КРЫМСКИЙ БЛОКНОТ

Это строчки из блокнота. Простого обычного итальянского блокнота, купленого в универсаме в Москве. Я писал в него всякие мысли, в том числе и стихи, когда был в Алуште и Симферополе. Я сам не знаю, зачем мне захотелось все это опубликовать. Наверное, чтобы не потерять ЭТО. Оставить в памяти еще кого-то... Того, кто поймет.

Только что проснулся и смотрю на НЕГО спящего. В окно светит яркое крымское солнце, играя солнечными зайчиками на белой подушке и деревяной плиточной стене. Погода просто великолепная: солнце и ветер. Обязательно пойдем с НИМ на море, поплаваем и поныряем с вышки. Не могу никак найти ручку, пришлось подточить мягкий карандаш, и пишу сейчас в итальянском блокноте. Бумага гладкая и карандаш на ней мажет.

Я приподнялся локтем над НИМ и смотрю на ЕГО спящее лицо.

Вот солнечный зайчик прыгнул на ЕГО носик, пробежался по ЕГО глазам, и ОН что-то пробормотал во сне, чуть дрогнули пальцы на ЕГО руке. Может быть, не спит? Прислушался к ЕГО дыханию: оно тихое и ровное. Спит. Ресницы чуть подрагивают, и я вижу капиллярные узоры тоненьких голубоватых вен на ЕГО веках. Розовый ротик слегка приоткрыт, из-под верхней губы чуть виднеются кончики белоснежных зубов. Так и хочется взять и поцеловать ЕГО прямо сейчас, разбудив, взъерошив ЕМУ волосы...

Но жалко будить...

Пусть поспит еще часик. Мой мальчик вчера набегался целый день по пляжу с друзьями, и уже в 10-ть как убитый рухнул на кровать. Я сейчас чуть приоткрыл пластиковые двери, ведущие на балкон, и впустил внутрь свежий морской ветер. За садами и холмами поднимается большое красное солнце. Вижу его прямо отсюда. Оно просто огромное. Молоко еще не приносили. А так хочется выпить стаканчик холодного утром.

Просматриваю бабочек. Они все покрыты цветочной пыльцой, пахучие и клейкие. Я не знаю их латинских названий. Приеду домой, посмотрю по фотографиям энтомологов в Интернете. ОН сейчас спит на верхней полке и ко мне вниз свешивается ЕГО рука с обгрызенными ногтями; чуть дальше видно ЕГО ногу в белом носке. Едем в плацкартном вагоне. Мне почему-то холодно.

Почему мы любим мальчишек? Я не знаю. Я не считаю это психическим отклонением. Глупо, просто глупо винить себя за то, что ты не такой как все. Те, кто понял это, счастливые люди. Короткий ежик волос... шортики... футболка... белая кепка... тонкая шея... тонкие руки... конопушки на носу... И это мне нравится, просто нравится. Это моя жизнь. Кто-то поднимает с пыльных полок прошлого труды греческих философов, римские описания воспитания мальчиков, что-то доказывает, что-то объясняет. Но это все чепуха. Главное, что у тебя внутри, что ты чувствуешь. Дело не в вере в Бога, дело в вере в себя самого. Это сказал Сэм Филипс – владелец звукозаписывающей студии «Sun» в Мемфисе. А Филипс был мудрым человеком.

Сейчас я еду в поезде по дороге в Москву. Дата – 18 июня 2007 года. За окном вечереет. ОН заснул на верней полке, а я пишу гелевой ручкой в своем блокноте (отыскалась в заднем кармане ЕГО спортивных шорт). Полки неудобные, выдали тонкие одеяла, но они колючие и шерстяные, армейские какие-то, зеленого цвета с печатью РЖД. Хорошо, что подушка твердая, я ее удобно подложил под голову возле окна, стало чуть удобней писать лежа. С НИМ сегодня целый день играли в карты. Я, конечно же, выигрываю. Выходили пару раз на станциях, покупали мороженое и кока-колу. На каждой станции у кока-колы разные этикетки. Насчитал три от разных "bottlers". Даже смешно.

Бойлав – красивое слово, не правда ли. Жаль, что не все понимают истинное значение этого слова. Может быть, не придают значения, кто знает. Я скажу тебе только одно, главное – любовь и доверие в самом полном значении этих понятий. При отсутствии хотя бы одного из этих двух составляющих, бойлава быть не может. Мне будет достаточно того, если ты действительно это поймешь. Мне кажется, что я прав в этом вопросе. Я прекрасно знаю, что мы с тобой совершенно разные люди. Я сейчас вообще еду в поезде со своим мальчишкой (с помощью простых русских букв это навсегда останется на бумаге). Мы даже не в одной комнате с тобой, и в то же время ты меня слышишь. Неизвестный читатель, мы с тобой просто общаемся телепатически с помощью букв. У тебя сейчас совсем другое число и, вполне может быть, что и другой месяц, когда я пишу эти строчки под стук колес. Кажется, я процитировал Кинга, добавив парочку своих слов. Что же, тоже неплохо для «начинающего». Каждый танцует рок-н-ролл как умеет. Здорово, не правда ли. Я сказал слово, и ты меня слышишь.

Ты, наверное, хочешь узнать, как выглядит ОН. Что же, я скажу тебе. Никаких секретов. ЕМУ одиннадцать с половиной, ОН очень светленький, зеленые глаза, курносый нос и белые ровные зубы. У НЕГО есть только одна нехорошая привычка – он постоянно грызет и кусает ногти. Сейчас ОН спит прямо сверху меня на полке. Я даже слышу, как ОН дышит.

Интересно, а почему ты любишь мальчишек? У тебя, наверное, скорее всего, своя история, верно ведь? Я не верю в окончательную испорченность людей, по крайней мере, среди бойлаверов. Не будем говорить о маньяках с синдромом Чикатило - он не бойлавер и никогда им не был. Белые вороны высоко летают, но это не значит, что они счастливы. Хотя многие из нас находят свое счастье, находят, это правда. Но оно не валяется под ногами, и оно всегда короткое. А самое смешное и грустное в том, что и это пройдет. Просто исчезнет, как исчезают осенние листья зимой, и появится вновь, как весенние почки. Все повторяется, как круги по воде.

Мы любим мальчишек, потому что любим. Правда, ведь? Я знаю, ты кивнул мне головой в ответ.

Июнь 2007

Симферополь - Москва

Taller