"Алекс Грин (А.Злотник). Виртуальная Вечность" - читать интересную книгу автора

- Даже выругаться по-мужски не можешь! Тряпка!
Критик оторвал наконец взгляд от танцовщицы и посмотрел на Писателя
помутневшими глазами.

* * *

Эта была столь резкая перемена, что оба ощутили сильнейшее головокружение.
Они стояли друг против друга с оружием в руках. Роскошная сказочная
комната и роскошная сказочная танцовщица исчезли без следа. Со ступеней
гигантского амфитеатра обрушивался шум многотысячной толпы.
- Проклятье! - взревел Критик и так врезал мечом по щиту Писателя, что тот
отшатнулся на несколько шагов, едва не рухнув на арену.
Удар вывел Писателя из оцепенения, и он вступил в схватку. Критик, похоже,
выплеснул все силы с первым ударом, и теперь, отходя назад и задыхаясь,
лишь защищался до тех пор, пока Писатель ловким ударом не выбил его меч.
- Добей его! Добей! - вопили сверху хриплые голоса.

* * *

Стоны боли и страха... Тихое ошеломляющее многоголосье... Обнаженная
окровавленная плоть... Сотни людей, дрожа, умирают на крестах вдоль
дороги, уходящей к горизонту...
Другой конец дороги ведет к городу. Мрамор дворцов и колоссальных статуй.
Пышные кроны деревьев сияют в солнечных лучах...
- Проклятые дворцы и статуи. - Сказал Критик. - Тут все построено на крови.
- Идем в город. - Сказал Писатель. - Здесь оставаться невозможно.
- Проклятые дворцы и статуи, - сказал Критик.
- Вы не могли бы идти побыстрее? - сказал Писатель.

* * *

Они смотрят на горящий город из окна дворца. Отчаянные крики горожан и
торжествующие вопли победителей-варваров. На просторной площади внизу
огромная статуя. Пламя пожара ярко освещает её.
- Не ваша ли это танцовщица? - спрашивает Писатель.
- Она. - Говорит Критик. - Но мрамор и размеры сделали её иной. Это уже
вечная богиня, а не смертная женщина...
Толпа дикарей врывается на площадь. Громко хохоча, они накидывают на
статую веревки, пытаясь сбросить её с пьедестала. Мрамор не поддается, в
ход идут топоры...
Богиня с грохотом повержена, но её продолжают бить топорами...
На погибающий город вдруг капает мелкий дождь. Конечно, он не потушит
пожар...

* * *

Та же площадь, но от дворцов - лишь развалины, кое-где выглядывающие из
земли. Везде, даже на пустом пьедестале, прорываются к небу трава и
кусты... Ласковое солнце, свежий ветер, пение птиц...
- Весна... - тихо сказал Критик.