"Яна Завацкая. Дороги (Часть 1, Все дороги во тьме) ("Квиринские истории")" - читать интересную книгу автора

потом, у нас, знаешь, не все удерживаются...

Бледное и узкое лицо, ямочка на щеке, улыбка. Ласковый взгляд. Белая
наволочка и желтоватая, неровно окрашенная стена, казенный больничный запах.
Вечер - и тусклый свет в палате, шуточки Антолика.
Красивые руки у него. Это очень важно - какие руки. А эти длинные,
тонкие пальцы, нервные и гибкие, но кажется, очень сильные, и когда они
касаются случайно руки Ильгет, хочется их задержать.

.. - Я тебе еще не надоела?
- Ну что ты! Я так рад, что ты приходишь.
- Я тебе вот еще книг принесла... ты так быстро читаешь!
- У нас этому учат... Спасибо! О, я вижу, ты опять чего-то
вкусненького...
- Ну да, тебе же понравились крендельки. Я опять испекла.
- Иль, ты так замечательно готовишь... Ты чего?
Ильгет растерянно смотрела в пол и не отвечала. Потом посмотрела на
Арниса.
- Ты знаешь, я первый раз в жизни слышу, что хорошо готовлю.

- На улице, вроде, уже зима наступает... холодно?
- Сегодня первые снежинки полетели.

Тусклое слепое окно. Ильгет поймала себя на том, что почти не слышит
того, что говорит Арнис. Он рассказывает что-то о Квирине. Да... там очень
хорошо, наверное, как в сказке. А за окном уже действительно снег.

- А кем же ты стала, Иль?
- А я никем не стала. Пошла на лингвистику, к языкам у меня
способности. Но не закончила... так получилось.
- Языки - это тоже хорошо, интересно. А я вот туп... с
мнемоизлучателем, и то не могу нормально выучить.
- Ну наш-то язык ты отлично знаешь.
- Я много времени на него потратил. Нет, Иль, я тупой ско, ни к чему не
способный. Я и в музыке дуб, и творчеством никаким не занимаюсь особо, разве
что социологией немного увлекаюсь...
- Творчеством? - тонкие, прямые брови Ильке взлетели вверх.
- Ну да... я имею в виду - там сочинять что-нибудь...
- А я сочиняю, - тихо сказала Ильке. Она смотрела в пол и говорила
быстро и тихо, будто стесняясь.
- Я стихи сочиняю. И прозу тоже... иногда.
- Как здорово, - сказал Арнис, - почитай мне какие-нибудь свои стихи,
а?
- Как, - Ильгет обернулась на опустевшую уже койку Антолика, - вот
прямо так... почитать?
- Да, а что такого?
- Не знаю. Я как-то... никогда...
- Да ладно, не стесняйся. Ну почитай правда! - попросил Арнис.
- Я даже не знаю, что...
- Ну последнее...