Глава 1. Меч в голове

Здесь и сейчас

— Моя бесценная леди, а как в вашем мире определяют, сам дурак повесился, или ему помогли? — спросил муж, нежно целуя меня в щёчку.

Я на провокацию не поддалась.

— И ради ЭТОГО ты вытащил меня из дома? Прислать никого не мог? Я только-только освоила столбик без накида! Сам говорил, что без вязания порядочная дама не может появиться в обществе…

— Без вышивания, моя великолепная. Вязание — удел простолюдинок. А на вопрос всё-таки ответь.

— По странгуляционной борозде. У самоповесившегося дурака она, как правило, одна, и расположена вот так, — я обвила руками шею любимого, показывая, как именно должна идти борозда удавленника. — А ежели человеку помогли…

Нас прервал ввалившийся в караулку Ливис, который, вопреки обыкновению, в полный голос не ржал. Взамен он сдавленно хрюкал, держась за вместительное пузо, а на кончике длинного носа дрожала слеза.

— Ох… Там… Командир, леди Иана, там…

Путём перекрёстного допроса — мы с супругом постарались вдвоём — выяснилось, что невеста молодого городского волшебника, красавица и гордячка Дималиса, натянула женишку нос прямо перед алтарём, предпочтя богатого купца Руквара.

— Увы, молодому человеку никогда не везло с девицами, — вздохнул муж, целуя мне руку.

— А всё профессия! — Ливис немного отдышался и заржал. Будь он жеребцом, за такой высокохудожественный ржач кобылы позволили бы этому брюхану делать с собой что угодно.

— Магия — дело почётное, не каждому дано… — наставительно заметила я, чувствуя, как к горлу подкатывается хихиканье.

Юный маг по имени Генд зарабатывал, среди прочего, чисткой городских выгребных ям. Увы — в Дойл-Нариже, где любой доходный промысел захвачен солидными семьями, молодому выскочке из простонародья доводится и не таким заниматься. Девицы в связи с этим над ним подхихикивали, замуж не торопились, и никакие знаки внимания не помогали. Вот и Дималиса… Половина города была уверена, что красотка над Гендом просто насмехается. Стражникам бы так угадывать, где ткачи с плотниками в очередной раз подраться сойдутся!

Измена ветреной девицы оказалась последней каплей. Генд нашёл трактир, в котором Руквар праздновал привалившее семейное счастье — долго искать не пришлось, "Сытая утроба" всегда использовалась купеческой гильдией для подобного рода увеселений. Фонтан дерь… эээ… в общем, очень высокий фонтан с сомнительным, а точнее — несомненно специфическим запахом забил из праздничного торта. Чтобы гостям не было обидно, из окон тоже ударили струи…

— Один из младших стражников заходит отлить — а там всё это… убывает и убывает. Говорит, скоро заблестит.

— Хм… Милый, как считаешь, следует ли тебе считать первоочередное очищение выгребных ям городской стражи взяткой?

— Не думаю, радость моя. Но вот что мне делать с этим… происшествием? Оно несомненно относится к нашему ведению.

Я задумалась.

— Хулиганство, совершено с особым цинизмом, в публичном месте, с явным проявлением неуважения к обществу… С другой стороны — преступление совершено впервые, ранее обвиняемый не привлекался, по месту работы характеризуется позитивно, Руквара не любят в городе, так что общество будет признательно за публичное выражение общественного мнения… — я заметила ошалелое выражение на физиономии Ливиса, ехидную улыбку супруга, и поняла: меня снова занесло. — В общем, погрози ему пальцем, объясни, что он поступил нехорошо, впредь такую радость горожанам доставлять не надо — уж будто ты не найдёшь, что сказать? Можешь штраф с него взять или отработку назначить.

— Как ты мудра, моя бесценная, — торжественно произнёс муж, переглянулся с Ливисом — и оба расхохотались снова. Мужчины…

— Возвращаясь же к удавленникам… — нас снова прервали.

— Командир, беда, — в караулку вихрем ворвался Нен-Реус. Его глотка была не слишком приспособлена к человеческим словам, но он очень старался. — Убийство. Сын главы гильдии плотников. В башке меч.

Пальцы непроизвольно сжались в кулак. Краем глаза я заметила, как хищно сузились глаза мужа.

— Яна, пойдёшь со мной. Где тело?

Разумеется, пойду. Спасибо за приказ, милый.

За нашими спинами с еле слышным шелестом появились две фигуры, почти неразличимые в ярком солнечном свете. Мужчина с янтарными глазами на хищном лице — и пухлогубый подросток.

В другом мире, семь лет назад

Новый мундир — это здорово. Новый мундир под новую звёздочку — самое оно! Особенно, если мундир не казённый, а сшитый у профессиональной портнихи. Вот только впервые надевать его приходится в обстоятельствах нерадостных.

— Яночка, сможешь с ним поговорить? Только это… вежливо, без эксцессов…

Любимое начальство смотрит ласково — хоть хлеб в эту ласку макай, да жуй. Если не боишься умереть в корчах, конечно.

Потому как дело — гнилое. Можно сказать, частное дело, подработка нашего дорогого майора. Вот только пахать с неизвестной радости должны подчинённые. Всё за ту же зарплату, прошу заметить.

Есть у нас в N-ске такой бизнесмен — Андрей Ефимович Ковалёв. А у бизнесмена имеется непутёвое чадо по имени Болеслав, обормот двадцати трёх лет, крайне балованный и наглый, головная боль Ильичёвского райотдела. По слухам, когда Болик пропал, народ в Ильичёвском хряпнул по сто "за то, чтоб в Чечне нашли лет через десять". Увы, папаша не разделял светлой радости ментов, и затребовал дитё обратно. Да, вот как хотите. Да, немедленно. Да, пока вы тут валандаетесь, ребёнок страдает. И вообще, за что я вам всем плачу?!!!

Дело передали в горотдел, потом спустили обратно в Ильичёвский, те отбрыкались — дескать, гражданин Ковалёв-младший последний раз был замечен на территории Левобережного районного отделения, там и искать… Ничего, сквитаемся, дайте только повод! Наш начрайотдела Мурчалло даже для вида ломаться не стал: у него дача, а у бизнесмена стройматериалы… в общем, сговорились. Оперативное дело завели и тут же закрыли, как только поняли, что во всём этом безобразии может быть замешан Ник.

А Ник — это головная боль не только горотдела, но и всей области.

По документам он Васильев Николай Гаврилович. Держит лавчонку якобы антиквариата… сданное на экспертизу барахло было произведено самое позднее года три назад. Ну, знаете, статуэточки там всякие, вазочки, стулья без половины ножек (ремонт — за отдельную сумму, оговариваемую особо). Покупают или нет — не знаю: вещички весёленькие, дамочки пухлые, амурчики крылатые… Привлекать Ника за мошенничество ни одному идиоту в голову не придёт. Во-первых, потому, что на барахле никакого "десятый век до нашей эры" не значится — стало быть, обман покупателей как бы не налицо. А во-вторых, враги скромного антиквара таинственным образом исчезали. Прямо-таки испарялись в воздухе. Привидения, блин.

Мэр наш, опять же, с "уважаемым Николаем Гавриловичем" на "ты". Понятия не имею, с какой стати. Может, настоящий антиквариат по дешёвке берёт, может, папаши вместе учились… Есть вещи, знать которые скромному менту из скромного райотдела не только не полезно, но даже вредно. По крайней мере, до поры до времени.

А вот теперь я бы не отказалась узнать, за какие ниточки можно дёргать. А за какие — ни в коем случае. И как отличить первые от вторых. И где их искать. Хоть первые, хоть вторые. Потому как дело ясное, что дело тёмное.

Но внеочередное представление к очередному званию отрабатывать надо. И что так будет, я знала с самого начала. Не знала только, какой "глухарь" навесят лично на меня.

Если бы знала — всё равно бы согласилась. Кто не рискует — тому до смерти в лейтенантах сидеть.

О том, что рискующих иногда гонят в шею поганой метлой, я старалась не думать.

Итак, Яночка, то есть я, выразила пусть и не горячее, но желание пообщаться с Ником по поводу Болика Ковалёва, которого шестнадцатого апреля сего года видели в обществе Васильева Николая Гавриловича два свидетеля, пожелавшие остаться неизвестными. Не дураки свидетели. Интересно, на конкурента бочку катят или в самом деле видали? Мурчалло информаторов не выдаст, когда не надо, он у нас прямо Зой Космодемьянский в погонах…

Ник жил на Слободке, в частном доме. Вообще, Слободка часто именовалась в неофициальных разговорах Заботкой — развалюхи-"коммуналки" (длинный дом, в котором каждая семья занимает комнату и кухню с отдельным выходом; всего таких клетушек до двенадцати), конопля на огородах, в трёх-четырёх киосках выторг водки запредельный, а кому не хватает — те бегают в двадцать третий дом, шестую квартиру, к Зин Сергейне… можно ещё к баб Ксене, но у неё дрянной самогон, старая она уже, следит плохо, а внучка сидит… Ходить по Слободке ночью — занятие для экстремалов, которым надоела жизнь, но продать её хочется дорого. Патрули на ночные вызовы отсюда и не реагируют. Мне жизнь ещё не надоела, посему к Нику я направилась с утра, пока обитатели этой милой части города храпят после ночного загула или (маловероятно, но всё же…) отсыпаются на рабочем месте.

Однако на Слободке тоже есть квартал двух-трёхэтажных дворцов. Меня всегда интересовало, зачем люди строятся тут, ведь даже полному ослу ясно: отупевший наркоша не разбирает, к кому лезет. Стало быть, стоимость охраны перекроет выгоду от низкой цены на землю. Ладно, цыганский барон Бакс, мимо краснокирпичного домины которого я только что прошла — у него во дворе и днём, и ночью толчётся десяток-другой ромалэ. Но, скажем, заместителю мэра-то на кой сдалось тут строить? Результат: семь заявлений с начала года. Вот уж, воистину, не введи во искушение малых сих…

Среди этих махин с позолоченными крышами дом Ника выглядел скромненько. Одноэтажный, серый, обнесённый деревянным забором… даже собаки нет, что для частного сектора вообще странно. Казалось бы — заходи, кто хочет, бери, чего надо. А не воруют. Или воришки исчезают так же бесследно, как в своё время попытавшийся обложить антикварную лавчонку данью Гриша Вороной?

Я подошла к забору, нажала на кнопку звонка. Работает или нет? Тишина — гробовая, тьфу-тьфу-тьфу… Ещё раз позвонила, ещё — никакой реакции. Толкнула калитку, та открылась.

Ну что, вперёд? Уж больно не хочется приходить сюда вечером. Казённый у меня только пистолет, а совсем не жизнь. Даже мундир — и тот шитый за собственные деньги…

Посыпанная мелким гравием дорожка вела к просторной веранде. На веранде — никого. Ладно, допустим, звонок не работает, но стук в дверь услышать можно?

Как выяснилось, нельзя. То ли Ника действительно нет дома, то ли он не снисходит к посетителям.

Ладно, я не гордая. Обстучу для верности все окна.

Ого, а третье-то — нараспашку! Ветерок лениво поскрипывает рамой — картинка просто идиллическая. И сулящая большие неприятности. Распахнутые настежь окна в отсутствие хозяина на Слободке могли свидетельствовать лишь об ограниченном количестве ситуаций — причём, полная задница подразумевалась во всех случаях. Итак, ограбление или убийство?

Я заглянула в комнату. Мать-перемать! Бурые пятна на подоконнике, вглубь дома ведёт прерывистая красная дорожка… Надо вызывать наряд.

Мобильный выбрал именно этот момент, чтобы сдохнуть, и весёлой мелодийкой меня об этом оповестил. Ну что за чертовщина — заряжала же вчера вечером! Или не вчера?.. Ну уж не позже, чем позавчера, а обычно его хватает на четверо суток!

Ладно, у Ника точно есть телефон. А если я потрачу время на поиск исправной телефонной будки (на Слободке… смешно!), то кому-то, возможно, уже не понадобится помощь. В принципе, кому-то она может не понадобиться уже сейчас… или понадобиться, но не врача, а патологоанатома… короче, Склифософская!

Вот так я и осуществила незаконное проникновение в жилище. Через открытое окно. При этом меня наверняка видела и запомнила куча народу: те же ромалэ мундир засекут, даже если его под паранджу спрятать, а на дворе июль месяц, посему и завалящей кофты поверх не наденешь.

Поскребла пятно на подоконнике. Надо будет отдать на экспертизу. А как объяснить происхождение вещдока?.. А никак не объясню, сердито подумала я. Разорю Мурчалло на бутылку коньяка — это иной раз получше всяких объяснений.

Или с Ником что-то случилось, или внутри дома меня ожидает неприятный сюрприз. Хотя кто сказал, что только одно из двух?..

Никто подобного не говорил, поэтому я на всякий случай вытащила пистолет из кобуры. Если кого-нибудь напугаю — извинюсь: скажу, что преследовала труп по горячим следам. Кому надо, пусть проверяет.

Подражать героям американских боевиков и вышибать дверь комнаты ногой, одновременно при этом кувыркаясь, я не стала: плохо себе представляю, как это осуществить технически. К тому же пол неметеный, мундир новый, дверь открывается на себя, а если тут кто и есть, то от ворот он меня уже давно углядел.

Всего в доме было четыре комнаты и кухня. Таинственный раненый побывал всюду — аптечку искал, что ли? Фиг ему: не было тут аптечки. Тут даже особой роскоши не было. Ник жил скромно, чтобы не сказать аскетично. Даже койка живо напомнила мне общаговское прошлое: те самые пружины, та самая то-ли-подушка-то-ли-толстый-коврик… Обои в цветочек, отличаются от комнаты к комнате лишь оттенком. Стол, четыре стула — ну совсем не антиквариат. Плита с газовым баллоном. Блин, Ник тут жил или только был прописан? В холодильнике — два сырка плавленых, один пакет кефира… вчерашнего, стало быть жил. Только кто? Непочатая бутылка водки в серванте, пыль на книжных полках — а вот книг много, и они действительно старые, эх, если бы не дело, покопалась бы я тут… ничего себе — дореволюционные издания! Но их давно не читали. А на спинке кровати пыли не было, помнится.

Кровавый след шёл к стене с васильковыми обоями и там исчезал. Что за фигня, Джульетта?

Интуиция верещала что-то абсолютно невразумительное, но явно советующее убираться побыстрее. Ну как я отсюда уберусь? И телефона не видать…

Ладно, кричать стенке: "Выходи с поднятыми руками, первый — Горбатый!" я не стала. Вообще, азарт уже захлёстывал с головой, организм явно решил выработать адреналину на три года вперёд. Потайные ходы в моей милицейской практике ещё не встречались. Насколько я помню детективы, в случае, если следователь подозревает наличие закрытого прохода при объективном отсутствии внешних признаков такового (мама дорогая, лезут же в голову протокольные фразы!), то нужно жать на всё, до чего дотянешься. И ногами топотать: вдруг какая-нибудь половица содержит в себе Тот Самый Механизм?..

Чувствую, выглядела я следующие полчаса, как клиническая идиотка. Или как свекровь, проверяющая работу невестки. А почему пыль за шкафом не вытерта? Что значит "не достала"?..

Всего-то и надо было — потянуть за одну из гирек в неработающих часах с кукушкой. Действительно, дверь. Небольшая, чтобы пройти, придётся голову наклонить. А как хорошо пригнана — ни щёлочки на обоях!

Вниз вели серые бетонные ступени. Так-так-так, это у нас, значит, погреб. На третьей же ступени обнаружились знакомые пятна. Ну правильно, погреб — это там, где погребают… Типун мне на язык!

Лестница привела к ещё одним дверям, похоже, железным, украшенным массивным амбарным замком. Ну, это мы запросто. Способность к отпиранию разновсяческих дверей проявилась у меня ещё в раннем детстве — лет, помнится, в девять. И почему я выбрала милицию, а не противоположную сторону баррикад? Сама до сих пор удивляюсь. Многочисленные профессиональные знакомства способность лишь укрепили, так что замок не сопротивлялся даже для вида. А что нельзя вот так в чужом доме хозяйничать — так эпизодом в деле больше, эпизодом меньше…

За дверью обнаружился обитый деревом коридор — сухой, прохладный и неожиданно уютный. Выключатель прямо у входа, лампочки дневного света… Не подвал, а прямо бункер! Дверь налево, дверь направо, дверь прямо — ну да, "налево пойдёшь — коня потеряешь, направо пойдёшь — жену потеряешь…" На феминизм старые сказки не рассчитывали, но пойду-ка я вначале туда, где потеряю жену!

Действительно, нафиг мне жена-то? Хотя и конь ни к чему.

На этих дверях тоже были замки… ерунда, а не замки, я достала из кармана скрепку (я обычно ею бланки протоколов скалываю) и потратила ровно по три минуты на каждый.

Справа обнаружилась кладовка — комната с аккуратными стеллажами, где стояли всяческие соленья и варенья. У меня аж слюнки потекли, а мнение о Нике несколько улучшилось. Надо же — такая хозяйственность! Из меня производитель консервов паршивый (нехватка времени и отсутствие особого желания), но потребляю я их весьма охотно. А уж мужчин, которые так умеют, очень сильно уважаю. Если это сам Ник, конечно, а не приходящая баба.

Слева Ник хранил одежду. Хм… он что, толкинистом был? Или ещё каким-нибудь ролевиком? У нас в N-ске есть такие, викингов из себя изображают, бегают с мечами из текстолита в лесопосадке возле парка 50-летия Октября. Однажды патруль милиции споили, потом сержант с мечом на Площади Независимости орал, что он Дункан Маклауд и задирал ОМОНовцев из области… Но мечей в гардеробной не наблюдалось. Равно как и шлемов с рогами и без, кольчуг из паршивого железа и прочей ролевой дребедени. А вот завитые парики, костюмы прямиком из "Анжелики и её очередного", туфли с какими-то бантами… Может, Ник не ролевик никакой, а просто псих?

Мнение укрепилось, когда я наконец открыла третью дверь. Что там — "жизнь потеряешь"? Обойдётесь, уважаемые! А вот знать, что из первых двух дверей не выскочит обкуренный хмырь с ножом — это важно. То есть, не то, чтобы очень важно, но душу греет.

Дверь вела в огромную комнату, совершенно пустую, только у дальней стены болталось несколько боксёрских "груш" да стоял деревянный тренажёр, из тех, которые показывают иногда в фильмах с участием Джеки Чана. Если зазеваешься, оттуда выскакивает здоровенный "кулак" и лупит тебя по чувствительному месту. Пол в комнате был сделан из грубо обработанных досок. Никаких матов (я имею в виду толстые подстилки из войлока… а вы о чём подумали?), циновок или других средств защиты. В центре комнаты чёрной краской намалёван круг диаметром метров восемь. Незаконные занятия карате? Но статью давно отменили. С тех времён память осталась? А почему не использовать как-нибудь по-человечески… под склад хотя бы?

Цепочка бурых пятен исчезала в центре круга. Я честно обпрыгала все доски в круге и рядом, запыхалась, изматерилась, но нового потайного хода не нашла. Стукнула со злости по "груше" — заскрипела цепь, на которой висел снаряд. Верёвочку не мог присобачить, зараза антикварная, а железо смазывать надо!

Вот спроси меня, чего я на эту цепь так взъелась — и не отвечу.

Ладно, что мы имеем с этого гуся? А имеем мы негусто. Фигня на фигне сидит и фигнёй погоняет. Некто, предположительно, раненый, по одной из версий — Васильев Николай Гаврилович, закапал кровью дом и исчез в центре чёрного круга. Спасибо, не чёрного квадрата! Представляю, как газетчики бы сразу забегали: "Дело Малевича! Известный художник похищает известного антиквара!"

Из омута сарказма меня вывели шаги. Кто-то спускался. Час от часу не легче. Я хоть двери за собой запирала? Ну разумеется, нет!

По идее, света из-за двери не видно, однако бережёного бог бережёт, а небережёного вертухай стережёт. Пусть вертухай — это я, но всё же… Согнувшись в три погибели, я полезла под деревянного болвана. Пистолет здорово мешал, но прятать его в кобуру — ни за какие деньги!

Успела вовремя. Дверь дёрнулась, отворилась…

Чудеса и не думали заканчиваться.

На пороге стоял… средневековый рыцарь.

Ладно, будем честными — не совсем рыцарь. Моя знакомая учительница истории костюмчик бы забраковала сходу. Эх, как она ролевиков до слёз доводила, особенно этих, которые под викингов пытались косить (эльфы отбрехивались тем, что в Нуменоре все так ходили, и вы ещё не видели, как ходят в Валиноре)… Достаточно мощный торс вошедшего облегала кольчуга — и даже я, в средневековом вооружении полный профан, отметила красивое, ровное плетение колец. Впрочем, кто знает, может, оно как раз только на показуху шло, а для реального боя вовсе не красота плетения требовалась? На поясе висели ножны — меч вошедший держал в руках. Чёрные кожаные штаны, такого же цвета сапоги до колен… А на дворе, между прочим, всё ещё лето. И как парень не упарился? Шлем на голове отсутствует. Стало быть, не из наших "викингов", эти хоть картонные, да нацепят. А морда лица у парнишки серьёзная — как у Мурчалло перед комиссией из области. Эдакая помесь озабоченности, возвышенной скорби и сдержанной гордости за родимый райотдел. Ну или сдержанного ужаса, если комиссия без предупреждения нагрянет.

Похоже, на парня комиссия свалилась, как снег на голову. Посреди лета, ага.

А меч, между прочим, не деревяшка, а из хорошей стали — это я даже отсюда вижу. И заточен на совесть. Таким рубить, небось, одно удовольствие…

Предварительный осмотр будущего места происшествия завершён, познакомимся-ка поближе с жертвой моего преступления. Задницей чую: превышение должностных полномочий мне уже пришить, как два пальца об асфальт, а если парень заартачится, так и превышение самообороны начнётся.

— Гражданин, нарушаем, — ого, как дёрнулся! Интересно, пуля кольчугу пробьёт? Впрочем, стреляю я неплохо, можно целиться по ногам, а в крайнем случае — голова у него не защищена. Уж череп-то пуля точно пробивает.

— Нарушаем, говорю, — продолжила я, выходя из-за манекена и держа гостя на прицеле. — Для такой цацки нужно разрешение. Оно у вас, гражданин, имеется?

Хоть бы он был один. А вдруг поблизости такие же умники, и у кого-нибудь из них лук или, не дай Бог, боевой арбалет? Видала я подобную игрушку в действии. Если начнутся разборки, то ещё вопрос, кто в таком случае будет валяться с дыркой в голове. Кстати, совсем не обязательно, чтобы все в команде были вооружены по-средневековому. Пистолет у нас в городе найти — не проблема. Конечно, кобура в сочетании с кольчугой не смотрится, но вдруг мне попадётся тип, не разбирающийся в высокой моде?

На всякий случай я предупредила:

— Вздумаешь орать — стреляю. Понял, Айвенго?

Вот это наглец! Он даже не испугался! Смотрел на меня с таким превосходством, что у меня аж палец зачесался на спусковой крючок нажать. Ладно, я человек выдержанный, идеологически подкованный, миролюбивый…

— Меня зовут не Айвенго, а Дейвин. И у меня нет здешнего разрешения. Что дальше?

Ну, хоть говорит тихо, как приказано. Что дальше? Хороший вопрос. Дейвин… это тоже ролевое имечко, или родители фэнтези обчитались?

— И как ты здесь оказался, Дейвин? — блин, а мордашка-то, если вглядеться, совсем юная. Не дай бог, он несовершеннолетний, тогда нужно его брать с понятыми и допрашивать при родителях или педагоге, а то ведь потом не отмажусь… И где я вам возьму родителя, я уж молчу о педагоге? О понятых замнём для ясности.

Нарушаем, Яночка, ох, нарушаем…

Только бы оказался совершеннолетним.

— Я сюда зашёл, — и ухмыляется так нагло, словно я ему должна.

— Зашёл, значит, — я тоже могу в ответ улыбку скроить — Чикатило обзавидуется. — Вот прямо в таком виде через всю Заботку и шёл, да?

— А что такого? — ух, как мы надменно бровь умеем поднимать! Что ж за чудо-то на мою голову?..

— Ничего. Впервые вижу ходячий болтливый труп, а так всё в порядке. В морг своим ходом дойдёшь, или всё-таки труповозку вызовем?

Угу. Не понял.

— Мальчик, здесь не ролевой полигон, или что у вас там. Ты вообще этой своей ковырялкой махать умеешь?

Обиделся.

— Хочешь проверить, женщина?

Всю жизнь мечтала. Ночами не спала.

Ладно, всё равно ни педагога поблизости, ни родителей… Отбрешусь, ежели что.

Поднимаю пистолет повыше.

— А теперь аккуратно кладёшь меч-кладенец на пол и ногой пихаешь ко мне. Затем отворачиваешься к стене, руки вверх, ноги на ширину плеч. Выполнять!

Мир несовершенен. В нём на приказы мента — вооружённого, смею заметить! — отвечают идиотским ржанием. Это он на своих ролевухах так коня изображал? Ладно же. Звукоизоляция в подвале неплохая, вроде…

Бабах!

— А следующий раз не промажу, — лениво сообщила я, когда парень подпрыгнул и с ужасом поглядел на выбоину в стене. Рядом с правым плечом. Я всё-таки не совсем чокнутая — стрелять между ног или впритирку к голове. Голливуд Голливудом, но вдруг клиент дёрнется? Плечо или руку ещё можно объяснить самообороной…

Впрочем, если Дейвин несовершеннолетний, мне много чего пояснять придётся. Сначала по ходу служебного расследования, затем в суде… Типун мне на мозги!

— Ну, оглох? Повторяю: меч аккуратно кладёшь на пол. Затем ногой толкаешь ко мне. Не вижу действий!

Слыхала я, будто ролевики вживаются в роль настолько, что начинают к оружию относиться, как к разумному существу. Слыхала, но до сих пор не видела. Как-то у нас в N-ске люди поадекватнее. Парень взглянул на меня так, словно я ему предложила святотатство. Но после очень характерного покачивания пистолетом требуемое выполнил. Ногой, правда, слабовато дёрнул, пришлось самой отправить меч подальше, себе за спину.

— Продолжаем конструктивный диалог. Руки вверх, лицом к стене, ноги…

Договорить я не успела.

Я до сих пор не знаю, как спаслась. То ли увидала блики в глазах парня, то ли услышала лёгкий свист… А может просто "задницей почуяла". Не знаю. Главное — я хлопнулась на пресловутую задницу за миг до того, как над головой пронёсся этот чёртов меч. Он словно из пращи вылетел и должен был вонзиться мне под затылок. А вместо этого угодил остриём Дейвину под подбородок, слёту перебив обе артерии и на выходе явно задев позвоночник. Мы с парнем были одного роста.

Я машинально утёрлась. Ну да, кровь во все стороны. А чего я ожидала — тёплого летнего дождика?

Вообще, к смертям после пары лет в доблестных органах привыкаешь. Трупы различной степени сохранности в позах, далёких от благопристойных, перестают сниться, вызывать рвотные рефлексы и вообще — быть предметом, достойным большего, чем открытое оперативно-розыскное дело. Как говаривал однажды вдрабадан пьяный Мурчалло: "Труп — это главный вещдок по делу о смерти гражданина". И требовал, помнится, оный вещдок отдать в комнату хранения вещественных доказательств. Да, под большим градусом был тогда гражданин начальник…

К смертям привыкаешь, отращиваешь толстую, не раз начальством дублёную шкуру, и уже кажется, что тебя ничто не может выбить из колеи. И тут случается нечто, напоминающее: ты — всё ещё человек, пусть и мент поганый.

Я сунулась было помочь, но тут же опомнилась: травма Дейвина явно несовместима с жизнью в момент причинения. И тот, кто эту травму причинил, где-то рядом.

Но где? Я лихорадочно вертела пистолетом во все стороны, пытаясь отыскать убийцу. Тихо и пусто. Никто не мог зайти… блин, какое там "зайти", я ведь держала дверь в поле зрения! А за спиной у меня была стена. Обычная, простая стена! Даже проклятый чёрный круг — слева. Ещё один потайной ход?

Сглупила. Чересчур понадеялась на свои силы. Надо было сразу вызывать наряд. Задним умом, конечно, все крепки, но мне теперь, чую, эта самодеятельность аукнется.

Ладно, двум смертям не бывать… Хорошая пословица, учитывая, что нас тут было двое. Я подошла к мёртвому Дейвину, стараясь не вступать в кровь — задача почти безнадёжная, две артерии как-никак, а в Дейвине, учитывая комплекцию и рост, крови было литров под шесть. За три минуты, потраченные на поиски загадочного диверсанта, она вытекла вся. Плюс, брызги метра на полтора — в общем, неэстетичное зрелище. Как обычно. В смерти, как правило, ничего красивого нет, а эстеты могут идти… поработать в наш райотдел. Через неделю-другую начнут писать пацифистские воззвания.

Чёрт, ну я и вляпалась! И мундир отстирывать… Н-да, нашла, о чём думать!

Так или иначе, труп нужно обыскать. Нет, я знаю, что следователь прокуратуры будет материться… если попадёт сюда. Потому что лучше мне не рассказывать всем и каждому об убийстве мальчишки в подвале. Не отмажусь ведь. Уже не отмажусь. Что я расскажу — сзади напал человек-невидимка, Люк Скайвокер призвал Силу, и вообще, это было зверское самоубийство? Последняя версия особо хороша — так и вижу рожу Мурчалло, читающего мою докладную!

Надо было вызывать наряд…

Карманов у Дейвина не обнаружилось. Документов, соответственно, тоже. Даже меток на одежде нет — хотя на магазин, где продают кольчуги, и я бы взглянуть не отказалась. Исключительно в профессиональных целях: может, там и бронежилеты продают? И налогов не платят, стало быть, можно получить изделие бесплатно? Ага, каждому третьему менту — скидка, каждому второму рэкетиру — скидка с пятого этажа… Или наоборот.

Вытащила из кармана зажигалку (сама не курю, но для хороших людей и пачку сигарет держу), проверила кожу на штанах. Настоящая. И что мне это даёт? Штаны, сапоги, кольчуга… Мальчик из обеспеченной семьи? Нижнее бельё — добротные кальсоны… похоже, тонкая, очень тонкая, но шерсть. Как он не упарился, разгуливая в этом всём? У нас в N-ске нынче тридцать градусов в тени, асфальт плавится!

Мальчик из обеспеченной семьи, но чокнутый? Кто из молодёжи нынче так повёрнут на исторической достоверности? Хотя там, в исторической достоверности, вроде эти были… гульфики. Или не были? Не сильна я в исторической достоверности, мне бы с ускользающей реальностью разобраться.

Итак, меч. Длина от ладони приблизительно сорок пять сантиметров, с рукоятью — около шестидесяти. Лезвие у основания необычно широкое, сантиметров восемь, к острию резко сужается, стальное, меч обоюдоострый… толщина клинка… у рукояти… ширина заточки лезвия… гарда изогнутая… короче, холодное оружие, как оно есть. Для изготовления и ношения требуется специальное разрешение.

Где-то я такое видала… надо будет экспертов пнуть.

Внимание, вопрос: я таки вызываю наряд и пишу докладную о зверском самоубийстве или вляпываюсь ещё больше, скрывая труп?

Похоже, второе. Превышение должностных полномочий, сокрытие преступления… что там ещё? А, ну да, незаконное проникновение в жилище. Воображаемая папка с результатами служебного расследования пухнет прямо как на дрожжах. Что ж, эпизодом больше, эпизодом меньше…

Я парня не убивала. Это единственное, что мне точно известно. Остальное… мистика.

Глубоко вздохнув, я обернула платком руку и взялась за рукоять меча. Сама знаю, что глупо; сама знаю, что отпечатки пальцев там, скорее всего, только дейвиновы, и что в картотеке пацан не значится — зуб даю. Но правила выемки вещдоков не меняются оттого, что одна дурная девица влипла в неприятности. А раз уж я решила изменить фамилию на Яну Пуаро… хотя тут, скорее всего, герой боевичка подойдёт…

В общем, война войной, а выемка согласно инструкции.

Меч вышел неожиданно легко. Так легко, что рукоять врезалась в живот. Я судорожно выдохнула и согнулась в три погибели. А проклятая железяка вывернулась из рук и резанула по мундиру. До бока не достала, но мундир!..

Вот это и вывело меня из ступора. Мать-перемать, такие деньги плачены!.. Я упала на левое колено, пропуская очередную атаку, не удержалась, завалилась набок. Да что происходит, чёрт побери? Перекатилась, острие меча вонзилось в пол в паре сантиметров от бока. Ладно же!

Прыжок из положения лёжа возможен лишь в исполнении досмерти перепуганного мента. Сильно подозреваю, что со стороны напоминала лягушку с приступом эпилепсии. Но сработало — пальцы снова сцапали рукоять.

Ух и дёргается же, зараза!

Вскочить с пола не получалось. Обнимать меч, как любимого — спасибо, я лучше влюблюсь. А эта фиговина сейчас у меня получит! Как там делался бросок через себя? Чёрт, как же давно я на курсы самообороны ходила! Ладно, сымпровизируем. Меч рвался из рук, как сумасшедший. Впрочем, почему "как"? Вот и поможем. Ударим о пол слева направо, в перекате.

А отдача, между прочим — "Макарову" не снилось. Тут уже не понять: то ли железо со сволочным характером бьётся в истерике (сама знаю, что бред… сейчас всё происходящее — бред!), то ли железякой и впрямь так трудно по дереву стучать. А ну-ка, ещё разок! И ещё!

Уже лучше. Есть шанс подняться… о, получилось!

Дальше дело пошло легче. Мы с чокнутым творением чокнутого кузнеца вдохновенно искрошили боксёрские груши, напоследок педантично постучав по железным цепям каждой, на щепки разнесли тренажёр и принялись оставлять выщербины на бетонных стенах. Между прочим, любое приличное лезвие давно обязано было сломаться, затем сломаться, затем снова сломаться, а если нет, то хотя бы иззубриться и затупиться. Вывод? — данное лезвие неприличное. Умно, что и говорить.

Кто-то должен загнуться первым — или я, или меч. Руки уже ноют. Но желание жить — очень хорошее подспорье для продолжения тренировки. Ладно, по бетонной стене я долго не постучу. Или всё же постучу? Со стенами дела обстояли не очень весело, но царапины оставались глубокие. М-да, вот это называется "трудовой энтузиазм". А может, внести в дело некую упорядоченность? Скажем, попробовать инициалы вырезать…

А ещё у нас тут имеется дверь недобитая, а за дверью — снова дверь…

В этот момент меч запросил пощады.

Воздух сгустился, фигура обрёла вначале зыбкие, затем отчётливые контуры, налилась объёмом. Мальчишка. И этот — точно несовершеннолетний. Везёт мне на них!

Погодите, какой мальчишка? Сквозь него же дверь видна! Вот та, недорубленная.

— Я больше не могу… Пощади! — прошелестело ветром по комнате.

— Да всегда пожалуйста, парень, — задыхаясь, выдавила я. — А ты кто, собственно?

Малец чем-то неуловимо напоминал убитого Дейвина. Те же пухлые губы, тот же тёмный взгляд, фигурка, опять же, не подкачала… Только волосы прямые и коротко острижены, нос покороче, лицо поскуластее… ладно, не близнецы, но братья! Ах, да — Дейвин из плоти и крови (вон сколько этой самой крови уже натекло), а стоящий передо мною — привидение.

Я, кажется, сошла с ума. Какая досада.

Интересно, это надолго? Хватит, чтобы меня не осудили в связи с полной недееспособностью?

Парнишка тем временем вдохновенно повествовал:

— Предыдущий хозяин, лорд Дейвин, дал мне имя Зверь. А сотворивший меня мастер нарёк своё творение Айсуо, и именно так записано в Книге Статусов. Отец же, — паренёк потупился, — для него я "болван" или "чучело"…

Я как никто в этот момент понимала достойного родителя. Ох уж эта молодёжь, мозгов нет, силушку девать некуда… Так, кажется, я срываюсь в обычное милицейское брюзжание. И вообще, откуда у призрака взялся папаша? Ладно, тему размножения привидений отложим на потом.

— Одержав победу над прежним моим хозяином, обрела ты право на меня. Что прикажешь?

Что бы ему приказать такого? Вернуть мне крышу на место? Это вряд ли получится. Бочку варенья и корзину печенья? А нафига?

— Вы откуда взялись, такие красивые? — я подобрала пистолет. Прятать, или ещё пригодится? Вот интересно, можно пристрелить полупрозрачное фиг знает что? С Дейвином, думаю, получилось бы. Дейвин, Айсуо… кто им имена придумывает?

— Из столицы. Мы выяснили, что Ньекли всё-таки выжил, и что за ним придут из Трибунала… подумали — вдруг останутся какие-нибудь книги, артефакты? Этот бунтовщик без боя не сдастся!

Мои мозги уже сдались. Без боя. Ньекли — это кто, африканский шаман или тибетский монах? А тут ещё и трибунал какой-то…

Если имеется в виду Ник, то драки в доме не было — один из драчунов убежал. Слишком всё для драки чисто и красиво, вещи на местах… Хотя тут вещей-то — кот наплакал.

И бурые пятна, исчезающие в чёрном круге.

Кстати, о пятнах. Точнее, о лужах.

— Труп нужно спрятать. Есть идеи?

Айсуо странно на меня посмотрел.

— Если госпожа позволит, я доставил бы тело родителям.

Ну да, конечно. Родители. Чему я удивляюсь? Каждый из нас — чей-нибудь ребёнок…

— Не знаю. С одной стороны — идея хорошая. С другой… как по-твоему, его родители начнут мстить немедленно, или вначале разберутся, что случилось?

— Откуда мне знать, госпожа? — Айсуо пожал плечами. — У Великого Патрона много детей, и племянников много. Говоря по правде, моего хозяина считали… ну, недоразумением. Неудачей. Почему он и решился проникнуть в иную реальность — у лорда Ньекли, поговаривали, имеются амулеты воинской удачи и книги, прочитав которые любой неумеха сумеет покрошить гвардию Патрона.

Ясненько. Бедолага Дейвин у нас сын крупной шишки. Или племянник. Родственник, короче. В этом случае я бы начала преследование немедленно, и личные качества погибшего не играли бы никакой роли. Просто народ должен уяснить, как плохо убивать детей большого босса.

Или племянников.

Родственников, короче.

Уяснить это народу предлагается, как правило, на конкретном примере. Я поёжилась: не во всех случаях быть примером вдохновляет. Великий Патрон, значит. А вокруг — много-много маленьких патрончиков. Несколько обойм. Хотя, если патрон великий, то он уже пистон…

Тьфу ты чёрт, не о том думаю!

— Лучше доставь тело куда-нибудь в безлюдное место. И там закопай. Или спрячь — на твоё усмотрение, в общем. Кстати, а каким образом ты собираешься тело транспортировать?

— С помощью магии, госпожа.

Действительно, просто-то как. И почему я не догадалась?

Призрак исчез, а вместе с ним исчез труп. И кровь. Лишь меч сиял просто нестерпимо чистой сталью. Ника нет, где Болеслав Ковалёв — неизвестно, а тут ещё эта железяка… Как я её домой понесу? Мне ведь тоже требуется разрешение!