"Леонид Жуховицкий. Умирать не профессионально" - читать интересную книгу автора

проблема, но зачем платить триста, когда можно сто?
Двор был старый, неухоженный, с корявым асфальтом, весь забитый
машинами. Тимур прошел арку, потом еще одну, миновал вчерашнюю забегаловку и
попал на Арбат. Хорошая улица, красивая и веселая. Пару лет назад
нелегальных коммерсантов отсюда вытеснили в ближние переулки, но кампания по
борьбе прошла, подзабылась, ментам, разомлевшим на июньском солнышке, лишние
хлопоты были ни к чему, и торговые люди вновь подтянулись со своими
матрешками к самой туристической зоне столицы. Какой-то малый пел под гитару
Визбора и Высоцкого, в футляре лежали десятки и мелочь, парень огляделся и
торопливо бросил поверх ерунды сотню, для приманки. Уличные художники в
ожидании клиента рисовали своих боевых подруг. Одному, впрочем, повезло на
заказчицу - Тимур остановился и стал глядеть, как под быстрым карандашом
пожилого умельца возникает на белом листе изрядно приукрашенное женское
лицо. Молодец мужик, знает жизнь: за красоту любая отстегнет, а за правду
какая же дура станет платить, правду можно и в зеркале увидеть.
Потом он заметил девчонку, стоявшую чуть поодаль, то ли слушавшую
хитроумного певца с гитарой, то ли смотревшую на опытную руку корыстного
рисовальщика. Поймав взгляд Тимура, она качнула головой и снисходительно
усмехнулась. Эту снисходительность он не понял: вроде и стоит не босой, и
застегнут, где надо. Девчонка уже откровенно ухмыльнулась.
Тимур подошел поближе:
- Что-то не так?
- Все так, - сказала она.
- А чего смеешься?
- Настроение хорошее.
Он слегка растерялся. Девчонка как девчонка. Молоденькая, лет,
наверное, девятнадцать, длинненькая, маечка в обтяжку, юбка современная, не
короче трусиков, но и не длинней. На шлюху не похожа, шлюх он вычислял
легко.
- Ну, чего смотришь? - спросила она. - Понравилась?
- Есть немного.
- А тогда чего стоишь столбом? Если девушка нравится, надо подходить и
знакомиться. Я, например, Марина.
- Тимур, - сказал он.
- Да ладно, - махнула лапкой девчонка, - будет врать-то. Какой ты
Тимур? Рылом не вышел. Тимофей небось, да?
Его начала забавлять эта игра.
- Ну, Тимофей.
- Совсем другое дело! Я же не вру, что Мэри или Марго.
Он попытался оправдаться:
- Дед у меня был с гор, то ли черкес, то ли ногаец.
- Как же, дед! - не поверила девчонка. - Ты в зеркало на себя почаще
смотри. Тимоха он и есть Тимоха. Но ты не огорчайся: нормальное имя,
патриотическое.
Он развел руками - Тимоха так Тимоха. Девчонкина болтовня была к месту,
она словно отмывала от нечистой дурной ночи. Утро, солнышко, мужик рисует
девку, парень бренчит гитарой. И эта птаха развлекается. Нормальная жизнь,
словно и не пил вчера... Тимур отвлекся от разговора, поймал лишь кончик
фразы:
- ...Вижу, стоит дурак, а мне дураки всегда нравились.