"Леонид Жуховицкий. Умирать не профессионально" - читать интересную книгу автора

Леонид Жуховицкий


Умирать не профессионально

Роман

Тимур открыл один глаз и в пыльном мареве полусна увидел дощатый пол,
перерезанный полоской света, коврик и на коврике опрокинутую набок
босоножку. Пол был чужой, коврик чужой, босоножка тем более чужая.
Просыпаться не хотелось, и он снова прикрыл глаз.
Сколько же выпил вчера? Судя по вялости в теле, много. И голова не
болела только потому, что не болела никогда.
Еще с минуту Тимур привыкал к мысли, что все-таки сон ушел и, хочешь не
хочешь, надо включаться в процесс жизни. Хотя включаться не обязательно,
никакой срочности нет.
Он то ли вздохнул, то ли зевнул, уже прочно открыл глаза и
автоматически скользнул взглядом по самому существенному. Вот дверь, она
закрыта. Вот окно, оно за шторками, свет сквозь щелочку. Все! Вполне мирная
картина. И можно, ни на чем не замыкаясь, еще поваляться на случайной койке,
расслабленно, как валяется на полу брошенная тряпка. Тимур знал себя и не
сомневался: скрипни дверь или шевельнись за окном нечто вроде тени, через
секунду он будет стоять на том самом чужом коврике, слегка присев на
пружинистых ногах и согнув в локтях ко всему готовые руки. Но дверь не
скрипнула, и тень не возникла.
Было душно. Простыня сбилась, краем провиснув до пола. Тимур слегка
повернул голову, и в поле зрения попала голая женщина, спавшая рядом на
низкой широкой лежанке. Он поморщился: рыхлая грудь, густые рыжеватые волосы
на лобке неряшливо курчавятся до самого пупка. Не его тип.
Как он тут оказался?
Без особого напряжения вспомнил. Все по анекдоту: не бывает некрасивых
женщин, бывает мало водки. А водки хватило. Встретились с Генкой, взяли
бутылку "Флагмана", на всякий случай еще поллитровку с незнакомой наклейкой,
на пробу. В ближайшей забегаловке выпили не чокаясь за тех, кого нет, потом
чокаясь за тех, кто вернулся, потом друг за друга, потом, пять или шесть
раз, абстрактно, за все хорошее. Водка кончилась, тосты еще остались.
Официант услужил литровой бутылкой, ее распили с бабами, скучавшими за
соседним столиком...
Ладно, проехали.
Тимур осторожно встал, не потревожив соратницу по случайной койке.
Шмотки висели на стуле, носки валялись на полу рядом. Он натянул джинсы,
накинул просторную куртку - давно пора бы сменить на что-нибудь летнее, но
до летнего руки не дошли. Джинсы были старые, куртка мятая, ботинки с
твердыми носами видали виды. Возможность одеться получше имелась, вот только
на хрена? Живи своей жизнью и лови кайф, раз уж выпал шанс. Мог и не
выпасть.
В дверях Тимур оглянулся. Спит, слава Богу, спит. Ну и Бог с ней. Баба
как баба. Тоже человек. Тоже жить хочет.
На улице было жарковато. Тенниску, что ли, купить? Надо на рынок
сходить, там те же тряпки, а втрое дешевле. Деньги, конечно, не большая