"Александр Зорич. Беглый огонь ("S.T.A.L.K.E.R." #21) " - читать интересную книгу автора

Девушка сидела в самом центре Поляны на поваленной сосне, которую мы с
Тополем использовали в качестве лавки.
В правой руке она держала... бутерброд. От которого то и дело с
аппетитом откусывала. Затем откушенное этак по-кошачьи, с жеманством,
пережевывала. Глотала. И откусывала вновь.
А на широком дубовом пне, что возвышался в центре поляны - обычно он
служил нам с Тополем столом, - лежала коричневого цвета кожаная сумочка с
блестящей хромированной пряжкой и... еще один бутерброд. С вареной колбасой
(колбасу я, конечно, разглядел уже потом). Рядом с бутербродом желтело
худосочное яблочко.
Ветка под моим ботинком предательски хрустнула. Но девушка и ухом не
повела.
Она меня попросту не замечала. Жевала свой бутерброд с безмятежностью
совершенно никак не объяснимой.
По моему хребту поползли мурашки. Что за наваждение?
Сжимая за пазухой рукоять "стечкина", я подошел поближе.
Зябко поводя плечом, девушка продолжала уничтожать съестное...
Страх вдруг нахлынул на меня, как холодное, все сносящее на своем пути
цунами. Несколько секунд я стоял остолбенелый.
Наконец первая волна ужаса откатилась назад. Я обрел обычно присущую
мне способность размышлять здраво.
"Зомби? Не похожа... Где сморщенная кожа, оголенные десны?.. Аномалия?
Определенно! Но что за странная аномалия в виде мирно жующей девушки?"
А когда страх ушел совсем, в мой мозг неохотно поперли конструктивные
мысли.
Первой мыслью было идти своей дорогой. Как будто ничего не произошло.
Вот просто идти - и все.
Увы, проблема была в том, что я, ваш Комбат, ваш рыцарь без страха и
упрека, в буквальном смысле не мог сделать ни шагу. Я словно окаменел. Мне
стало совершенно ясно: я не смогу продолжать путь, если буду знать, что
оставил за спиной нечто настолько непонятное. И оттого настолько пугающее.
Второй мыслью, то есть идеей, было... ну да, прошить девушку из АК-47.
Да-да, из архаичного, тяжелого, страшного автомата калибра 7,62 - вот
эту худенькую, с прической, напоминающей прически средневековых пажей,
деваху. Брюнеточку. С тонкими, обутыми в летние туфельки-балетки, без
каблуков, ножками тридцать шестого размера. Обладательницу коралловых губок
и загнутых обольстительной дугой черных ресниц!
Ну или прошить из "стечкина". Из архаичного, тяжелого, страшного
автоматического пистолета калибра 9 миллиметров. Тоже дело.
Потому что она хоть и не зомби, но и не девушка тоже. Не может этот
девушкообразный объект быть девушкой. Не может. Что неясно?
Впрочем, "не может" - несовременная постановка вопроса. Ведь все
возможности и невозможности в мире можно рассматривать под углом
статистических вероятностей.
Поэтому третья мысль была, как сказал бы сталкер Ватсон, мой шибко
головастый друг, "гуманистической".
Есть вероятность, что девушка - обычная девушка? Есть.
Она большая? Нет, маленькая.
Но все же есть такая вероятность? Есть! Ведь залетела же в этот
проклятый лес случайная пичуга!