"Александр Зорич. Беглый огонь ("S.T.A.L.K.E.R." #21) " - читать интересную книгу автора

сказать, "люксовость".
Неудивительно, что нравилась она и Тополю. Но я собирал на яхту. А
Тополь не собирал. Поэтому-то он и купил себе "Малинку-Пафос", а я не купил!
- Дай порулить, - попросил я, когда мы как следует обмыли покупку
литровой бутылкой "Джонни Уокера".
- Не дам. Даже не проси, - сказал Тополь меланхолически.
Мы стояли на высоком крыльце бара. Его вызывающе прекрасный
"Руссо-Балт" синел в свете единственного фонаря чуть левее входа, там, где
начиналось то, что мы зовем улицей Контейнерной.
- Ну дай порулить... Жалко тебе для друга? - не отставал я.
- Для друга мне ничего не жалко. Но - не дам. - Тополь развел руками.
- Но почему? Почему?
- Да потому, Комбат, что ты в стельку пьян! - гаркнул Тополь, еле-еле
удерживая равновесие.
- Ну и что? Ты ведь тоже в стельку пьян! Но все-таки поедешь домой! - Я
обиженно икнул.
Тогда Тополь жил у Женечки, которая работала в местном и оттого
достаточно вшивом продуктовом магазине продавщицей.
Женечка снимала контейнер, примыкающий к заднему двору бара "Лейка", то
есть, по местным спартанским меркам, жила практически элитно.
Чтобы попасть к Женечке за рулем, надо было сесть в машину и объехать
"Лейку" по кольцом обхватывающей наш поселочек грунтовке. Все это дело
заняло бы минут пять. А пешком попасть к Женечке можно было минуты за три.
- Да. Ты прав. Сам я домой поеду . Но это ведь моя машина. Я могу
делать с ней что угодно. Хочу - пьяным ее буду водить. Хочу - вообще на
запчасти ее распотрошу! И так вот по винтику продам!
- Слушай, но я же не собираюсь разбирать ее на запчасти! - Я укоряюще
поглядел на Тополя. - Или ты думаешь, что собираюсь?
- Нет, я всего лишь пьян, а не глуп. Поэтому я так не думаю! Но я, мой
дорогой Комбат, хорошо помню, что стало в позапрошлом году с моим
"Доджем-Эксцельсиором" под воздействием твоих чутких водительских рук!
- Вспомнила бабка, как девкой была! - огрызнулся я.
Мне было неприятно, что Тополь вытащил на свет тот давний случай. Он не
делал мне чести - тогда я по пьяному делу всадил в придорожный столб его
новенький "Эксцельсиор" цвета "спелый баклажан".
И пусть виноват в этом был не я, а лысая резина и гололед, некстати
сковавший трассу Москва-Киев двадцатого октября, но... в общем...
Тополь почему-то был уверен, что, будь я трезв, его "Эксцельсиор"
остался бы невредим. О чем он и напомнил мне в скупых, но точных выражениях,
стоя на крыльце бара "Лейка".
Как обычно и бывает, когда Тополь на сто процентов прав, я взвился как
ужаленный.
- Мало ли что было! Что было - быльем поросло! Главное, что сейчас!
- А сейчас мой друг Комбат опять мертвецки пьян! Причем значительно
пьянее, чем тогда! - ядовито подытожил Тополь.
И нет бы согласиться с товарищем и уйти в свое бунгало спатоньки под
мерное тиканье часов с пучеглазой кукушкой. Нет же! Словно сам дьявол тянул
меня за язык.
- Если ты не доверяешь мне пьяному, значит, ты не доверяешь и мне
трезвому. А это очень обидно! И практически оскорбительно! - начал