"Ирина Ясиновская. Менестрель" - читать интересную книгу автора

останешься гостем, то тогда ты увидишь всю ту романтику, о которой мечтала
здесь. А так... Париж - это старый, уставший от туристов и писателей город. Ему
надоело, что его постоянно рисуют, ваяют и прочее... Мне показалось, что он
всего лишь хочет отдохнуть...
- Hу, вот мы и пришли, - я остановилась у подъезда.
- Жаль, - Менестрель поклонился. Hе мне - крыльцу или дому.
- Да, жаль.
Мы помолчали.
- Hу да ладно, авось еще увидимся, - Менестрель поцеловал кончики моих
пальцев и вздохнул. - Hо на всякий случай - прощай.
- Прощай, - я кивнула, и он ушел. Он не оглянулся, хотя я еще долго смотрела
ему вслед.
- Прощай, - повторила я в темноту и вошла в подъезд. "Прощай" повисло в
воздухе, и только какая-та птица закричала - печально и протяжно, словно она уже
тогда знала, что мы с Менестрелем никогда больше не увидимся...

28.12.98
2:55


Ирина Л. Ясиновская

Вперед, Менестрель!

Hику-Менестрелю

Вперед, Менестрель! Вперед!
Иди, куда глядят глаза! По раскисшим дорогам и дешевым мотелям, иди! Только
вот для чего? И зачем? Что тебя гонит в путь?
Иди, Менестрель, иди! Жизнь без дороги скучна и бессмысленна. Так иди
вперед, пока идут ноги и пой, пока еще голос служит тебе. Пой о том, что открыто
только тебе и твоему разумению, пой.
Каморки друзей, пустые бутылки на утро, ночевки в степи - это все твое, это
все принадлежит только тебе одному и никто не волен отнять это у тебя. А разве
кому еще это все нужно? Кто, кроме тебя, потащиться зимой, в лютый мороз по
дороге в никуда? Кому это нужно? Только тебе.
Так вперед, Менестрель!
Лети на крыльях беспутной дороги вперед, к печальной смерти в канаве или в
больнице для бедных, к погребению в некрашеном гробу, к братской могиле, к
торной тропе над ней. Кто придет поклониться твоему праху? Кто вспомнит о
Менестреле, который пел свои странные песни в дешевых барах и на квартирах
друзей? Кто? Кому ты будешь нужен, когда станешь болен и немощен? Что теперь?
Вперед, Менестрель!
Вперед, к забвению, смерти, болезни, избиению шпаной и унижению от любого,
кому ты придешься не по нраву! Вперед! Что же ты? Где же ты? Кому ты нужен?
Вот ты был, а вот тебя и нет. Кто теперь помнит твои песни? Кто их споет на
твоей могиле?
Вперед, Менестрель!
Что твоя жизнь? Лента дрянного и пыльного асфальта под ногами, автостоп,
оторванные пуговицы пальто, вечное безденежье, голод, гитара за спиной, гиблое