в живых, какой смысл что-то проверять?
Циркач поставил на кончик упертой в лоб трости мяч и пытался удержать
равновесие. Сдвинулся влево, сделал несколько шагов вправо.
Чтобы развеять сомнения, я еще раз посмотрел на мужчину.
И вдруг он тоже взглянул на меня.
Я оторопел. Он еле заметно улыбнулся и слегка кивнул. Меня проняла
дрожь. Я отвел глаза.
Почему он посмотрел на меня? Почему улыбнулся и дружелюбно кивнул?
Да потому, что меня высмеял юморист. Просто хотел посмотреть, что
делает тот человек, и наши взгляды сошлись. "Как, нравится?" Его легкая
улыбка примерно это и означала. Веселый человек. У жулика с улицы тоже была
веселая улыбка. Хорошо в Асакусе, пока здесь остаются такие люди.
Кстати, о лице того мужчины в фас. Я его не узнал.
Ещё бы - потерять отца в двенадцать лет. Не могу же я досконально
помнить черты его лица. Похож-то похож, но насколько - судить трудно. Я
только хочу сказать, что он - вылитый отец из моей памяти. И в профиль, и в
фас он вроде бы - отец, но именно поэтому им быть и не может. Выступление