"Пришлые" - читать интересную книгу автора (Сухоросов Михаил)

ГЛАВА 24.

Некоторое время я тупо его разглядывал. Все такой же, почти квадратный, только выглядит чуток помоложе. И вид не такой броский, как у ведуна - самый что ни на есть обычный "новый русский". Даже про "гайку" на пальце не забыл…

У меня почти непроизвольно вырвалось:

- А где твой "мерс" шестисотый?

- В лифт не вошел… Ты бы пушку спрятал, а? У нас ведь просто встреча старых друзей…

Я обвел собравшихся глазами. Дэн и Ларико этим явлением не меньше моего удивлены, коню понятно, а в случае сшибки с ведуном от ствола толку не будет. Так что я вздохнул и спрятал "Универсал" в карман. Полковник удовлетворенно кивнул, протиснулся в комнату, с комфортом, вальяжно, устроился в кресле, улыбнулся мне:

- Кстати, можешь присесть.

- Благодарю, шеф, - с мрачной иронией откликнулся я, усаживаясь. Ведун молча устроился на диване, не снимая шляпы и не расстегнув плаща, чемоданчик заботливо пристроил на коленях. Я кивнул на него:

- А он что - действительно немой?

- Он? Он просто неразговорчивый. Но талант… в своем роде. Впрочем, как и все вы.

- Извини, нескромный вопрос: вы меня тут всю дорогу пасли?

- Да нет, просто в паре узловых пунктов проконтролировали, исключительно для упрощения процедуры. Ты ведь сразу понял, что я приглашаю тебя на встречу? Там, в подвалах?

- В общих чертах… Правда, я думал, ты без стада телохранителей - никуда.

Он улыбнулся:

- Пока одного человека хватало… И меры предосторожности я принял, разумеется.

- И какие же? - светски осведомился Дэн. Он развалился на стуле, небрежно барабаня по столешнице кончиками пальцев. Ждет начала схватки?.. Ему-то что, он зритель…

- Не догадался? Тогда пусть они в секрете побудут… пока.

- Пока - что?

- Пока необходимость в них не возникнет, - улыбнулся Форгет-Полковник. Все так же сверкая золотой фиксой, обернулся к Ларико. - Может, в любезную хозяйку поиграешь? Извини, конечно, но я умираю, кофе хочу. Тяжелый был денек…

Она, обменявшись взглядами с Дэном, двинулась на кухню.

- Мне без мышьяка и сахара, пожалуйста, - усмехнулся я. Полковник проводил ее взглядом, ослабил галстук, резко, всем корпусом, повернулся к нам с Дэном:

- Ну что, господа, у вас ко мне вопросы есть, думаю?

- А ты даже ответишь на них? С чего бы вдруг?

- Если хочешь, профессиональная этика.

Оп-па… Вот теперь внимание. Когда речь заходит об этике, особенно профессиональной - дело пахнет керосином. По опыту знаю… Главное - ведуна из виду постараться не упустить. Ишь, сидит, будто аршин проглотил, пальцы нервно кожу "дипломата" оглаживают… А вот вопросы в башке пока исключительно дурацкие вертятся.

Наверно, я бы ляпнул-таки какую-нибудь глупость, но Дэн меня спас:

- Югран - твоя работа? Ты знаешь, что я имею в виду.

Полковник, глядя ему в глаза, коротко объяснил:

- Наша. Наша с тобой.

- А подробнее?

- Ты был к этому готов. Изначально на это способен, - Полковник глянул на меня. - Его напарник, конечно, выглядел более перспективным… А тебя - тебя оставалось только слегка подкорректировать - через зону нестабильности.

- Значит, я там действительно убил двоих из своей группы, а Ордынцева переправил на Дюну?

- Да, так и было. Хорошо, что ты этого не помнил - я хотел тебя для дальнейшей игры сохранить. И сохранил, как видишь.

Дэн снял очки, сильно потер переносицу, прикрыл глаза. Наверно, что-то такое он припоминал смутно - подсознательно, или как там еще… Иначе с чего бы ему так настойчиво на меня Роберта и Раковски вешать? И спасибо ему - дал мне время собраться с мыслями. Начнем, пожалуй, издали:

- Знаешь, когда ты с нами в степи пошел, ты очень рисковал.

- Надо же иногда и рисковать.

- А если б я тебя рассекретил? Допустим, мои способности раньше времени проклюнулись?

- Много ты внимания обращал на тупого солдафона… Там ведь я, пожалуй, и в самом деле лейтенантом-Секретником был. Да и тут я - не совсем я, как видишь.

- Стало быть, я изначально под контролем был?

- Во всяком случае, мы старались. Нельзя было рисковать - ты был одним из главных действующих лиц.

"Был", значит… Прошедшее время…

- Допустим… А курировал все это ты - в масштабах Преисподней?

- Главным образом. С вертолетом накладка вышла, ребята испугались. Извини.

- Я чего-то не понимаю, наверно. Ты ж даже не паранормален ни копейки!

- Конечно, - осклабился Полковник. - Не хватало еще во главе проекта ставить кого-то паранормального! А еще хлеще - из Детей Дюны.

- А в чем тут криминал?

- Криминал, ребята, в том, что вы талантливы. И талант этот ваш, Сила ваша, вас по рукам-ногам и вяжет. Как в вашей сказке: перебрал силушки молодецкой, и в землю по колено ушел. А насчет паранормальности моей - меня интересовал результат, а за процессом следил другой человек.

Я кивнул на ведуна, сидящего все так же неподвижно:

- Этот, что ли?

Оба - и Полковник, и ведун - синхронно кивнули, потом Полковник усмехнулся:

- Видишь, как хорошо, что я дело вел?

Вошла Ларико с подносом, Полковник бодро потер широкие красные ладони, налил себе кофе, бухнул две ложки сахара, пояснив туманно:

- Надо восстановиться.

Я кивнул, нацедил себе чашечку, отхлебнул. Ведун для чего-то пододвинул к себе пустую чашку, повертел ее на столе, опять забегал пальцами по крышке "дипломата". Это у него что - от нервов?.. Дэн тоже придвинулся на стуле поближе, взялся за кофейник. Взгляд - отсутствующий, куда-то внутрь себя. Ведун, вроде, с ним еще не работал… Я глянул на Ларико - она садиться не стала, прислонилась к шкафу, заложив руки за спину - бледнее обычного, глаза беспокойно оглядывают всех нас. Да уж… Сборище голодных людоедов. Кого сегодня хавать будем?

Полковник, смакуя, отпил пару глоточков:

- Здорово. Слов нет. Так о чем это мы? Да… Если б ему, - он кивнул на ведуна, - это дело доверили, мы б с тобой сейчас не беседовали. Он тебя почему-то очень боялся… А всякое большое дело должны вести посредственности, вроде меня. Ну, можешь ты представить… например, Моцарта во главе профсоюза музыкантов?

- Получается, ты - Сальери? - словно проснулся Дэн.

- Нет, - Полковник резко мотнул головой. - Я - благодарный зритель. Критик, если хочешь. Интересуюсь не процессом, а результатом. А Сальери - он. Не честолюбив, умен, техничен… Кстати, самый настоящий ведун. Потомственный. Из Клана. Да еще и со способностями к технике. А поскольку я ему технику дал, то для него я - то же, что для тебя твой Грентвиг горбатый… Знаешь, сколько раз он тебя через оптический прицел видел? Если б не я, он бы уже давно на курок нажал… А представляешь ты себе, какое наслаждение смотреть на вас - Мастеров, Магистров, мощных, со всеми регалиями - и знать, что любого ты можешь направить куда тебе понадобится, а если надо - и вообще уничтожить? И все это - будучи простецким серым человечком, на которого ты в свое время даже внимания не обратил… Искушение. Ты бы такое выдержал? Это ведь - тоже гениальность.

- Своеобычная, я бы сказал.

- Как и у любого из Детей Дюны… Знаешь, я догадался, почему он тебя боялся и боится. И правильно делает. Тебя надо бояться. Да и тебя, - кивнул он Дэну. - И знаешь, почему? Потому что вы романтики. Мальчики достоевские. С топором. А пока разберетесь, "тварь я дрожащая или право имею?" - на дороге у вас не становись.

- Погоди, - я поставил на стол пустую чашку, закурил, унимая дрожь в пальцах. Возникла у меня одна догадка - и очень некстати. - В оптический прицел, значит… А этот друг твой техничный - он только на меня в прицел смотрел? А может, он еще и на курок нажал как-то?

- А ты ведь уже догадался, - Полковник в упор, без улыбки смотрел на меня. - Да. Именно он твою ведьму застрелил - а кому еще под силу такое? По моему приказу. Ты это услышать хотел?

Спокойно, Мик. Сосчитай до десяти про себя. Так.

- Зачем?

- Ты же знаешь правила игры: кто не спрятался - я не виноват. Кто стоит на дороге, тот и должен умереть, сознательно он на ней стоит или нет. Ты не должен был выжить. Мало того - ты должен был красиво не выжить. Для будущей легенды пуля безвестного снайпера не годится. Куда бы лучше, если б ты сам… А мы - мы тебя к этому подталкивали.

- Табуретку из-под ног выбивали, - тихо пробормотал Дэн где-то сбоку. Полковник на него внимания не обратил, продолжал глядеть на меня:

- Это, если хочешь, подарок тебе был. Своеобразный. Поганый - но подарок. Возможность уйти самому - в зените, в расцвете, на взлете… Красиво. Ты не захотел.

- Из эстетических, значит, соображений…

- Мои эстетические соображения тут ни при чем. Легенды должны красиво кончаться… Вернее, они не кончаются.

Я внимательно наблюдал за витой струйкой дыма от сигареты:

- Под легенду, стало быть, подогнать меня решили?

- И подгонять особенно не понадобилось. Понимаю, я для тебя что-то вроде великого Сатаны, но и ты пойми: все что ты делал - делал ты сам. В тебе это от природы. А нам - нам только подтолкнуть и направить оставалось, та и то, пожалуй, ты хотел, чтоб тебя подтолкнули и направили. А подгонять… Ты ведь уже легенда. Лет через триста муть осядет, кровь забудется, и кто-нибудь еще эту легенду на свет божий извлечет, подновит, раскрасит, оживит, разыграет в лицах… Только основные персонажи будут называться уже не Ринге и Йокан, а Волк и Меченосец… Или Полковник и Меченосец.

- Триста лет… - задумчиво повторил Дэн. - Вы рассчитываете столько просуществовать?

- Мы или кто-то другой - какая разница? Все равно это будет. И нужна легенда. Красивая.

- Легенда легендой, а вот чем вам Даэл помешал?

- Как тебе сказать… Когда война кончается, что делают с неразорвавшимися снарядами?

И опять накатило ледяное спокойствие. Что ж, по крайней мере, понятно, что тут делает ведун.

- Ладно. Вернемся к настоящему моменту. Раз ты со мной пооткровенничать решил - значит, все? Финиш?

Он невесело усмехнулся:

- Финиш уже давно был, а ты все бегаешь… Ты вот на меня как на изверга рода человеческого смотришь, а сам подумай: для тебя это лучший выход. Куда тебе сейчас идти - когда главное твое дело сделано? Ты хотел попасть сюда - и ты здесь. А дальше - куда? В армию? В криминал? В ментовку? Мелковато для бывшего бога… Все равно закончишь пулей в висок - не сейчас, так через год. Обратно в Преисподнюю? Да кому ты там нужен сейчас? Повторяю: ты уже легенда. А легенда во плоти всегда раздражает всех, всем мешает. Твои друзья и соратники уже давным-давно видят тебя тихим и аккуратным памятником. Тогда можно будет и знакомством с тобой похвалиться… Я ведь мог тебя тут убрать без всяких разговоров и объяснений. Но узнать хотя бы, что к чему - твое право, а не нравится - не взыщи, сам того пожелал. Чего же тебе еще хочется? Чтоб я признал, что перед тобой виноват? Хорошо, виноват. Без дураков, крупно виноват, такое не прощается. Если хочешь, могу даже на колени перед тобой встать, лбом об пол постучать, только что это изменит? Что сделано, то сделано. Мы все тебе по гроб обязаны, это так, но дела это не меняет, опять же. Ну хочешь, тебе на площади перед зданием Института памятник поставят?

- С Волком и Даэлом в обнимку?

- Ничем тебе не угодишь, - ухмыльнулся Полковник, неожиданно соскользнул в образ "нового русского", растопырил пальцы. - В натуре, братишка, хочешь, мы Цитадель в Столице взорвем на хрен, и скажем, что ты на небо вознесся? Хочешь, бабки с твоим портретом печатать будем? Ну, саркофаг золотой хочешь? С брюликами?

Вот тут мне стало страшно. Я даже глаза закрыл, чтоб не видеть этот гадостный фарс. Так не бывает. Ради ЭТОГО я, что ли, с ума сходил, кровь лил ведрами?.. Бред. Наверно, и в самом деле, только пуля в висок от этого избавить может…

И тут я почувствовал атаку - на уровне Запределья. Открыв глаза, уже ни Полковника, ни Дэна не вижу, только ведун. Чемоданчик на коленях у него открыт. Где-то на краю сознания - негромкий голос Полковника:

- Красивая легенда получилась…

Сопротивляться не могу, да и не хочу. Рука, как чужая, опускается в карман, рубчатая рукоятка ласкает ладонь. Вынуть из кармана. Тяжело. Хочется прицелиться в бледное пятно лица напротив, но ствол медленно, толчками, поворачивается к моему лбу, палец не может курок нащупать.

По окончании игры фигуры убираются в ящик, не так ли? - сказал Ульвар.

Актеришка несчастный, - сказал двойник, не помню, какой именно. Парниша, уйти тоже надо вовремя. Ты не заметил, что уже в десятый раз перед пустым залом выходишь на поклон? Раскройся.

Холод металла, прижатого ко лбу. Звенит в ушах. И сквозь все это - чужой страх. Страх ведуна. Почему он меня до сих пор боится? Если вы правы, чего вам бояться? Да и что ваша хваленая правота меняет? Двойниками пугаете… Я уже пуганый. А ты, плешивый, меня боишься… Небось, когда в прицел смотрел, смелее был… Не выходит, а? Да ничего ты, падла, со мной сделать не можешь, потому что я уже умер! Ну что, каково с легендой-то хлестаться? Техника твоя хваленая не перегорела еще? Даэл говорил, чтоб я с тобой твоим оружием не дрался, а все твое оружие - это я сам. Умер я - и нет оружия… Ну-ка, попробуй - голыми руками, один на один…

Мышцы не слушаются, но надо. Опереться, перегнуться через стол - и в бледное вытянутое лицо, неловко, с левой, ватным кулаком… Чемоданчик об пол сбрякал. Ведун отшатывается, не пытаясь сопротивляться. Наваждение пропало, но все как в тумане.

Все так же ватно поворачиваюсь к Полковнику, хлопаю по плечу:

- Опоздали вы, ребята…

Его голова падает на грудь, весь он заваливается вперед, на столик, опрокидывая чашки. Из затылка - аккуратная оплетенная рукоять стилета-трехгранника. Четкий удар, профессиональный. В основание черепа. Мгновенная смерть гарантируется…

Снова врубаюсь в реальность, поднимаю правую руку - ствол до сих пор в ней, пляшет - наставляю в лоб ведуну. Он так и сидит, рот раскрыв. Поворачиваюсь, чтобы встретиться глазами с дулом дэновского пистолета. Видеть бы нас сейчас со стороны…

Указываю глазами на труп Полковника:

- Ты постарался?

Дэн молча кивает.

- Не того валил…

- А второй - твой. Это твоя разборка.

Криво усмехаюсь:

- Ты б еще опустить его предложил… В данный момент мы с тобой в дерьме по маковку, и надо вылезать. Я-то ладно, а вам что делать?

- Что ты имеешь в виду?

- Дураком лучше не притворяйся, тебе не идет. Думаешь, он о своем визите в известность никого не поставил? Не найдут его - будут с вами разбираться. Ты-то уж хрен с тобой, а она при чем?

- А что ты предлагаешь?

Я показал страховочный браслет у себя на руке:

- У меня в кармане еще парочка таких штук. Сейчас вы оперативно сваливаете со мной вместе в Преисподнюю, а там уже будем решать, что делать.

- Вернее, ты будешь решать?

- Хоть бы и так. Боишься?

Дэн подумал.

- Боюсь. Все-таки покойник… Полковник во многом прав был.

- Во многом. Но не во всем. Есть некая лазейка в его рассуждениях, иначе с чего бы они так боялись?

- И какая именно? - скептически осведомился Дэн. Опять рейнджерскую физиономию скроил, со всей серьезностью меня на мушке держит. Я обвел глазами комнату - словно впервые увидел. Опять жив, надо же… Ведун сидит тихо, на меня во все глаза уставился. Почему-то знаю, что его уже можно не бояться. Ларико по-прежнему стоит, привалившись к шкафу, руки ко рту прижала, смотрит на нас с тихим ужасом, тяжело дышит…

- Пока не знаю. Хочешь, вместе на досуге поищем? Ну, решайся быстрее. Вас двоих туда перекинуть и спрятать я еще могу.

- А я? - тихий хрипловатый голос чуть не заставил меня вздрогнуть. - Я-то как?

Я изумленно вытаращился на ведуна. Первый раз его голос слышу… Ишь, озаботился! Так что я самую гнусную усмешку изобразил:

- "Не губи меня, добрый молодец, я тебе еще пригожусь", так, что ли? Может, еще скажешь, на кой ты мне сдался?

- Разговаривает… - впервые за последний час прозвучал голос Ларико. Очень удивленный голос. Мы с Дэном переглянулись, потом вдруг, совершенно неожиданно, хором заржали - чуть ли не до истерики. Ларико на нас смотрела, как на полных идиотов, ведун глазами хлопал, явно не соображая, что к чему - а мы чуть ли не по полу катались, давая выход скопившемуся напряжению.

Дэн, отсмеявшись первым, поднял пистолет, целясь мне в лоб, я только рукой махнул:

- Да ладно тебе, в войнушку еще не наигрался… Серьезно, спрячь волыну, я ведь и рассердиться могу…

Дэн подумал пару секунд, потом все же решил меня не сердить. Уже лучше… А вот ситуация, в которую мы попали - довольно поганая. Ладно, вот он, Полковник, вернее, его труп… А чего мы в результате добились? Подобные фигуры взаимозаменяемы, этого грохнули - поставят другого, и все с начала… К тому же, хоть и предполагается, что тур, в котором мы все - Волк, Даэл, Полковник, я - участие принимали, завершился, но жизнь-то на месте не стоит. И за Полковником - слишком серьезная организация, чтоб безнаказанно его убийство спустить. Конечно, не мне киллеров бояться, но все равно надоело. Да еще ведун этот… Что вот с ним, спрашивается, делать? Пристрелить разве к чертовой матери? Вот этот трясущийся кусок протоплазмы? Совесть меня не заест, конечно, а все равно противно. И все ж не совсем понимаю: Даэл его так боялся, а я мало того, что отбился без особых проблем, так еще и по морде ему надавал, а он только и может, что сидеть и глазенками своими белесыми лупать…

Я неторопливо закурил, разглядывая ведуна. Вроде бы, понимаю, почему у них ничего не получилось со мной. Элементарно перестарались. Полковник меня хорошо зацепил, добивать фактически необходимости не было - а они на это пошли. Значит, чего-то боялись - может, банальной утечки информации?.. Если б ведун за меня не взялся, я бы, возможно, и в самом деле застрелился.

Я подошел к окну, откинул занавеску, прижался лбом к холодному стеклу, глядя на окна девятиэтажки напротив - золотые, оранжевые, голубоватые. Интересно, а на том балкончике, с которого я квартиру пас, не торчит ли снайпер? Хотя вряд ли, в этом стиль отсутствует, а господин Полковник при жизни стиль высоко ценил. И ведь он, что характерно, совершенно искренне хотел "сделать мне красиво", и во всем этом не так уж неправ был…

Я аж подпрыгнул, ощутив на своей руке чьи-то холодные пальцы. Обернувшись, увидел ведуна - стоит на одном колене, вцепившись в мою кисть, глаза собачьи, преданные, смотрит снизу вверх:

- Хозяин.

- Fuck!.. - простонал я, выдирая ладонь из цепких пальцев. - Охренел, чучело?!

- Хозяин.

Я плюхнулся на стул, схватился за голову, смачно выругался.

- Шиздец!.. Слыхали, а?!

- Поздравляю, - холодно обронил Дэн.

- И ты туда же… Да встань ты , придурок! - рявкнул я на ведуна. - С чего тебя разобрало?

- Ты - другой. Изменился. Был мертвый - стал хозяин, - корявые, хриплые фразы ползли из него, как засохшая краска из тюбика. Я вскинул глаза на Дэна, тоскливо усмехнулся:

- Понял, да? Говорил я тебе - не того вальнул… Что ж не меня-то?

- Он ближе сидел.

- А серьезно?

- Думаешь, после того, что мы услышали, нас бы в живых оставили? так говорят только при будущих трупах. А с тобой, по крайней мере, договориться можно.

Я с маху хватил раскрытой ладонью по столу:

- Так давай договариваться, мать твою налево через коромысло! А то поздравляет он меня! Типа, я в говне, а ты, типа, в белом фраке…

- Я так не думаю.

- Вот и не думай. Думай. как нам из этого всего вылезать. Со мной вы не хотите, да и у меня. если честно, заморочек там хватает, в любой момент могут треснуть, и вас за компанию тоже. Да еще, глядишь, мстители какие-нибудь объявятся. Должны ж они проследить, чтоб вся эта история наружу не выплыла… А из Детей Дюны наверняка еще кто-то остался.

- Значит, надо их опередить.

- Как? И в чем? В их собственной игре нам их не переиграть.

- Не переиграть, пока игра в темную идет.

- Ой-ой-ой… Ладно, допустим. Но пока что-то знаем - ты да я, да мы с тобой, и все… Да и кому это может быть интересно?

- Есть люди, которые заинтересуются. если их убедить и утечку информации грамотно организовать. И в пятерке, и в Институте, на довольно высоких постах.

- Убедить… Да кто нам поверит? Такому верить никто элементарно не захочет. Расскажи кому такое - очнешься в дурке, а через пару дней тебя там дохлым найдут.

Дэн сосредоточенно раскуривал сигарету, скосив глаза на огонек зажигалки:

- Мне не поверят, правильно. Кто я такой? А от тебя уже так не отмахнутся.

- Точно, не отмахнутся. Меня просто грохнут. Мной там, в Пятерке, еще детишек не пугают?

- Подожди, - Дэн вскинул руку, наморщил лоб. Явно что-то у него забрезжило… Я даже отвернулся, чтоб не мешать. Наконец он снял очки, протер полой рубашки, нацепил снова:

- Я, в отличие от тебя, слегка интересовался технологией психокоррекции. В частности, и той, с помощью которой тебя обработать пытались. Это и есть гипнотранслятор? - обернулся он к ведуну, тот молча кивнул.

- И основана эта технология… ну, что ли, по голографическому принципу: запись на неком уровне твоих определенных психических реакций, а потом, используя их, моделируют либо корректируют твое поведение.

- И что из этого?

- Должна быть обратная связь. Режим записи или что-то в этом роде. Насколько я знаю, при желании объекта такая запись даже расшифровке поддается, по ней можно реальные события восстановить.

- Ага… То есть, использовать эту вещь как банальный диктофон?

- Именно.

- И оставить, опять же, свой психоотпечаток… Который снова можно будет против меня с успехом использовать.

- Очень может быть. Рискнешь?

- А куда деваться…

- Только учти: этот принцип позволяет только реальные, имевшие место состояния отражать, и ничего к этому присочинить не удастся. И умолчать ни о чем нельзя.

- Однако… Получается, мне наизнанку придется вывернуться?

- Получается так.

- А других вариантов, пожалуй что, и нет… Обидно будет, если этим никто не заинтересуется. Ладно, леший с ним. Сколько у нас времени, прежде чем кто-то нас проконтролировать явится? - осведомился я у ведуна.

- До утра.

- Не густо… Ты хоть понял, о чем речь?

Кивок.

- Тогда настраивай свою машинку - и поехали. Дэн, а ты с этой штукой точно до нужных людей доберешься?

- Пятьдесят на пятьдесят.

- Приличный шанс… Готово? Ну, теперь не отвлекайте.

Вот оно, самое тяжелое, и началось. Вспоминай, Меченосец. Правду, только правду, и ничего кроме правды. Да не половинку, а всю, шматком грязным, кровавым. Ох, как хотелось бы при этом чистеньким и благородным смотреться… Ан, нет. Не был я благородным героем… Кем только ни был, и сволочью последней, и дураком, и подлецом, и просто куском дрожащего мяса. Давай, Меченосец, давай… Правду, значит. Голенькую, стремненькую, никому не нужную. Нечего морщиться, господа мои хорошие, чистенькие мои… Сожрете, не подавитесь.

Никогда не думал, что вспоминать - такая тяжелая работа… Не знаю, как бы я с этим без помощи ведуна справился. Уж он-то свое дело знает… Последние три часа меня как лимон выжали, но, как ни странно, стало легче - словно выговорился наконец. Досуха выговорился…

Наконец я откинулся на спинку кресла, вытер вспотевший лоб:

- Где-то я коньяк в этом доме видел…

Ларико молча снялась с кресла. Дэн недоверчиво на меня глянул:

- Что - все?

Я только и сумел, что кивнуть. Вернулась Ларико, поставила на стол бутылку. Я плеснул полную кофейную чашку, залпом выпил. Не помогло. Все равно внутри вакуум. Ладно, черт с ним. Сваливать надо, причем всем.

- Ну что, сейчас, наверно, разбегаемся кто куда. Точно через Преисподнюю не хотите?

- Нет. Лучше по своим каналам. Нелегальным.

- Ну-ну, подпольщик-любитель… Учти, если вы не доберетесь - все зря. А искать вас начнут очень быстро. Ты хоть Ларико тут не оставляй.

Дэн глянул на меня чуть ли не оскорбленно:

- Она со мной пойдет.

- Ну-ну, - повторил я. - Ты хоть понимаешь, что это значит? Ладно, - я повернулся к ведуну. - Вот тебе мое распоряжение: ты пойдешь с ними. Будешь их охранять. Подчиняйся им, как мне, но не отходи ни на шаг. Если кто-то будет их безопасности угрожать - убей его.

- Зачем это? - сморщился Дэн.

- А чтоб ты знал, когда, кого и с чем поздравлять… Похлебай, похлебай из моей чашки, ничего с тобой не сделается… А кроме шуток, без него вы далеко не уйдете. Никогда не видел, как ребята из И-группы автокатастрофу делают? Вот с ним, будем надеяться, и не увидишь. Только уж постарайтесь кучу трупов по следам не оставлять, а то при утечке информации они совсем не в нашу пользу работать будут.

- Политик, - иронически усмехнулся Дэн.

- С вами станешь… Ладно, если вдруг найти меня захочешь, без проблем. Адрес - Преисподняя, а там у любого спросишь.

- Когда-нибудь найду. Если раньше от скромности не лопнешь.

- Угу, - буркнул я, прилаживая страховочный браслет на руку Полковника, уже начавшую коченеть. Все-таки если труп сразу не найдут, это даст Дэну небольшую фору… надеюсь. Ну, груз пошел.

По пальцам меня, конечно, долбануло хорошо, но труп исчез. Вместе со стилетом в затылке. Теперь за мной очередь. Я повернулся к Дэну - он стоял, обняв за плечи Ларико, ведун уже занял место за их спинами. Телохранитель. Сторожевой пес. надеюсь, Дэн сумеет его сдерживать…

- Ну что, пойду, пожалуй, - я попытался улыбнуться, шагнул к ним. Ларико отвернулась. Могу ее понять… Дэн стоял с каменной рожей, разглядывал меня, словно стараясь получше запомнить. На улыбку ответил только ведун. "Хозяин" - прочитал я в его улыбке.

Я помедлил, потоптался, неловко сунул Дэну руку:

- Удачи, что ли?

Он после некоторого колебания сжал мою ладонь:

- Тебя так же.

- Ладно, я пошел… - я еще раз попытался улыбнуться, помахал для чего-то рукой - и черный вихрь переброса подхватил меня, растворил в себе.

Итак, через несколько минут, по моему личному времени, я снова окажусь в подвалах Цитадели. Интересно, меня там кто-нибудь поджидает или нет? Неужто не подстраховались? Да ладно, авось отмахаюсь как-нибудь… А вот машину, как ни грустно, придется разломать.

Вот чертовщина, вроде, все получилось как надо, а все-таки что-то не так. Что именно? Я добился, чего хотел, полюбовался на труп Полковника. Ура, я выиграл… Только в чем выигрыш? Все же он был прав: я теперь ходячая легенда или даже миф… Это меня волнует? Или то, что если про замысел Дэна проведают, за Дэном и ведуновским чемоданчиком такая охота начнется, что перед ней любой боевик - сказка про Колобка? Да нет, Дэн сам это предложил, и должен был знать, на что идет. В конце концов, это его единственный шанс выжить и Ларико вытащить. А то, что в природе имеются некие неизвестные мне люди, готовые эту мою… исповедь, что ли?.. выслушать и поверить ей, приятно согревает душу.

Или вот ведун. Странно, несмотря на предупреждение Даэла, я этого ведуна именно его же оружием и заделал, после чего он меня хозяином назвал. Был мертвый, стал хозяин… Не против этого ли Даэл предостерегал? Да еще этот чемоданчик… Теперь, теоретически, я опять управляем. А, ладно, не хочу об этом. рано или поздно до меня кто-нибудь доберется, не те , так другие, но это будет не сейчас. Будет еще время разобраться. А у меня дел и так хватит.

У меня, например, куча Серых на Пограничном, с которыми надо либо как-то договариваться, либо драться. У меня - эта команда диких паранормальщиков на Свинцовом, которые не знают и знать не хотят, что их подставили, и что с ними делать - ума не приложу. У меня - Ущелье, которое надо снова из конца в конец пройти и поглядеть, чтоб там до времени никакая легенда вроде Йокана (или меня) не завелась. А еще - а-Гирлаф и Карриг, с которыми рано или поздно придется всерьез и в открытую схлестнуться - уж эти-то меня точно представляют в виде аккуратного и тихого памятника…

И есть еще Ильмира, с которой тоже будет не просто. Ну да, мы с ней - Чародеи, и нам обоим придется с этим как-то мириться. "Может быть, когда-нибудь"? Нет. Здесь и сейчас. И есть еще наш будущий ребенок - сын, я почти уверен. Должен же кто-то пацану сказки рассказывать… А еще есть Студент - никуда не денешься. мой ученик.. И, в конце концов, я еще к Малышу в гости зайти обещал!

В общем, все сложилось как сложилось, а хорошо или плохо - не мне судить, наверно. И если Дэн доберется до нужных людей и убедит их - этот убедит, он настырный, - то мне это ничего хорошего не обещает. Протянутся из прошлого ручки-крючки - и давай, Мик, по новой, вспоминай, запредельскую механику показывай, выворачивайся наизнанку, да еще разберись, перед тем ли ты выворачиваешься, да еще следи, чтоб никакая падла в твоем мире больше с легендами не игралась… И про Лигу не забудь, и про ребят из пещер, и чтоб бронепехоту не обидеть, и этих дурней со Свинцового придется как-то уговаривать… Почему ж я-то? Даэл бы со всем этим справился куда лучше. Или Волк. Или Грентвиг. Только перебили всех, один я остался - как водится, дурак дураком, а деваться некуда.

А где-то на другой линии вероятности обмяк в кресле худой загорелый тип со шрамом на лбу, стилет в основание черепа - смерть с гарантией… И двое - один высокий, в очках, второй почти квадратный, с "гайкой" на пальце - щупают ему пульс, чтоб не ожил ненароком, а третий, в кожаном плаще и шляпе, глядит куда-то мимо, рассеянно улыбаясь, и высокая темноволосая женщина руки ко рту прижала, чтоб не закричать…

Только мне на это наплевать.

Я возвращаюсь домой.

КОНЕЦ.

1998 г. Екатеринбург.