"Превращение" - читать интересную книгу автора (Гурова Анна)

Глава 1.Как всё начиналось

В одном из северных районов Петербурга, на набережной Невы, за чугунной оградой высотой в два человеческих роста, стоит величественное здание супер-секретного оборонного НИИ. Оно отделано розовым мрамором, пёстрой яшмой и полированным чёрным гранитом, украшено помпезными портиками и циклопическими колоннами, и в целом похоже на храм какого-то древнего и опасного божества. Окна, в которые мог бы влететь вертолёт, закрыты решётками и наглухо зашторены, чтобы никакие натовские шпионы не смогли бы подглянуть, что мы там делаем. Вообще-то мы и сами не должны этого знать. Двадцать лет назад, рассказывала матушка, один отдел не знал, что проектирует другой, а конечная цель работы была ведома только Минатому.

Но сейчас всё изменилось. Древнее божество давно мертво, наши оборонные секреты и даром никому не нужны. Финансируется институт ровно настолько, чтобы немногочисленные сотрудники не померли с голоду (а то это было бы совсем неприлично). Если подойти к нашему НИИ поближе, то видно, как осыпалась мраморная облицовка стен, а яшмовые капители словно кто-то погрыз, и стало окончательно ясно, что они из покрашенного под яшму кирпича. На стоянке одиноко чахнут «Жигули» престарелого главного инженера. Зато по соседству процветает новёхонькая церковь, куда после работы бегают наши сотрудники — тётушки предпенсионного возраста, которые сидят в НИИ, потому что больше их никуда не берут, даже офис-менеджерами. В общем, вы поняли, почему наш некогда могучий секретный институт на районе пренебрежительно называют «богадельней».

Иногда я кажусь себе захудалым бароном, который благородно нищенствует в своём огромном, обветшалом замке, вместо того чтобы взять и заняться разведением племенных овец, грабежом на большой дороге или каким-нибудь ещё средневековым бизнесом.

Именно об этом мне и толковала Ленка, когда мы с ней пили компот в институтской столовке.

— Ну вот объясни мне, Лёша — что ты, молодой здоровый парень, забыл в этом доме престарелых инженеров?

Я задумчиво глядел в стакан. Компот был казённый, водянистый, с вываренным склизким яблоком на дне. Точно таким же меня когда-то насильно поили в детском саду. И я пил — а куда было деваться?

— Ну… Допустим, мне нравится моя работа.

Прозвучало как-то неубедительно.

Ленкины выщипанные брови манерно изогнулись.

— Не понимаю! Как может нравиться работа, которая никому не нужна?

— Ну, почему же никому. Натовцам нужна, — сказал я не очень уверенно. — Враг, типа, не дремлет, и всё такое.

Ленка презрительно фыркнула.

— Хватит нести чушь! Все люди вертятся, деньги зарабатывают, а ты, вместо того, чтобы устроиться на нормальную работу, тупо просиживаешь штаны в своей полумёртвой шарашке… На худой конец, если твоя «работа» и в самом деле нужна натовцам, так и поехал бы к ним. Получил бы грант…

— Нет уж, — сказал я гордо. — Так низко я ещё не пал. Я патриот!

— Патриот, ой не могу! Да ты просто лузер.

«Умолкни, женщина! — высокомерно сказал я (мысленно) и махнул рукой воображаемым слугам: — Как сюда пролезла эта холопка? Выкиньте её за ворота!»

Строго говоря, Ленка не имела права тут находиться. В прежние времена её бы и к дверям не подпустили без пропуска. А теперь попасть внутрь — запросто. Один звонок с вахты: «Лёша, я внизу, выйди встреть меня!» или ещё проще: «Мамуля, я передаю трубку на вахту, скажи этому старпёру, чтобы он меня пропустил!»

Ленкина мама трудится в соседнем отделе, вместе с моей матушкой. Когда я был маленьким, в этом НИИ работали родители половины моих одноклассников. Но с Ленкой я тогда ещё не познакомился. Это знаменательное событие произошло в позапрошлом году. Мы встречались с Ленкой ровно полгода, после чего расстались. Точнее, она меня бросила, заявив, что наши жизненные ценности не совпадают, и вообще я лох. Проблема была в том, что с облегчением от меня избавившись, Ленка вскоре обнаружила, что беременна. И теперь у нас с ней есть общая дочь полутора лет от роду. Ленка считает, что этот факт даёт ей полное право терроризировать меня, сколько ей вздумается. Приятели подкалывают меня, что я, не будучи ни разу женатым, огрёб все минусы семейной жизни, как моральные, так и финансовые.

Я отвернулся и с тоской уставился в окно. Невыносимо захотелось взять свой верный двуручный меч, надвинуть забрало поглубже, и выйти на большую дорогу. Или уйти в крестовый поход — главное, подальше от Ленки.

За окном не было ничего, кроме моего отражения. На улице уже стемнело. Не зимняя кромешная тьма, а скорее — сыро, сумрачно, неспокойно. Словно назревал какой-то природный катаклизм, то ли ливень, то ли снегопад, а скорее всего и то, и другое.

Я уже привык к тёмным окнам. Приходил на работу затемно. Уходил после заката. Не потом, что рабочий день был таким длинным, а потому что световой день — коротким. Ранние октябрьские сумерки в шорохе листопада… Ноябрьский бурый, бесснежный мрак, когда кажется, будто за окном — Нижний Мир, в котором ни света, ни солнца, а только вечная тьма, а ты сам не заметил, как провалился в тартарары вместе с городом… Январское мелькание снежинок, сумасшедший танец метели, когда по заиндевевшему стеклу пробегает дрожь, и снаружи доносится далёкий, мертвенный вой ветра… И я ёжился, представляя, как после работы пойду через тёмные пустые дворы, а этот ветер, словно ниндзя, со свистом будет швырять мне в лицо колючие звёздочки… Февральские оттепели, когда в окно свирепо лупила снежно-дождевая каша…

Сейчас на календаре было начало марта. Если бы Ленка на секунду замолчала, стали бы слышны питерские весенние звуки: шум, шелест, шипение, плеск воды, звонкие редкие удары капель по жестяному подоконнику. Капли бежали по стеклу, как строчки японской скорописи или загадочные надписи на экранах компьютеров Зиона в «Матрице». Казалось, они несли послание, которое я никогда не сумею прочитать. Оно не мне адресовано — потому что я…

— А вот я и не лузер, — внезапно решив блеснуть эрудицией, возразил я. — Я дауншифтер.

— Это ещё кто? — спросила Ленка с подозрением.

— Лузер — это тот, кто пытался взобраться наверх и не смог, — объяснил я. — А дауншифтер — он… он даже и не пытался. Тот, кто просто живёт, как считает нужным, в своё удовольствие.

— Лузер, и лентяй вдобавок, — сделала вывод Ленка. — Нашёл чем хвастаться. Дурак ты всё-таки.

Я устал от этого разговора. Честно говоря, он повторялся так часто, что одни и те же реплики ходили по кругу. Толкотня воды в ступе. Какое ей дело, как и зачем я живу? Муж я ей, что ли? Так она ещё зимой вышла замуж за какого-то хмыря, о котором мне известно только то, что он ездит на «Крайслере». Вот его пусть и пилит!

А вот интересно, если я — барон, то Ленка кто? Баронесса? Да какая из неё баронесса! Так, сварливая ключница.

И я со вздохом сказал то же, что обычно говорю:

— Просто я не желаю участвовать в этих крысиных бегах, понимаешь? У меня другие цели в жизни!

— Ах ты не желаешь? Ах у него цели в жизни! — привычно начала заводиться Ленка. — А дочку кто кормить будет?

Я тяжело вздохнул. Ну, начинается. Вообще-то я честно предлагал отдавать ей четверть зарплаты, как положено, но зарплата у нас в НИИ такая, что Ленка заявила, что я над ней издеваюсь, и вообще отказалась от «подачки». И теперь колола мне этим глаза.

— Как тебе вообще не стыдно жить на свете, зная, что твоего ребёнка содержит другой мужчина!

— Так ты же не берёшь от меня денег!

— Потому что это не деньги, а кукушкины слёзки!

— А почему я должен давать тебе больше, если ты Ваську даже по воскресеньям ко мне не отпускаешь?! — рявкнул я, потеряв терпение.

— Да потому что не хочу, чтобы она стала таким же лузером как ты! И хватит называть её Васькой!!

Дочку вообще-то звали Василиса. Ленка назвала её этим наимоднейшим в позапрошлом сезоне именем — разумеется, не посоветовавшись со мной. Заметьте, я промолчал. Только и рассказал ей анекдот: «Вышла Василиса Премудрая за Ивана—Дурака, и стала она Василиса Дурак». Ленка юмор не заценила. А я всё равно звал малявку Васькой, и между прочим, она откликалась.

Моя внебрачная баронская дочь. Наследная принцесса захудалого королевства…

— И все ты врёшь, и нет у тебя никаких «других целей», — продолжала гвоздить меня Ленка. — И вообще целей нет. Ты сам не знаешь, зачем живёшь. Пока все нормальные люди зарабатывают деньги, упираются, стремятся добиться успеха, ты влачишься по течению, как кусок…

В последний момент Ленка сдержалась, но я вполне уловил её мысль.

«Спокойно, — приказал я себе. — Сократ своей жене деньги платил, чтобы она его оскорбляла, и тем самым тренировал дух… Или не жене? А, неважно.»

— Ты права, — сказал я кротко. — Да, у меня нет целей. Да, я не знаю, зачем живу.

Сказал, чтобы подразнить её — и вдруг понял, что так оно и есть.

И вокруг сразу всё словно осветилось холодным, безжалостным светом. Так всегда бывает, когда случайно признаёшься себе в чём-то неприятном, что от себя долго скрываешь.

— А пора бы знать, в твоём-то возрасте!

Тут Ленка принялась меня поучать и понесла такие банальности, от которых меня просто затошнило.

— Жизнь — жестокая штука, Лёша. Все мы в ней — хищники или жертвы. Или ты — или тебя. Другого выбора нет. Ты не будешь прятаться от неё всю жизнь за родительской спиной. Пора уже повзрослеть, стать мужчиной… Хотя нет, тебе это не грозит. Настоящий мужчина — это хищник, он зубами вырывает из жизни всё, что хочет. Это то, на что ты не способен…

«Побить её, что ли? — лениво подумал я. — Вожжами!»

Шум дождя за окном усиливался. Ленке приходилось повышать голос, чтобы перекричать дробный грохот воды, падающей с крыши на подоконники. Окно словно заливалось слезами. На его нижнем крае налипло сантиметров пятнадцать мокрого, на глазах тающего снега. Первый весеннее — зимний ливень весело выбивал азбукой Морзе таинственное послание, которое я не могу прочитать, потому что не знаю кода, а кода я не знаю, потому что…

Я разозлился. В основном на себя.

«Хищник… Настоящий мужчина… Господи, какие пошлости! Издевается она, что ли, или дразнит меня?»

Холодная ясность сознания, сошедшая, когда я сам себе в глаза сказал горькую правду, снова посетила меня. В её свете я взглянул на Ленку и понял: да нет, не дразнит! Она и самом деле так думает!

И тут как будто лопнула последняя связывавшая нас нитка, и я увидел Ленку со стороны, как чужого человека. Даже не как человека — а как хищника. Мелкую вертлявую хищницу с маленькими, но острыми зубками. Типа хорька или куницы. Большим, настоящим хищникам она, конечно, на один перекус, но какого-нибудь беззащитного птенчика она вполне может загрызть. Я почувствовал, что больше совсем не жалею, что мы расстались. Даже из гордости.

А потом тем же просветлённым, холодно-отстранённым взором я посмотрел на себя самого, и понял последнее, самое важное.

— Ты снова права, — сказал я проникновенно. — Я не хищник и никогда им не стану. И знаешь, я этому рад.

Ленка посмотрела на меня с откровенным презрением.

— Конечно, что тебе ещё остаётся, — бросила она.

А потом добавила спокойно и деловито, будто всего этого разговора и не было:

— Лёша, в пятницу погуляй с Василисой часа два — мы с мужем идём в кино, а бабушка занята. Я её тебе прямо сюда привезу. Только не вздумай вести её к себе. Я освобожусь, позвоню. Всё, чао.

— Покедова, — я вяло помахал ей рукой.

Ленка ушла, цокая каблучками по облезлому паркету. Сразу стало так тихо, будто институт вымер. Я услышал гудение галогенных ламп и звяканье посуды в пищеблоке. Из плачущего окна на меня глядело моё отражение.

Разговор с Ленкой вывел меня из равновесия так, как давно не задевали наши бесконечные тёрки.

Да, я не хищник. Я не злой, не агрессивный. За себя постоять могу, но предпочитаю в драку не лезть, и бить людей по лицу мне неприятно.

Но кто я?

Неужели все социальные отношения можно свести к этой убогой модели «хищник — жертва»?

Мельком взглянув на часы, я вздрогнул — был уже шестой час. Мда, обед затянулся. Уже и рабочий день вот-вот кончится. Впрочем, я был не один такой. Народ приходил в институт часам к десяти: пили чай, трепались, ходили «в гости» из отдела в отдел, потом долго обедали, потом снова пили чай, а там и домой пора. Вначале, когда я только сюда устроился, меня это возмущало, потом стало безразлично, а теперь я и сам поступал так же. А с тех пор, как к нам провели Интернет (позднее всех в городе, по моим ощущениям), полезная деятельность института вообще почти прекратилась.

Я вышел из столовки и побрёл пустынным коридором в свой отдел, размышляя всё о том же разговоре.

Получается, если я не хищник — значит, я жертва? Иногда я себя ощущал жертвой, когда какие-нибудь престарелые акулы из бухгалтерии запускали в меня свои пожелтевшие клыки.

Говорят, есть особое самосознание жертвы. Некая аура страха, по которой её безошибочно вычисляют хищники. Маньяки, насильники, и прочие уроды, для которых поглумиться над слабым — наслаждение. Но не просто над слабым — а над тем, кто покорно принимает свою роль. И отдаёт право тем самым хищникам делать с собой всё что им угодно. Отношения хищника и жертвы — это, если хотите симбиоз. Этакое садо-мазо…

Я тихо засмеялся, поднимаясь на свой этаж по прокуренной лестнице. Нет, это не про меня. Иначе бы мы с Ленкой спелись. Она меня выбрала не потому, что искала себе мальчика для битья. Она ошибочно принимала меня за хищника, тьфу на него…

Хм… Может, я всё-таки хищник, только ленивый и без целей в жизни?

И снова я ни то, ни сё. «Не от мира сего», — как выражается матушка. Жертвой я себя не воспринимаю, а хищником не хочу быть абсолютно. Хищник… Есть в этом какая-то ограниченность. Шаг вниз. Когда некто считает себя вершиной эволюции только потому, что может убить и съесть любого конкурента — это не тот идеал, к которому хочется стремиться. Вершина пищевой цепочки — пожалуй. Но разве эти понятия тождественны?

Я почувствовал, что окончательно запутался с самоидентификацией. Неужели нет третьего варианта?

До самого конца рабочего дня я вёл себя как классический молодой учёный из советских фильмов. Сидел, с одержимым видом уставившись в монитор, и напряжённо думал. Заинтригованные сотрудники то и дело подходили узнать, какую я взял халтуру: технический перевод, или реферат пишу за деньги? Я только отмахивался. У меня было ощущение, что я упустил что-то важное. Что я подошёл к границе чего-то, но не увидел… и теперь слепо топчусь рядом, а потом начну удаляться, так и не поняв, что прошло мимо меня.

Когда в половине седьмого я вышел из НИИ, снег с дождём уже прекратились. Тяжёлые влажные тучи, подсвеченные с изнанки красноватым свечением города, быстро неслись в небе. Но внизу ветра почти не ощущалось. Зато всё блестело от воды, как лакированное. Решётки, фонарные столбы, скамейки, асфальт, зонты и куртки прохожих… В мире не осталось вообще ничего сухого. На тротуаре коварно поблёскивали тающие наледи. Машины, проезжая, поднимали за собой метровый шлейф грязной соляной каши.

«Март — с водою», — вспомнил я примету. Да уж, воды тут хватало во всех видах.

Яркие огни, дрожащие расплывчатые контуры, сочная чернота. Нереальный мир. Сырой ветер пах бензином. В воздухе висела водяная пыль, с неба моросило.

Выйдя из ворот института, я перешёл улицу и увидел, что приближается трамвай. До остановки было шагов десять. Обычно я ходил домой дворами, но по такой мерзкой погоде решил немного подъехать.

Пропустив выходящих, я вскочил в переднюю дверь и остался стоять на ступеньке. Трамвай шёл от метро в спальный район, и был полон народу — не то, чтобы битком, но контролёру из конца в конец пройти нелегко. Бабища в оранжевой жилетке как раз ломилась из дальнего конца вагона с криками «предъявляем-оплачиваем!», но я прикинул, что до меня она добраться не успеет. Тогда я утратил к ней интерес и принялся рассматривать людей. Точнее, мысленно перебирать пассажиров, деля их на хищников и жертв. Вокруг тряслись сплошь жертвы — с серыми, утомлёнными, беспомощными лицами, с характерными потухшими глазами. Прямо овчарня на колёсах какая-то.

Вдруг взгляд зацепился за девушку, стоящую в паре метров от меня, на ступеньке у средней двери. Она сбила меня с толку — я понял, что не могу её отнести ни к первым, ни ко вторым. Да — определённо не к жертвам, и никак не к хищникам!

«Вот же он, передо мной — третий вариант!» — подумал я, и с энтузиазмом уставился на неё во все глаза, пытаясь понять, чего в ней особенного.

Лет ей было около двадцати, или даже поменьше. Судя по одежде, девушка была готкой. Или из этих — как их, — эмо? Я не особо разбирался в молодёжных субкультурах. Нет — самая натуральная готка. Никаких там розовых мишек на сумке и прочих финтифлюшек, вся в строгом чёрном. Не в траурном, а с оттенком сумрачной роскоши. Чёрная с серебром кожаная одежда, чёрные волосы. Глаза тоже чёрные, большие, мрачные-мрачные. Стоит, слушает плеер и о чём-то думает.

Выглядела она очень даже прилично для готки. Не жирная корова в прыщах, как половина из них, и не заморённая доходяга-наркоманка — как другая половина. Стройная, спортивная, только рост подкачал. Лицо гордое, уверенное, и при этом — никакой агрессии. Заметив, что я на неё смотрю, бросила на меня несколько экстраординарно мрачных готических взглядов. Глаза у неё, кстати, были роскошные. Я поймал себя на том, что каждый раз невольно расправляю плечи и втягиваю живот.

«Познакомиться, что ли?» — подумал я и сразу струсил.

Нет уж. Я уже слишком стар — на улице с девушками знакомиться. Да ещё и с готками. Тем более, в последний раз это плохо кончилось. С Ленкой-то я познакомился именно на улице. Точнее, в открытом пивном баре в ЦПКиО. Что-то праздновал с бывшими однокурсниками, а она с подружками за соседним столиком сидела. Я был в стельку пьян и вёл себя как поручик Ржевский: тащил танцевать под собственное пение, лапал, волок в кусты… потом месяц было стыдно вспоминать. Но Ленке я, наоборот, этим и понравился. «Ты был такой напористый, такой решительный! — хихикая, говорила она. — Прям настоящий мачо!» Потом-то она, конечно, прозрела и постепенно увидела мою истинную сущность, но было поздно…

Задумавшись, я едва не пропустил свою остановку. Выскочил в уже закрывающиеся двери и долго стоял, провожая взглядом трамвай, увозящий «третий вариант». Когда трамвай уехал, я со вздохом повернулся и пошёл по Липовой аллее, собираясь свернуть во дворы.

Я шёл один, в холодной, сырой, весенней темноте. Асфальт блестел под ногами как чёрное стекло. Навстречу мне порывами дул упругий ветер, неестественно тёплый для этого времени года. Поворачивая в переулок, я споткнулся на ровном месте — мне вдруг почудился запах молодой листвы и прибитой солнцем пыли… Ведь не может воздух в начале марта пахнуть так, как в мае?!

Меня охватило беспричинное веселье. Я поднял голову и прикрыл глаза, наслаждаясь холодными касаниями мороси. На губах остался привкус озона.

Неужели будет гроза? В марте?!

Что-то будет. Точно будет…

Я резко остановился.

Тот, чьи шаги я услышал у себя за спиной, тоже остановился.

Я улыбнулся. Так я и думал!

Девушка-готка стояла шагах в пяти от меня, изящная и блестящая, как статуэтка из полированного агата.

— Ну че, — услышал я приятный, чуть хрипловатый голосок. — Знакомиться будем или как?

«Эх, ну и молодёжь пошла!» — подумал я, и радостно сказал:

— Будем!