"Роман Злотников. Роман Царь Федор. Еще один шанс..." - читать интересную книгу автора

готовят для меня. А не для своих обычных клиентов. Пусть даже значительную
долю их составляют настоящие гурмэ, и среди них вряд ли найдется хоть
кто-нибудь "весящий" менее пятидесяти миллионов фунтов стерлингов. И дело
вовсе не в том, что я "вешу" больше. Все равно по этому параметру я далеко
не в первой десятке клиентов Тьерри или Самонере. Есть и куда более
"грузные" дяденьки. Просто я - это я. И они знают, что, несмотря на вполне
законно полученные каждым из них три мишленовские звезды,
Так вот, я сидел на юте и ел борщ. А что бы кто там ни говорил, в борще
главное - это сам борщ. Нет, все остальное - сметана, налитой чесночок,
холодная водочка, свежий и ароматный черный хлеб - тоже важно. Но меньше.
Как необходимое, но все же дополнение. К тому же чесночок у меня был, вместо
сметаны я нашел этот густой йогурт, а с черным хлебом у меня тоже все было в
порядке. Хлеб был. Причем правильный. Этакий, с одной стороны, еще свежий, а
с другой - чуть зачерствелый. Самое то, что надо. Четыре буханки в вакуумной
упаковке мне доставили два дня назад. Мой самолет. Не сюда, конечно, здесь,
в Порто Каррасе, полосы нет, а в Салоники. Ну подумаешь, сотня с небольшим
километров.
Повар на такси обернулся за три часа. Можно было бы, конечно, не гонять
самолет, а просто отправить повара в Салоники, где, несомненно, до черта
русских магазинов. Но дело в том, что правильного черного хлеба там отродясь
не бывало. И вообще, все, что продается в русских магазинах в Западной
Европе, изготовлено отнюдь не в России. Чаще всего в Германии, иногда, при
удаче, в Литве или Польше, коих мы за время, что они были в составе
Российской империи, все-таки кое в чем слегка поднатаскали, но уж точно не в
России. Так что правильного черного хлеба там быть не может по определению.
Казалось бы, что мешает повторить такое же со сметаной? Но послать самолет
за этим продуктом мешали два обстоятельства. Во-первых, завезя мне несколько
буханок черного хлеба, мои "крылышки" улетели на сервис и сейчас торчали
где-то в Лютоне[3] со снятыми капотами двигателей. И, во-вторых, я, конечно,
временами борзой, как и многие другие мои сограждане из числа таких же, как
и я, стремительно разбогатевших нуворишей, но гонять самолет за банкой
сметаны специально - это слишком даже для меня. Вот если по пути на сервис,
то тогда ладно...
Впрочем, если пойдет слух, что я специально гонял самолет за буханкой
черного хлеба, я его опровергать не буду. Пусть так и говорят. Как я понял
уже довольно давно, считаться человеком, настолько погруженным в свою
причуду, скорее полезно, чем наоборот... Так что оставалось утешаться тем,
что борщ у меня получился что надо... ну и что с последним ингредиентом
правильного борща - холодной водочкой - у меня все в порядке. За этим-то
продуктом мне никогда гонять самолет не придется. Уж будьте уверены. Как бы
кому ни хотелось. Потому что, даже если во время вечеринки и случится совсем
уж невероятное событие и мне придется распечатывать мой неприкосновенный
запас, я скорее выставлю на стол выдержанный вискарь, или граппу, или даже
хороший старый шартрез (хотя последний таким образом переводить все-таки
жалко), но несколько бутылок водки так и останутся на месте. И вовсе не
потому, что я такой уж фанат водки. Я вообще не слишком по этому делу... Но
есть у меня несколько любимых блюд, кушать которые "помимо водки", как
говаривал мой дедуля, просто грешно. Тот же борщ, например...
- Фэдор?
Я поднял голову. У трапа стоял мрачный Джек. Джек мой сосед по марине.