"Виталий Зыков. Дорога домой" - читать интересную книгу автора

Большинство студентов Академии встречались с Олегом только здесь, в
фехтовальном зале, да, пожалуй, ещё на некоторых лекциях. В остальном же,
слишком много возомнивший о себе парень занимался самостоятельно под
руководством собственного Наставника, хотя кто из них двоих был большим
выскочкой не известно.
Для Фирта это был не слишком удачный день - его опять завалили на
зачёте по теории композитных заклинаний, потому выплёскивающее из старшего
ученика раздражение было вполне объяснимо. Ну, подумаешь, он сказал сидящему
на лавке младшему ученику, чтобы тот освободил место человеку с благородной
кровью. Добавив при этом, что он, Фирт, не будет возражать если младший
протрёт для него скамью. На то он и старший!
Олег видимо это не понял и поглядывая снизу вверх голубыми глазами,
вежливо пояснил куда именно может двигаться "старший", более того, он даже
любезно описал маршрут!
Так что, от немедленной драки этих двоих остановило только присутствие
наставника. Тот же, в своей излюбленной манере, объявил о начале боёв на
абордажных саблях в малом доспехе и вызвал в центр зала спорщиков. Сам же
при этом спокойным голосом, который тем не менее прокатывался по всему залу,
комментировал основные моменты схватки. Как обычно комментарии отличались
ехидством и сочились ядом сарказма.
Как ни странно, но младший ученик оказался не так уж и беспомощен перед
натиском своего более старшего противника. Олег легко перемещался, чаще
предпочитая уклоняться от ударов, чем парировать их, но то и дело его клинок
атаковал словно жало змеи, выискивая брешь в защите Фирта. Опытный старший
ученик легко их парировал, но и сам никак не мог нанести сопернику
смертельного удара. Это было непреложным условием подобных поединков -
смерть одного из соперников. Мастер Меча не любил недоговорённостей в бою.
Всё тренировочное оружие создавалось с помощью магии и реальный вред нанести
не могло, кроме боли, конечно, и чем сильнее урон, тем сильнее боль. Каждый
ученик прошёл ни через одну такую мнимую смерть и воспоминания у всех
оставались не самые приятные!
В какой-то момент в затянувшейся схватке произошли разительные
перемены - Олег изловчился и ударил противника в лицо кулаком. От резкой
боли тот не сдержал судорожный вздох и на мгновение замешкался, чем
незамедлительно воспользовался младший. Сверкнул клинок сабли, и вот уже
ставшее туманным лезвие погружается в чужую плоть.
- Победителем объявляется младший ученик Олег. Старшего ученика Фирта
оттащите в угол. Пусть полежит, оклемается, - сухой голос Наставника льера
Т'ириана не выдавал никаких чувств. Словно бы ему было совершенно
безразличен результат схватки. - Как вы все видели, Фирт, гораздо более
хороший фехтовальщик проиграл из-за своей невнимательности. Он слишком
увлёкся игрой клинком и забыл, что сражается, а не выступает на этих
дурацких фехтовальных фестивалях. Не один фехтовальщик проиграл простому
бойцу, который просто старался выжить там, где другой играл. Человек сам по
себе оружие, и не важно с клинком он или без!
Закончив читать нотацию Наставник объявил о начале выполнения силового
комплекса, а затем об общей свалке, когда каждый сражается только за себя. И
это было самое нелюбимое упражнение большинства учеников: уж больно много
"погибших" оставалось на полу к концу схватки...
Домой Олег возвращался весь разбитый. Болела каждая клеточка, после