"Литературная Газета 6260 ( № 56 2010)" - читать интересную книгу автора (Газета Литературка)На плёнке арычной лентыCовместный проект "Евразийская муза" На плёнке арычной ленты ПОЭЗИЯ УЗБЕКИСТАНА Вадим МУРАТХАНОВ Прохлада Лето. Людей покинули силы. Кружку к губам донести – и ладно. Где-то там, за горами синими, ходит вдали от людей прохлада. Ходит вдали белоснежным телёнком. И от неё получает лето только с трудом узнаваемый голос на плёнке арычной ленты. Автопробег Те дамы и мужчины, кто ловок и богат, шикарные машины получат напрокат. А нам с тобой, неброским и подошедшим после, достанутся повозка и низкорослый ослик. Он двигателем хлопать хотя и не умеет, зато о горных тропах понятие имеет. Зато, услышав «трогай», без гаек и моста он тронется в дорогу в заветные места. И в час, когда усталый кортеж назад вернётся, наш путь к далёким скалам едва-едва начнётся. *** Опали листья только-только. Но видно с улицы: уже одна рождественская ёлка горит на верхнем этаже. Безлюдно в комнате и зябко. Но смотрит, нарезая сыр, нетерпеливая хозяйка на календарные часы, и лихорадочно считает она бокалы для вина, и только снега не хватает в квадрате чёрного окна. *** Мой город будущему нужен. Теряя времени налёт, он в мутные глядится лужи – и сам себя не узнаёт. Всё меньше складок и морщин. Уже мелькают слишком скоро фигуры новые машин в зрачке потухшем светофора. Там, где гортанные карнаи над крышами взмывали вверх, он глинобитными корнями свой прошлый доживает век. Там люди долгого труда стареют и уходят тихо. И провисают провода над гладью сонного арыка. Рип Ван Винкль В ходе несчитаных лет ты усох под колючим кустарником. Не волнуйся, что будешь нелеп в куртке истлевшей и странной. Нет жены. Дом отдали под слом. Разбрелись молодые ван Винкли. Занимайся своим ремеслом. Мы к тебе постепенно привыкнем. Дети разве что будут дразнить вопреки хромоте и сединам, вынуждая бессильно грозить заржавевшим твоим карабином. Душа «Что же ты всё больше о телесном, что же так наивна и слаба? Ведь уже почти открытым текстом говорит суровая судьба. Отчего в преддверье скорби вечной ты, душа, упорствуешь в грехе?» Смуглотелой девочкой-узбечкой на лугу танцует вдалеке. Облакам и утреннему солнцу оставляет в травах след босой. Запрокинув голову, смеётся, пропасти не видя под собой. Город В кабинке шаткой чужака напрасно к небу поднимают – необозримые века лукавой сказкой подменяет обманщик-город. В свой черёд и я бродил по тёплой пыли. И разум спал. И ничего глаза в пыли не находили. Состарившись, приду опять в чинар высокое собранье босыми пятками читать развёрнутую книгу Брайля. Баходыр АХМЕДОВ Цикл 1 Рассматривая картину средневекового китайского художника Иероглиф судьбы чёрной тушью на тонкой бумаге… И прозрачный пейзаж, где гора и тропинка петляет. И глядишь, и как будто бы слышишь журчание влаги. И как будто бы видишь, как старый монах у ручья отдыхает. И подумаешь грустно: какое по счёту рожденье? Через сколько ещё предстоит мне пройти умираний? В этом мире, где каждый сражается с собственной тенью. В поднебесной, где спрятана где-то ошибка страданий. Иероглиф судьбы, но прозрачна картина, как воздух, Чтобы свет нам дарить и тропинкой вести на вершину. Где ладони щекочут большие колючие звёзды И монах, улыбаясь, глядит на ночную долину. *** я думал, что мир – это звук я думал, что жизнь – это нежность рук я думал, что смерть – это тишина перед хором я думал, что время – это двух стрелок ссора но оказалось, что мир – это усталость ветра но оказалось, что жизнь – ожиданье рассвета что стрелки ссорятся только с вечностью и что мы обесцвечены нашей беспечностью а хор небесный звучит постоянно, но мы не слышим его, вот как странно... *** Для точного времени слишком светло. Избыточен образ и ждать тяжело. Избыточен дождь, отменивший весну. Лишь старые письма хранят тишину. Как будто усталость, но что-то ещё... Последняя малость, неточный расчёт. Остаток надежды с нулём впереди. И вечная нежность как кокон в груди. В нём дремлет всё то, что потом обретёт Прозрачную радость и лёгкий полёт. Свободу размера, дыханье цветка – Всё то, к чему тщетно стремилась строка. Сосед А выше этажом живёт старик… К нему уже давно никто не ходит. Он одинок. В квартире много книг, И он их все читал когда-то вроде. Но всё смешалось в нём уже давно: Названия, стихи, воспоминанья. И по утрам дешёвое вино Ему даёт иллюзию познанья. Он каждый день стирает с книжек пыль – Стремление к порядку выше смерти. Он верит, что всего важнее стиль, Как адрес на давно пустом конверте. Вот так он и живёт. Приходит к нам И говорит о Рембрандте и Прусте. И вновь судьбу читает по глазам, В которых иногда так много грусти. *** Вселенский снег. Конца и края Не видно белизне слепой. Стоят дома, как буквы Брайля В раскрытой книге мировой. Хайку *** Резкий короткий звук в опустевшей квартире. Ты ушла, и лопнула пружина времени, заведённая до отказа… *** «..И это пройдёт...», – произнёс я тихо и отпустил бабочку боли в сад камней. Прокомментироватьgt;gt;gt; Общая оценка: Оценить: 0,0 Проголосовало: 0 чел. 12345 Комментарии: |
|
|