"Литературная Газета 6273 ( № 18 2010)" - читать интересную книгу автора (Литературная Газета Литературка Газета)Голубая глубинаЛитература Голубая глубина ПОЭТОГРАД Михаил СИНЕЛЬНИКОВ *** Но детство всё кажется ближе. Поверь, что оно впереди, Смелее к нему подойди же, Забудь эти годы, войди! И вот они – чаща за чащей, Холмы и хребты. Но сперва – Урюковый сад шелестящий, И персик в цвету, и трава. Все эти ростки и побеги, Все эти цветные миры, И в лёгкой беседке ночлеги, И воздух блаженной жары. Ни этой усталости в жилах, Ни этих бесчисленных лиц. Лишь несколько ангелов милых И звёздная ночь без границ. ВЕТЕР Так он злится, и ему всё мало… Вдруг напомнил ветер за окном То, что дни и годы изломало И бушует в сумраке ночном. Шелестит, слетает к изголовью, И в тревожном плеске узнаю Сходство между ветром и любовью, Жизнь переполняющей мою. НЕСМЕЯНА Они её смешили непрестанно, Сменяясь, потешали день за днём. Толпа смеялась, только Несмеяна Замкнулась в грустном холоде своём. Что снилось ей, когда они дудели, Корячились, валяя дурака? Разливы рек, полярные метели, Весь этот век, быть может – все века. И вижу я плетущееся стадо И в окнах материнского села– Экранный блеск. Не умерла эстрада. Возможно, Несмеяна умерла. Но заседали плакальщики круто, Делили дачи, были горячи, И, наклонясь над рюмкой «Абсолюта», На Брайтон-Бич рыдали смехачи. *** И дойдя до предела, Видишь всех, что прошли. Так без них поредело Населенье земли. Населённые плотно Небеса надо мной Повевают дремотно Голубой глубиной. *** Я думаю, что и тебе тяжело Терять меня день ото дня. Но вот я старею, и время ушло, И мало надежд на меня. Я так тебя знаю, я вижу тебя, Уже ты решила, и что ж: Как будто бы нитку в руках теребя, То медлишь, то мысленно рвёшь. И в мыслях, прощаясь, твержу: «Ты права!» Права, потому что жива… И вновь на холмах зеленеет трава, Шумит и желтеет трава. ХМУРОЕ УТРО Хмурое утро и хруст листопада, Бодрых известий волна. Вслушайся в радио! Кажется, надо В очередь встать с бодуна. Кто же с толпой не стоял перед входом, Кто же не брал на троих! Кажется, всё это было народом В пасмурных буднях твоих. И одичалая очередь эта, Эта промозглая мгла, Вся в ожиданье желанного света, – Злая соборность плыла. Споря с судьбой и погодою мерзкой, Взять ли чего для души?.. Но с молотком, мастерком и стамеской Вымерли те алкаши. *** Тёмный лес под облаками, В избах кислый, тяжкий дух… С леденцами и платками Обходили мы старух. К этим тёткам припадая, Подводя своё дитя, Мать, уже немолодая, Молодела, жизнь спустя. И запомнить надлежало б Эту радость и печаль, Просторечье этих жалоб, Эту боль и эту даль. Эти лица, эти слёзы, Эти избы… Где они, Укрупнённые колхозы И заречные огни? Пусть лугов не заливала Обмелевшая Ока, Крепок запах сеновала… Но дорога далека. В тусклом зеркале колодца Не проснётся синева, На пригорке не всплеснётся Полусонная листва. Но остались мне в наследство От горелого пенька Деревенский полдень детства И дорожная тоска. *** Вдруг я стал похож на брата, А потом и на отца. Остановлено и смято Выражение лица. Там, где был поток порожист, Стынет сонная вода… Осужденье от ничтожеств Старит прежде, чем года. СТРАНА Незакатное солнце стоит в той стране, К океанам идут поезда, И всё чудится даль наяву и во сне, Не уйти от неё никуда. Широко разливается тысяча рек, Все дороги открыты тебе, В каждой юрте и сакле найдёшь ты ночлег И Отечество – в каждой избе. Эти лица, все живы они и ясны… Как же всё-таки смешаны здесь Перебои, прорывы и память войны, И любовь, и державная спесь! Бесконечная ложь, беспредельный ГУЛАГ, Вечной битвы жара и мороз… Отчего же, когда опускается флаг, Не удержишь нахлынувших слёз? Я не знаю, не вижу, что ждёт впереди, Но в душе моей – сумрак и свет, Эти жатвы и жертвы, снега и дожди Государства, которого нет. *** Что ты знаешь, душа пожилая, На стекло устремившийся стриж? И, уже ничего не желая, Над пустеющим прошлым летишь… Что ты чуешь, что ищешь вслепую, Проникая во все времена, Удаляясь в эпоху любую Из минутного смертного сна? И уже изумляешься плену, Тяготишься увиденным ты, Ударяясь в незримую стену Всем упорством своей слепоты. *** То речь отца – обрывки разговора, То матери улыбка – слабый блик, Но всё, что после, пылью станет скоро, А этот мир из воздуха возник. Глаза закрою – возникают лица И веет счастьем лиственная сень… Я жить устал, хочу я возвратиться В горячий долгий азиатский день. Отца и мать не знал я молодыми, Но как поверить, что давно их нет! И вот, не в силах попрощаться с ними, Вдыхаю воздух миновавших лет. Прокомментироватьgt;gt;gt; Общая оценка: Оценить: 5,0 Проголосовало: 1 чел. 12345 Комментарии: 12.05.2010 18:19:56 - Алексей Фёдорович Буряк пишет: На стихи Михаила Синельникова Интересно читается! Но нет какой-то, может быть, достаточной оживлённости, живости той, какая должна быть, проявляться и в стихах и в прозе самым настоящим образом... Но, возможно, что я и много чересчур хочу!!! Человек каждый с возрастом во многих своих чувствах и проявлениях каменеет, но ЭТОГО замораживания чувствительности и проявления односторонности мышления, обычно в себе не замечает... ---- Алексей Буряк, Днепропетровск [email protected] |
|
|