"Роман Злотников. Роман Царь Федор. Еще один шанс..." - читать интересную книгу автора

анекдот ли? Так что сна у меня не было ни в одном глазу. А встать и заняться
чем-то полезным у меня также не было никакой возможности. Потому что если бы
я это сделал, то мамка, спящая на лавке в небольшом предбаннике с той
стороны двери (хорошо еще, что там, потому что первые два дня они вообще
постоянно торчали тут, в моей спальне), тут же кинулась бы за иноземным
дохтуром, немчином Клаусом Миттельнихом. А сей дохтур мгновенно влил бы в
меня успокаивающую настойку, от которой сознание сразу же становилось
мутным, тянуло спать, а потом жутко мучила изжога. У них тут что,
медицинские препараты специально делаются такими, чтобы принимать их
хотелось как можно меньше? Впрочем, я вообще не знаю медицинских препаратов,
даже приятных на вкус, которые нормальному человеку в здравом уме и твердой
памяти хотелось бы принимать...
Сюда, в это тело, тело сопливого десятилетнего мальчишки, я попал
четыре дня назад... Сначала я воспринял все происходящее как бред. Не, ну
славно, вот только что нормально ехал к себе домой, а потом очухиваюсь
неизвестно где, без трусов (их здесь не носят, прикиньте?!), лежащим на
какой-то огромной и страшно неудобной кровати. А надо мной склоняются
какие-то бородатые рожи в высоких шапках. Ну естественно, я заорал! А вы
что, не заорали бы, если бы вам приснился такой кошмар? Сильно сомневаюсь. И
все эти бородатые рожи внезапно загомонили, заголосили, причем как-то
совершенно по-чудному. Причем на совершенно незнакомом мне языке. То есть
нечто знакомое как-то... угадывалось, что ли, но было при этом неким образом
вывернуто и почти совсем утонуло во всяких там "аз", "еси", "реку", "сиречь"
и туевой хуче остального непонятного. Я немного полежал в полной прострации,
пялясь на все, что творилось вокруг меня, а затем, слегка очухавшись,
попытался собрать мысли в кучку и спустя некоторое время пришел к выводу,
что, несмотря на то что не помню, где я, когда и как сюда попал, скорее
всего, я где-то за границей. Ну разве может подобный цирк твориться дома? А
вот где-то далеко за рубежами... ну ведь разные же места есть. Это только из
какой-нибудь Верхней Салды волшебная "заграница" вся скопом кажется землей
обетованной, а посмотрели бы салдинцы на какую-нибудь Сомали или
Бангладеш... На нашем шарике есть такие места, что тридцать раз
перекрестишься, что живешь в каком-нибудь благословенном Урюпинске, а не
там. Уж я-то знаю, бывал... как турист, естественно, и в сопровождении
пикапа с охраной. Поскольку унылая европейская ухоженность человеку,
прошедшему через самую гущу лихих бандитских девяностых, довольно быстро
наскучивает, и начинает хотеться чего-нибудь этакого, щекочущего нервы и
вбрасывающего в кровь адреналин. Так что у меня и мысли не возникло, что я
где-то в России. Поэтому я и заговорил по-английски:
- Excuse me, could you help me to get in touch with the nearest
consulate of the Russian Fe...[6]
Причем начал я довольно бойко, но, едва произнеся эту фразу, тут же
заткнулся. Потому что голос был не мой. Ну совсем не мой. Какой-то странный,
писклявый, совсем детский. Но на окружающих это мое заявление отчего-то
оказало совершенно другое воздействие. Гомон стал более громким и, я бы даже
сказал, радостным, что ли. Хотя отметил я это как-то мельком, поскольку меня
сейчас занимало другое. Я выпростал руки из-под одеяла, которым был укрыт, и
округлившимися от удивления глазами уставился на них. Это были не мои руки!
Это были руки ребенка! Такие пухлые детские ладошки, ети его мать... А когда
в горницу ворвался еще один бородатый мужик, правда, в немного другой шапке,