"Роберт Янг. Глоток темноты (фантастический рассказ)" - читать интересную книгу автора

- Тогда попытайся. Только не слишком надейся на это. Я знаю критический
момент и в своем прошлом, и я вновь и вновь возвращался туда, не для того,
чтобы отсрочить смерть, теперь это уж слишком поздно, но хотя бы для того,
чтобы освободить себя от этой равнины, и ни разу не преуспел в этом ни на
йоту. - В голосе гиганта появилась горечь. - Но этот мой момент и его
последствия крепко осели в умах людей. Твой же случай совсем иной. Продолжи.
Попытайся. Подумай о времени, о событии, о своих ощущениях, а затем открой
дверь. На этот раз я не буду сопровождать тебя как уполномоченный кем-то, я
отправлюсь с тобой сам по себе. У меня тоже не будет "памяти" о будущем; но
если ты истолкуешь мое присутствие все тем же символическим образом, как
делал это и раньше, я смогу помочь тебе. Я действительно не хочу, чтобы ты
попал в преисподнюю; вполне достаточно меня и других.
Время, событие, его ощущения. Боже мой!..

Это летняя ночь, и звезды надо мной тихо лежат на темном бархатном
покрывале неба. Я направляю свой автомобиль к знакомой дорожке, а мой дом
возвышается в ночи как крепость, хранящая свет и тепло; моя цитадель стоит
надежно под этими звездами, и в чреве ее я всегда найду безопасность...
безопасность, тепло и все-все, что мне нужно... Я направил свой автомобиль к
знакомой дорожке, и моя жена сидит со мной рядом в приятной летней
темноте... вот я помогаю ей перенести покупки в дом. Моя жена высокая,
стройная и темноволосая, у нее добрые глаза, ласковая улыбка и в ней бездна
очарования... Тишина, ночь, окружающая нас, сочувствие, звезды над нами;
тепло и спокойствие. Это мой дом, моя цитадель, моя душа...

Пакет с картошкой, который он нес, лопнул, и картошка рассыпалась по
всему дворику.
- Вот черт! - проговорил он и, присев на корточки, начал собирать ее.
Одна из картофелин выскользнула из его пальцев и упрямо покатилась со двора,
и затем вдоль дорожки, а он в ярости бросился за ней, раздраженный и полный
решимости не дать ей укатиться совсем. Она задела по пути одно из колес
трехколесного велосипеда маленького Криса и закатилась под крыльцо черного
входа. Когда он полез за ней, то его пальцы нащупали холодную изогнутую
гладкую поверхность, и он внезапно вспомнил про бутылку виски, которую
спрятал прошлой весной, вернувшись домой после субботней попойки... спрятал
и забыл.
Он медленно вытащил ее. Свет звезд отразился от ее поверхности, и она
мягко сверкнула в темноте. Он, не сводя с нее глаз, опустился на колени и
почувствовал, как по ним ползет холодная сырость земли. Что страшного, если
сделать всего лишь один глоток? вопрошало не покидавшее его внутреннее
напряжение. Один глоток, украдкой выпитый в темноте, и все?
Нет, ответил он. Никогда. Да, пронзительно вопило внутреннее
напряжение. Только один. Чуть-чуть. Глоток. Поторопись! Если это не судьба,
пакет вряд ли бы разорвался. А затем его пальцы, сами собой, свернули
пробку, и он поднес бутылку к губам...
И увидел человека.
Он стоял в нескольких ярдах от него. Словно статуя. Неподвижный. Его
лицо с тонким чертами было бледным. Глаза - пылающие колодцы боли. Он не
произнес ни слова, но продолжал стоять там, и вскоре леденящий ветер
ворвался в летнюю ночь, прогоняя прочь тепло. Слова, будто спотыкаясь на