"Яна Завацкая. Нить надежды ("Квиринские истории" #1) " - читать интересную книгу автора

нестандартно зашифрованные сообщения, определять их автора и скидывать
результаты ко мне на диск.
Сама же отправилась на работу.
Мы с Крни проделали все необходимое даже скорее, чем нужно. Сели
дожидаться пилотов. Крни закурил, протянул мне пачку. Я в очередной раз
помотала головой. Крни отлично знает, что я не курю, но почему-то каждый раз
считает своим долгом предложить.
Кажется, в последнее время он стал держаться еще более официально.
- Крни, я заменила все-таки панель на секторе оружия, - сообщила я, -
так невозможно. Все время отходит. Это знаешь как на нервы действует в
полете!
- Думаю, что ты права, - согласился Крни, попыхивая сигареткой.
Я посмотрела вверх, на стремительный обвод фюзеляжа нависшего над нами
"Страгона".
- Крни, тебе хотелось бы поднять машину самому?
- Не очень, - ответил Крни. Я прикусила язык. Да уж... Теперь-то я
знаю, что Крни восемь лет был военным летчиком на Беллароне.
- Сегодня пополнение прибыло, - заметил Крни. Я едва не подпрыгнула.
- Ваши? Беллари?
- Да. Все техперсонал, - пояснил Крни. Дверь ангара загромыхала,
отползая в сторону. Двое в маскировочных бикрах вошли... Нейл, штурман... а
это кто?
Не Ларк.
Я смутно знала этого пилота - вроде бы, из третьей эскадрильи. Вроде бы
его Террин зовут. Мы встали. Крни отрапортовал о готовности машины к вылету.
- Хорошо, - взгляд Террина скользнул безразлично по нашим лицам. А что
же Ларк? - я вдруг испугалась. Но спросить было как-то неудобно.
- Чистого пути, - сказала я. Террин поблагодарил и полез в кабину.
Едва "Страгон" исчез за первыми воротами ангара, я неловко попрощалась
с Крни и побежала разыскивать Ларка.
Со времен своего облома Ларк со мной почти не общался, так, несколько
слов - дань вежливости. Но все равно... оказывается, я как-то привязалась к
нему. Во всяком случае, мне было не по себе оттого, что вместо него полетел
Террин, и я даже не знала - почему.
Я постучалась в дверь Ларка, и голос, полный мировой скорби, ответил:
- Заходи.
Ларк валялся в бикре на кровати, лицо его выражало крайнюю степень
депрессии - или похмельного синдрома.
- Ты... - вяло сказал он, приподнявшись на локте.
- Ларк, что случилось-то? - спросила я встревоженно. Он тяжело
вздохнул.
- Отстранили, блин, от полетов, сволочи.
- Великий Змей! Ларк, за что?
- Да нашли, - буркнул пилот.
- Что нашли? Грапс? - Ларк лишь вздохнул. Вид у него при этом был точно
как у ребенка, которого наказали лишением прогулки. Я изо всех сил сохраняла
серьезный вид.
- Ну ладно, Ларк... не расстраивайся. Надолго отстранили?
- На неделю, - ответил он мрачно, - ввели, блин, контроль, перед самым
полетом. Я что им, ясновидящий, заранее знать должен?