"Яна Завацкая. Нить надежды ("Квиринские истории" #1) " - читать интересную книгу автора

жилища беллари.
Орнсби был звездолетным техником, как и я. Мы постучались и получили
приглашение войти. Орнсби, молодой беллари - теперь я научилась неплохо их
различать - сидел за монитором и писал что-то на планшетке. Увидев меня, он
вскочил и смущенно заулыбался.
- Шени...
- Просто Синь, - я протянула ему руку. И застыла. Что-то резко кольнуло
меня в левое запястье. У меня хватило ума и реакции мгновенно вернуть лицу
прежнее спокойное выражение.
Танг заговорил с Орнсби, я почти не слушала их. Индикатор оружия!
Где-то здесь, в комнате спрятан бластер. Или еще какое-то лучевое оружие.
Электрические разряды невыносимо щипали запястье, но выключать индикатор
было нельзя - надо еще глянуть, сколько зарядных блоков отслежено... Может,
где-то здесь и скрывается новый склад оружия?!
Это было бы победой! С этим уже можно идти к Дербису на доклад.
- Ну пойдем, Синь, - Танг направился к выходу. В коридоре я украдкой
глянула на индикатор, где горела циферка "2".
Только два. Не склад... Ну ладно, хоть что-то. Техникам оружия не
выдают, оно запрещено вообще...
- Ну как тебе Орнсби?
- Хороший парень, - сказала я, - не женат?
- Нет. Видела - он занимается оптимизацией сплетения корабля. А я даю
ему консультации.
- О, - я была удивлена таким поворотом, - он что, тоже инженер?
- Нет, - ответил Танг, - Орнсби пилот, профессиональный военный пилот.
Но ты видишь, на базе нет пилотов-беллари. Поэтому он устроился техником -
здесь все равно платят больше, чем на земле.
- Вот как, - равнодушно сказала я.
А может, если покопаться, поискать, то и еще на базе найдутся беллари
со скрытыми талантами? Умеющие водить корабли и исполняющие сейчас
несвойственную им работу?
Но с этим же не пойдешь на доклад к Дербису...

В последнее время я просто одержима одной мыслью - попасть в ЦС. Мимо
Центра Связи хотя бы раз я прохожу ежедневно.
Но как, змей забери, как?!
На меня смотрит из-за стекла добродушная физиономия Снарка.
- Синь! Заходи в гости.
Я не смогла отказаться от такого предложения. Снарк явно обрадовался.
Потирая руки, он направился к старинному стенному шкафчику.
- Грапс? Дернем по рюмашечке, а?
- Ой нет, Снарк... давай лучше чайку, - наступила я на горло
собственной алкогольной радости.
Тут у Снарка в кабинетике было даже уютно. Пульт обклеен милыми
пейзажиками, стекла закрыты занавесками. На рабочем столе я заметила
фотографию - темноглазая девочка лет шести и похожий на нее упитанный бутуз.
Снарк проследил направление моего взгляда.
- Мои, - сказал он со скромной гордостью.
- Хорошенькие, - я рассмотрела портрет поближе. Дети до смешного
казались уменьшенными копиями самого Снарка. Те же темные живые глазенки,